Permitidme una confesión.

[Sunrise]

Ejem,... ¿40 años y cirugía estética? Mal vamos, una mujer de esa edad no debería necesitarla ni por asomo... mal vamos...

Este relato no me gusta.

¿Estaré con la crisis de los cuarenta?

[genoves]

Originalmente publicado por Sunrise

Ejem,... ¿40 años y cirugía estética? Mal vamos, una mujer de esa edad no debería necesitarla ni por asomo... mal vamos...

Este relato no me gusta.

¿Estaré con la crisis de los cuarenta?

...algunas empiezan con 16...

Las mejores son las que están orgullosísimas de lo que tienen toda la vida, sin aditivos ni colorantes, y por cierto, la mejor época entre los 40 y los 50

[Sunrise]

Originalmente publicado por genoves

...algunas empiezan con 16...

Las mejores son las que están orgullosísimas de lo que tienen toda la vida, sin aditivos ni colorantes, y por cierto, la mejor época entre los 40 y los 50

Menos mal que has venido a escribir esto. Me estaba preocupando

Y gracias, por alusiones...

[Brisa]

Tahleb, me gusta mucho cómo escribes.

[Yambo]

Buf. Me lo he leído del tirón y no sé ...

Ciertamente, me ha hecho reflexionar (al principio) y reir, mucho a veces (gracias a ONE, al conejo, a Malamar, ...)

En fin, he pasado un rato magnífico.

Gracias a todos

[Crimilda]

Originalmente publicado por Brisa

Tahleb, me gusta mucho cómo escribes.

A mí, también.

[Tahleb]

Los días siguientes se desenvolvieron dentro de una atmósfera de película. La señora, a la que a partir de ahora llamaré Adèle, resultó ser una experta submarinista, una caminante infatigable y, aunque algo alocada, una conversadora divertida y ocurrente. En sólo tres días nos convertimos en asiduos compañeros de inmersión, de paseo y de charla, hasta el punto de que el cuarto día resultó absolutamente normal para todos que planeásemos juntos una salida en lancha hacia una cala inaccesible por tierra, y casi invisible desde la mar, en la que, según me contó, se había rodado un spot publicitario de una famosa marca de diseño italiana.

Nuestro anfitrión insistió en que nos llevásemos su bonita lancha de 8 metros en vez de utilizar el bote auxiliar del barco, pues había que remontar un poco de viento contrario y consideró, con buen criterio, que sería más elegante navegar sin dar tumbos.

Nada más salir del embarcadero Adèle se desprendió de casi todo lo que la cubría y estiró con fruición su espléndido cuerpo bajo el sol. Al doblar un pequeño cabo enfrentamos algo de mar de ola corta, sobre la que fue inevitable dar algún pantocazo. Ella, con los brazos cruzados sobre el pecho, daba pequeños gritos y me recriminaba “vous allez déclencher la poitrine d’une honnête femme!”, lo que, traducido al español, suena algo más cursi –aunque no mucho más- que dicho en francés: va usted a descolgarle el pecho a una buena mujer. Y, sí, ya sé que parece extraño, transcurridos cuatro días y habiendo establecido una cierta amistad, dos franceses pueden seguir tratándose de usted.

La cala es un lugar insólito al pié de unos farallones de más de cien metros de altura. Daba miedo pensar que alguien pudiera lanzar una piedra desde lo alto, pero Adèle me tranquilizó diciendo que la parte superior era casi tan inaccesible como la cala y que, en todo caso, los lestrigones no eran originarios de aquella isla. Las paredes de roca son como el tubo de un cañón que apuntase al cielo, y nuestras palabras y algo del rumor del mar, súbitamente aquietado, reverberaban entre ellas. Nos bañamos en silencio en un agua mansa cuyo color andaba más cerca del violeta que del simple azul. Luego nos tendimos a la sombra de las inmensas rocas, sobre la colchoneta que ocupaba casi toda la proa.

Girando sobre sí misma Adèle puso sus ojos sobre los míos. Tan cerca, que el resto de su cara quedaba difuminada. Mira mis ojos y dime ¿de qué color son?. Con sinceridad absoluta le dije que sus ojos tenían un color como de mar de agosto, ese color que toma en la lejanía, un poco más aquí que la línea del horizonte, cuando sopla un poco de brisa. ¿No hay nada de bruma?. No, en agosto no hay bruma. Entonces, bien. Y, sin más, empezó a besarme.

Cuando una pareja convive durante unos años, se establece entre ellos una especie de ritual del amor formado por palabras, gestos imperceptibles, leves presiones, ciertos movimientos. La pasión también marca la piel, a veces, con rubores que aparecen siempre en los mismos lugares y que son como señales veraces para el amante. El conjunto es una especie de idioma físico que sólo es hablado y comprendido por ellos y que, además, resulta irrepetible con otras personas. Es por eso que casi nadie guarda un recuerdo muy positivo de su “primera vez”. La primera vez, el amor no sabe hablar y tampoco oye muy bien.

Adèle me sumió en un hechizo brillante y narcótico; anuló por momentos mi consciencia y mi voluntad. De pronto me di cuenta de que estábamos articulando con toda exactitud el idioma que había muerto, veinte años atrás, enredado en las notas del Concierto de Varsovia. No sé si llegué a sentir miedo. Creo que sí. ¡Mírame! Mírame! Mírame a los ojos! Es agosto y no hay bruma! Despídete de la bruma y de la niebla! Porque ya no la verás más.
Y, por fin, con voz un poco agónica y acabando en un grito que tal vez viaje ahora hacia Marte impulsado por el ánima del cañón sideral en el que nos encontrábamos, dijo unas palabras que, semanas más tarde, adquirían un significado un poco escalofriante:

J’ai tout donné. Maintenant, je prends. Oh, oui : JE PRENDS !

Durante unos instantes, que no me parecieron una eternidad, sentí otra vez aquel dolor viejo, aquella pena tan honda. Luego parece ser que lloré un poco.

[ONE]

....pues Crimi, al César lo que es del César.

En este hilo desde el principio hay uno que escribe y un personaje.

Si es el mismo o no.....qui le sait. Pero no,creo que no....

El que escribe , reconozco que es uno de los que mejor escriben en este foro, por lo que le he de felicitar.Me encanta como relata. Me leo todo!!

Pero el personaje este ...con olor a naftalina y un poco salido...me parece de lo mas decadente. Con permiso de los moralistas, es una especie de onanista...voyeur. Tu ejemplo de Visconti ha sido bueno...pero este tiene un toque nuevo rico que apesta. Es un parvenue. Admira ciertas formas casposillas y horteritas, que para él son glamourosas.Se nota que no está cerca a menudo de ciertas...situaciones que admira y por eso las detalla.

Me recuerda a algún personaje de aquellos de la costa azul, en blanco y negro..., epoca de Vilallonga como actor....que estudiaba a las viudas millonarias que paseaban con sus veleros y estupendos coches antes de abordarlas y enamorarlas con su verborrea. Ya en épocas mas modernas ha habido algún remake con Steve Martín. Diría que tiene un toque romántico, pero lo estropea con ciertas apreciaciones sobre el genero femenino.

No es un hombre con éxito entre las mujeres.Si no, callaría.

Pero...insisto....estamos en ello y su prosa es....muy entretenida.

Adelante Thaleb...



Pero...buen

Originalmente publicado por Crimilda

Es curioso, cuando leí la historia escrita por Tahleb no creí que fuera cierta. Demasiado aire sofisticado y decadente en la historia. Algo así como Visconti... pero sin Visconti. Pero por si acaso, apenas escribí en el hilo, aunque no me he perdido ni un solo mensaje (creo).

Sin embargo, la imagen que me he formado de nuestro cofrade no se parece en nada a la que se ha forjado One u otros contertulios. Yo imagino un navegante de mediana edad, algo guasón, casado y padre de familia típico y tópico, que ha escrito la historia para ver que pasaba.

Es realmente curioso como "pensamos" cada uno a nuestros conocidos virtuales.

[desvelada]

Thaleb,

Algo así pero en una lancha de 8 metros?

mmm...

[Aldisele]

Bufff, yo todavía estoy anonadado con la historia de las amigas veinteañeras del hijo, de moral laxa, que realizan visitas al camarote del papá cincuentón, el cual, cito textualmente, se "alimenta de esa carne joven y turgente que, sin amor, se me ofrece".

Lo que ocurre es que la cruda realidad no suele ser tan guay. Exceptuando machos alfa del tipo Flavio Briatore, que tienen una posición sumamente dominante en la manada, los cincuentones no se comen una rosca, y las amigas de los hijos suelen decir cosas como "menuda pinta que tiene tu padre, que mal se conserva, con esa barriga y calvo del todo...."

Pero la literatura siempre ha sido sueño, claro está.

[Estelamarina]

Pues a mi me encanta cómo escribe este hombre (supongo que será hombre, no??? )

sigue, Tahleb, que nos tienes enganchados

[elmostagan]

Estoy con Aldisele, la realidad suele ser menos romántica y más prosaica, pero dejarse llevar por un relato también anima, si está bien escrito.

[quique01]

Me parece que fue Apolliner, pero no estoy seguro, frances era y decia algo como: Si alguna vez has amado, aunque solo sea una, no me digas lo que es sufrir. ME ENCANTA EL FORO

[Miahpaih]

Originalmente publicado por desvelada

Thaleb,

Algo así pero en una lancha de 8 metros?

mmm...

De acuerdo, pero con pelo, que ya se sabe que "donde hay pelo, hay alegria"
y ese tipo está mas "pelao" que yo a final de mes.

Saludos
Miahpaih (Con la mañanita puesta)

[Tahleb]

Regresé a bordo del ketch veinticuatro horas después, consciente de tener un aspecto si no impecable, al menos, bastante correcto. Esperaba enfrentarme a un poco de guasa por parte de las chicas y a una leve amonestación de mi hijo basada en el aprovechamiento del poco tiempo que pasamos juntos. Por eso me sorprendió ver las caras de preocupación con las que me recibieron mis tripulantes. All right? Do you feel fine? Ça va? That old whitch could destroy your life. Be careful. Faites attention. Strega, whitch, sorcière. Bruja. ¿Cuarenta años? Sí, en cada pierna. Lo menos sesenta. La mitad que operaciones de estética. Pero si no tiene más que unas arruguitas de expresión de nada. Botox puro. You may catch Anthrax or any other toxin she must have under that skin. Mi hijo guardaba silencio, pero mantenía la expresión preocupada. La escena de nuestra presentación en la fiesta lo había dejado un poco inquieto, según me dijo más tarde.

Una de las chicas me defendió. Claire dijo que no entendía cómo podían decir aquellas cosas de una señora que, a ella, le parecía simpática, educada, dinámica y elegante. Y, además, no podía entender cómo se atrevían a criticar de esa manera a una amiga mía.

El contraataque de la maravillosa Claire surtió efectos inmediatos. Primero, silencio; luego, disculpas; después, exaltación de la sinceridad. Me daban su opinión en el convencimiento de que era por mi bien. Por un momento llegué a fruncir el ceño en un gesto que mis tripulaciones mercantes habían llegado a conocer tan bien que, por lo general, hacía innecesarias mis palabras, pero, francamente, aquella mañana mi fisiología se encontraba en una especie de estado de gracia poco propicio a las arengas reconvencionales y a la violencia de cualquier tipo. Así que zanjé el tema con una sonrisa y una frase en el idioma que sólo mi hijo y yo dominábamos: “Je m’en fiche, mes petites”, y deposité un beso de gratitud en la frente de Claire.

Pero el castigo a mis pecados llegó en forma de decisión democrática: ya era hora de que zarpásemos de aquel volcán extinto y de continuar nuestro crucero mediterráneo. Me alegré de perder de vista a la troupe de diseñadores, pero reconozco que me hubiese gustado compartir con Adèle unos días más. Por fortuna tuve unas horas de tiempo para despedirme y para sentar bases de esperanza. ¿Vendrás a verme? ¿Tienes mi móvil? Je t’aime bien, tu sais?. Voilà la dirección de mi casa en los Pirineos, ven sin llamar porque sólo te espero a tí. No te inquietes, todo lo que haya tomado de ti te será devuelto muy pronto. ¿Eres una especie de bruja? Sí, lo soy. Bésame una vez más.

Y Pantelleria se hundió en el confín del mar, en el centro de nuestra estela, fiel a su naturaleza de isla.

Después de izar y trimar velas, mi hijo vino a sentarse junto a mí. Nuestros hombros se rozaban levemente con cada balance del barco. Qué color tan bonito tiene el mar, verdad, papá? Sí, un color admirable. Suele ser así en agosto, especialmente en esa franja, cerca del horizonte, los días de brisa suave. Como hoy.

[windi]

Va a ser verdad lo de que el capitán tiene una mujer en cada puerto

¡¡¡Me gusta!!!

[Tahleb]

Nuestra derrota teórica pasaba unas cuantas millas al norte de la isla de Gozo, en el archipiélago de Malta, pero no quise perder la oportunidad de pasar un día y una noche en un lugar que adoro: el Blue Lagoon del islote de Comino.

Mi afición a ese sitio no procede tanto del color tan celebrado del agua del fondeadero, que es mucho menos espectacular que el de la Isla del Aire, en Menorca, o algunos lugares de Cerdeña, sino de la posibilidad de visitar con el dinghy las numerosas grutas que perforan el islote. A mediodía, con el sol en su cenit, los juegos de luz y sombras que se filtran a través del agua constituyen por sí solos un momento memorable de los que procuramos vivir en vacaciones. Y esta vez, además, contamos con un elemento inesperado. Alexandra, nuestra querida e hipersensible amiga italiana, sufrió un ataque de Síndrome de Stendhal.

Habíamos entrado en una de las grutas menos visitadas, ya que tiene una embocadura muy pequeña, en cuyo interior no hay prácticamente nada de luz blanca. El fondo es de la misma clase de arena que el Lagoon, mientras que las rocas son de un tono muy oscuro. Adheridos a ellas, bajo el agua, hay diversos animales y algas que, si bien a pleno sol son de color rojo, en el interior de la cueva adquieren un tono morado indefinible. Manteníamos un silencio religioso, sobrecogidos por aquella belleza, cuando Alexandra empezó a jadear y a balbucear para acabar llorando a espita libre emitiendo un lamento como de animalito herido. Nuestra primera reacción fue la de sacarla de allí cuanto antes, temiendo que sufriese un acceso de claustrofobia o quizás algo peor, pero nos detuvo con vehemencia. Sin dejar de emitir su lamento, una especie de buuu prolongado que me partía el corazón, parecía querer abarcar, rozar, recoger, atrapar la propia luz con sus manos. Todos intentamos abrazarla o tomarla del brazo para darle protección, pero ella se zafaba de nuestro consuelo inútil con movimientos firmes. Quedó finalmente inmóvil, con las manos sobre el pecho agitado y los ojos muy abiertos. Mi hijo arrancó el motorcito y salimos de la gruta con los ojos enrojecidos de emoción.

Ya a bordo, preparé una tetera completa de Pu-Er, el carísimo té de los emperadores, que sólo hago cuando necesito hacer un gran agasajo o cuando el equilibrio de la salud lo demanda. Tras los primeros sorbos, Alexandra estuvo en condiciones de explicarnos lo ocurrido.

Como es de imaginar, no pude tomar notas ni grabar sus palabras, así que lamento no ser capaz de transmitir ni siquiera con aproximación lo que nos dijo y debo limitarme a hacer un burdo resumen de su emocionante exposición. Alexandra fue repentinamente asaltada por la certeza de que era imposible poseer, atrapar o asegurar a voluntad el contacto con aquella belleza. Descubrió al mismo tiempo que una parte de su ser necesitaba inundarse de lo bello con la misma sed que producen las pulsiones del instinto, con la misma urgencia que desatan las hormonas. Con el mismo desasosiego del amor que no se sabe si ha de volver.

Claire pasó el brazo sobre los hombros de su amiga y, con voz de niña de coro, le cantó una estrofa de una canción que creo que es de Don McLean,

“But I could not tell you, Alex
This world was never made for someone
As beautiful as you”

Blue! Blue! Bloody Blue! Comentó mi hijo entre dientes.

Yo me puse a planear la cena. Rigattonni, sin dudar. Y también me puse a calcular cuánto tiempo hacía que no había sentido la ternura.

[windi]

Bonito episodio, cofrade.

Como si hubiera estado allí

[SAGHARBOUR]

Maravillosa descripción. Lejos de juzgar la veracidad de la historia me limito a seguirla con placer. Seguramente, todos hemos vivido episodios parecidos pero bajo nuestros ojos pasan completamente inadvertidos. Gracias Tahleb .

[Freeblue]

Originalmente publicado por Tahleb

Claire pasó el brazo sobre los hombros de su amiga y, con voz de niña de coro, le cantó una estrofa de una canción que creo que es de Don McLean,

“But I could not tell you, Alex
This world was never made for someone
As beautiful as you” Y también me puse a calcular cuánto tiempo hacía que no había sentido la ternura.

Preciosa canción...



Starry, starry night.
Paint your palette blue and grey,
Look out on a summer’s day,
With eyes that know the darkness in my soul.
Shadows on the hills,
Sketch the trees and the daffodils,
Catch the breeze and the winter chills,
In colors on the snowy linen land.

Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they’ll listen now.

Starry, starry night.
Flaming flowers that brightly blaze,
Swirling clouds in violet haze,
Reflect in Vincent’s eyes of china blue.
Colors changing hue, morning field of amber grain,
Weathered faces lined in pain,
Are soothed beneath the artist’s loving hand.

Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they’ll listen now.

For they could not love you,
But still your love was true.
And when no hope was left in sight
On that starry, starry night,
You took your life, as lovers often do.
But I could have told you, Vincent,
This world was never meant for one
As beautiful as you.
Starry, starry night.
Portraits hung in empty halls,
Frameless head on nameless walls,
With eyes that watch the world and can’t forget.
Like the strangers that you’ve met,
The ragged men in the ragged clothes,
The silver thorn of bloody rose,
Lie crushed and broken on the virgin snow.

Now I think I know what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they’re not listening still.
Perhaps they never will…

Traducción:


"Noche estrellada
Pinta de azul y gris tu paleta
Escruta un día de verano
Con ojos que conocen la oscuridad de mi alma.

Sombras en la colina
Esboza árboles y narcisos
Captura la fría brisa del invierno
En colores sobre la tierra de lino nevada

Noche estrellada
Luminosas flores de brillante resplandor
Torbellino de nubes en la niebla violácea
Se reflejan en los ojos de Vincent de porcelana azul
Los colores cambian de matiz
Campos matutinos de trigo ámbar
Rostros curtidos por el dolor
Aplacado por la tierna mano del artista
Ahora comprendo
Lo que tratabas de decirme
Y como sufriste por tu lucidez
Y como trataste de liberarles
No escucharon, no sabían como
Tal vez escuchen ahora.

Pero no sabían quererte
Aún así tu amor era sincero
Y cuando no te quedaba esperanza
En esa noche estrellada
Te quitaste la vida como suelen hacer los amantes

Yo podría haberte dicho, Vincent
Que este mundo no se hizo
Para alguien tan bello como tú
Como los extraños que conociste
El harapiento de andrajosa vestimenta
Espina de plata, una sanguinolenta rosa
Yace aplastada sobre la impoluta nieve
Creo que ahora sé
Lo que intentaste decirme
Como sufriste por tu lucidez
Y como intentabas liberarles
No te escucharon
Aún siguen sin escuchar
Y tal vez nunca lo hagan."

Muchas gracias, Tahleb,y por favor, continúa con la historia

Alex

[Tahleb]

El siguiente momento memorable debía producirse en las laderas del Aspromonte, en la provincia italiana de Reggio-Calabria, y hacia allí enfilamos la proa después de un buen desayuno. La mar abierta nos recibió con un oleaje cruzado muy incómodo y una casi total ausencia de viento. Además, hacía un calor tremendo. Pero las experiencias vividas hasta entonces habían hecho de la tripulación un grupo alegre y compacto difícil de desanimar.

De vez en cuando el barco entraba en sincronismo transversal y dábamos unos balances considerables, acompañados de sonoros gualdrapazos de la mayor y de un concierto de sonajero que brotaba de todos los cajones y los estantes del interior. Unos días atrás me había dedicado a traducir para las chicas una canción de Carlos Cano cuyo estribillo les encantaba. Tendríais que ver a las tres guiris intentando tocar palmas por sevillanas y, cada vez que el meneo se ponía infame, cantar a voz en cuello aquello de

Se bambolea!
La goleta en el río
Se bambolea
Que viene de Sanlúcar
Con la marea.

Por el Norte fue surgiendo la silueta, azulada por la lejanía, del gran volcán siciliano, el Etna. Su presencia de dios olímpico, que nos acompañaría en la distancia durante las próximas semanas, pareció ordenar el alboroto marino dejando tan sólo una mar larga del Sur que, como una sucesión de gigantescas manos, tomaba al ketch por la aleta y lo empujaba hacia su destino dando puntas de casi diez nudos. Más allá de Capo Pasero pareció que entrábamos en un lago.

En Reggio nos esperaba mi buen amigo Eliseo y su inefable camioneta. Liamos un petate con lo necesario para pasar unos tres días fuera, pagamos lo convenido a un paisano de Eliseo, que se ocuparía de vigilar nuestro barco, y montamos en la antiquísima camioneta para poner rumbo a un lugar llamado Bova.

Mi hijo, con cara de extrañeza, me preguntó qué me había dicho el vigilante después de que le diese el dinero, pues no lo había entendido. Me ha dicho “Yasas, evjaristó capitano”. ¿Nos ha tomado por griegos? No, ¡qué va! Sabe bien quienes somos, ya verás.

Bova es un diminuto pueblecito prendido de inmensas rocas, orillado de barrancos y tan firmemente anclado en lo remoto que sus habitantes aún hablan un dialecto procedente del griego bizantino del siglo X. En la última década, tan dada a los resurgimientos de las raíces históricas europeas, los municipios de la región han organizado cursos de griego moderno para sus vecinos, se han constituido cooperativas para ofrecer lo que aquí llamamos turismo rural y, gracias a un calabrés enamorado de la región, se organiza un festival de música local de raíz griega llamado Paleoriza que dura casi todo el mes de agosto y que ofrece espectáculos en los dos o tres pueblos que forman la Calabria Grecánica. Probablemente su incorporación al mundo terminará con el encanto mágico de esas noches de agosto, con el cielo cuajado de constelaciones que ninguna luz terrestre enmascara, con el perfume del romero que crece entre las peñas, con el eco de las voces y los instrumentos ancestrales. Pero nosotros, este verano, aún hemos podido disfrutarlo y atesorar el recuerdo.

Tras una primera noche de vino, música y viejos recuerdos de mar compartidos con Eliseo, salimos en su camioneta hacia Roghudi para aproximarnos lo más posible a nuestro objetivo: las cascadas de Maesano y dell’Amendolea.

La masa imponente del Etna, al otro lado del Estrecho de Messina, presidía la mañana.

http://www.panoramio.com/photo/17134564

Caray Thaleb, tu relato está dedicado a los sentidos?, no hay ninguno al que no hayas recurrido, vista, oído, tacto, gusto...solo me faltaba el olfato, pero ya estoy oliendo el romero entre las peñas!!!, si, muy sensual que se diría.
Cómo acaba?, porque tiene final no?

[Bob]

Tahleb, como un Homero, los dises te han bendecido con el don de la palabra,

[genoves]

Originalmente publicado por Bob

Tahleb, como un Homero, los dises te han bendecido con el don de la palabra,

Qué palabra ni qué palabra...

Si esta preciosa historia es cierta, le han dotado de todos los dones, salud, dinero y amor...

Porque le dicen talento, cuando quieren decir envidia... sana o de la buena.

[Bob]

Originalmente publicado por genoves

Qué palabra ni qué palabra...

Si esta preciosa historia es cierta, le han dotado de todos los dones, salud, dinero y amor...

Porque le dicen talento, cuando quieren decir envidia... sana o de la buena.

Esta historia, sea o no cierta, me da igual, hay que saber contarla. El detalle más nimio bien contado mejora.