Travesías Fondear En La Isla De Tabara Junto A Los Charter Sin Patron

[Tomas750]

¡Hola cofrades!

Aquí os dejo mi experiencia fondeando en verano en la isla de Tabarca junto a un montón de lanchas de alquiler.
A ver si opináis lo mismo o no.
https://youtu.be/bnlSBab0vFc


https://youtu.be/bnlSBab0vFc

[JOPI II]

la falta de sentido comun y conocimientos.....algo que abunda por desgracia.

[ARIELON]

Buen vídeo Tomás. Solo comentar una cosa. Para bañarte en la zona de fondeo o para nadar hasta la costa de la isla tienes que llevar la señalización obligatoria que creo que es una boya con banderín. Te lo comento porque después de ir a Tabarca mil veces y bañarme con unas gafas desde mi barco, la Guardia Civil me lo exigió hace poco y pueden multarte. Ya sabes, lo hace por nuestra seguridad. Pero, como tú muestras en el vídeo, las motos de agua y lanchas no tienen problema en ir a toda pastilla entre los barcos fondeados. Cosas de la legislación náutica. Lo lógico es que en zonas de fondeo permitido es que los barcos, motos, etc. no pasen de los 3 nudos y que siempre estén atentos en la proa a cualquier persona que pueda estar disfrutando del baño y no al revés. Salu2.

[abordaxe]

Nada como visitar la isla fuera de los meses de julio y agosto. Yo he dormido SOLO en Tabarca en mayo o junio.

[Curroalberola]

Originalmente publicado por abordaxe

Nada como visitar la isla fuera de los meses de julio y agosto. Yo he dormido SOLO en Tabarca en mayo o junio.

Totalmente de acuerdo, yo me tengo prohibido ir a Tabarca los meses de julio y agosto, además de los fines de semana de junio y septiembre.
Mi puerto es Alicante.

[Nigiri]

Hola a todos.
¿Lleno dices? yo he fondeado con muuchos mas barcos¡¡¡
En verano es imposible (de día). Por la noche es una gozada.

Unas birras

[enric rosello]

Aun no conozco Tabarca, pero por lo que veo en el vídeo, el fondeadero está envidiablemente más vacío de barcos que cualquier cala medianamente famosa de las Baleares, la Costa Brava, Córcega o Cerdeña. La máxima afluencia en Tabarca es la que enseñas en el vídeo?
Pero si no llegas a pedradas a los vecinos de fondeo!!
Dices también que los barcos entran y salen rápidos!!
Y que pueden darte un koski en caso de borneo.!!
Qué envidia de tranquilidad!!

PD: Es posible que estéis todos fondeados sobre algas?

[tony17]

Originalmente publicado por enric rosello

Aun no conozco Tabarca, pero por lo que veo en el vídeo, el fondeadero está envidiablemente más vacío de barcos que cualquier cala medianamente famosa de las Baleares, la Costa Brava, Córcega o Cerdeña. La máxima afluencia en Tabarca es la que enseñas en el vídeo?
Pero si no llegas a pedradas a los vecinos de fondeo!!
Dices también que los barcos entran y salen rápidos!!
Y que pueden darte un koski en caso de borneo.!!
Qué envidia de tranquilidad!!

PD: Es posible que estéis todos fondeados sobre algas?

Lo que sale en el vídeo no es nada con lo que suele haber cualquier sábado o fin de semana en verano, sobre todo a medio día. Aunque seguramente en Baleares será peor...

Con respecto a estar sobre algas, en la zona norte es bastante fácil... algas, rocas...

Un día a finales de junio, sábado a medio día fui, había algo de oleaje y literalmente no vi ni un solo hueco "decente" para fondear en ninguna de las dos zonas... solo cerca de las boyas que delimitan la zona prohibida o en zonas ya sin proteger del mar de fondo de ese día, dije, ya nunca más esos días a esas horas...

[Apagapenol]

Yo ya paso de ir allí: domingueros en cantidades industriales, neumáticas de los restaurantes que se cruzan el fondeadero a toda velocidad para recoger y dejar incautos (véase más adelante), tabarqueras que hacen rumbo directo sin importarles qué tienen por la proa, mal tenedero con una combinación preocupante de rocas y algas, barcos que garrean sin que haya nadie a bordo (creo que ya han prohibido dejar los barcos solos), nada que ver o hacer en el interior de la isla, salvo dejar que te pongan un par de rejones en todo lo alto en cualquiera de los restaurantes que tienen por costumbre sangrar a los que se acercan por allí (dicen que la isla fue refugio de piratas, pero para mí que lo sigue siendo)… ¿Verdaderamente tiene algún interés ir?

Saludos y

[Avante]

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

[paulus]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.



Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”



Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.



El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.



El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).



Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.



El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.



Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

enorme compañero, me ha encantado la historia🤣🤣🤣

[custodio]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

si si , muy buena....

[TORRETA]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

Tal cual.
Me ha encantado, magnífico relato.
Esa es Tabarca en invierno.

[scampolo]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

[Tomas750]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

Que gran historia....si la llego a conocer antes, la suelto en el vídeo

[custodio]

Originalmente publicado por Tomas750

Que gran historia....si la llego a conocer antes, la suelto en el vídeo

Por cierto Tomas ,aparte de la recomiendacion que haces de la marca de fondeo que hablas que nadie la lleva , y tú si la pones ..creo que cuando estás navegando a vela y a motor ,te falta la marca de navegación a vela y a motor ..muy importante cuando se lleva alguna vela arriba ,en este caso ,como tú que estás navegando con vela mayor y el motor ..
Saludos

[El Temido II]

Originalmente publicado por custodio

.... cuando estás navegando a vela y a motor ,te falta la marca de navegación a vela y a motor ....

Precio: 9'80€
( https://www.depositohidrografico.com...e-senalizacion )


Y la marca de fondeo:



Precio: 7'60€
( https://www.depositohidrografico.com...e-senalizacion )

Los habrá que no hemos llevado ninguna de las dos en la vida.
(Y mira que son baratas ).


Salud y

[Apagapenol]

Y además el cono es con el vértice hacia abajo...

Saludos y

[Martae]

y si navegas un rato a motor y vela , después a motor , otro a vela , luego fondeas, tienes un submarinista buceando ..... que secuencia de marcas y de banderas tienes que poner ? ??

[TORRETA]

Yo suelo poner una ristra de ajos de Las Pedroñeras en el torrotito, es multifunción.
Buen finde

[Ligera]

Originalmente publicado por Avante

Hay dos Tabarcas, y las dos son sorprendentes. En verano es sorprendente en la dirección que señala el cofrade, y sólo añado que se puede poner clarísimamente peor que lo que aparece en el vídeo. Tuve varios años amarre en Alicante, después en Costa Brava y ahora estoy en el Maresme, y Tabarca compite dignísimamente con Costa Brava o Pitiusas en saturación veraniega.

Fuera de temporada, es una isla única, donde puedes fondear o atracar en su pequeño puerto (hablo de hace ya unos años) y disfrutar de una isla que en un 80% está desierta y en el otro 20% está poco habitada (<50 habitantes), bien conservada y no falta algún sitio abierto donde tomar un buen pez. Y es una isla donde ocurren cosas extrañas y da pie, vídeos de youtube aparte, a curiosas “batallitas”

Una de ellas me pasó hará unos 15 años cuando, al poco de comprar mi anterior barco (un Puma 29), tiré el ancla un lunes de marzo, tras llegar en solitario con la intención de pasar la noche fondeado en la isla. Poco después me acordé de que no tenía gas y, como tampoco tenía ganas de cenar frío, me acerqué a su pequeño puerto, donde estaba atracado sólo otro barco, un precioso clásico de unos 11 metros y bandera francesa.

El puerto, viejo conocido de esta taberna, es pequeño y de calado justo, en contraste con su muelle, alto y de piedra, así que preparé amarras de proa y popa y salté al muelle con ambas en la mano para hacerlas firmes a los aros, oxidados, que hacen las veces de norays. Nada más saltar del barco, me sorprendió ver salir, melena al viento, una francesa del barco clásico, que me preguntó, en muy correcto español, si podía ayudarme con las amarras. Yo tendría 28 años y ella mi edad, así que, como estaba visiblemente sorprendido con su aparición y en el PER no enseñan cómo "maniobrar” ante este tipo de apariciones, la contesté con bastante torpeza en un pseudofrancés que no entendió, pese a lo que se quedó haciendo firme el largo de proa al noray mientras me ocupaba en amarrar, con más tranquilidad, el de popa. Tras agradecimientos y saludos chapurreados -de nuevo, torpemente- en francésñol-, subí a bordo a apagar el motor, a recoger y cambiarme; decidí ponerme la ropa de deporte y salir a correr a lo largo de la isla, aprovechando que tenía un rato largo por delante hasta la cena; “y, además, así, lo mismo sorprendo a la francesa”.

El caso es que, al salir, ella paseaba solitaria por el muelle y, al verme, me saludó y me preguntó, sonriente, si me apetecía cenar en su barco. Ante tal situación, para la que la DGMM no define protocolo alguno, le dije atropelladamente que “merci” y, por supuesto, que “oui” (o como se escriba), al tiempo que, en un alarde de sorpresa y agilidad, me dejaba, con gran dolor, el tobillo en el guardamancebos al saltar al muelle; por pura inercia que no me dio por interrumpir, seguí trotando y le señalé, ya no en francés ( no doy para tanto) sino con “hábiles” gestos, que salía a correr un rato. La vuelta corriendo en solitario por la isla fue memorable; recuerdo el sol poniéndose sobre cabo Falcó, en uno de esos atardeceres que se le quedan a unos grabados, lo que no exime que compatibilizara la dimensión bucólica con el ángulo utilitarista (“haré un par de fotos, y así luego se las enseño a la francesa”). Continué corriendo hacia el extremo contrario de la isla, el de Levante, donde está la pequeña parte habitada que, ya en sus últimas luces del día, tenía una apariencia fantasmal, completamente desierta. Llegué al barco ya en el comienzo de la noche y el pantalán estaba igualmente desierto, así que subí al Ocam, me di una ducha (fría, como todas las del Ocam, bastante con que ese día quedaba agua en los depósitos), pensé que ponerme (fue un pensamiento breve, sólo tenía la ropa del día siguiente) y pensé que llevar como detalle a la esperada cena (pensamiento igualmente breve, sólo tenía mucha cerveza y un fuet con palitos).

Así que me planté en el muelle, con la cerveza y el fuet con palitos, y me acerqué al barco vecino. Seguía sin verse a nadie; “lo mismo la francesa ha salido a dar un paseo”, así que me di yo dos por el muelle y, tras seguir sin ver a nadie, me situé frente al bonito velero y saludé en el poco francés que sabía; el caso es que mi saludo debió causarle una honda impresión, entre otras cosas, porque de las dos palabras que dije en francés, una la confundí y la dije en catalán [pronunciado por un madrileño]; su impresión fue, en cualquier caso y sin duda, incomparable a la mía, cuando, tras mis saludos, apareció al fin su inconfundible melena rubia por el tambucho de salida según subía las escalas… y acto seguido el resto del cuerpo, que resultó el de ser un hombre, unos diez años mayor que ella y con barba, que amablemente me invitó a pasar a bordo.

El caso es que, tras dos horas creyéndome Ulises en Ogigia, me di de bruces con la dura realidad, en la que la invitación a cenar era real, pero igualmente real era que, a diferencia de lo que me había dado por imaginar, la francesa no viajaba melena al viento y en solitario, sino con su marido parisino, tres hijos pequeños y en conserva con otro barco que aparecía por la bocana en ese momento, con una familia de cuatro suecos con los que resultó que compartían travesía tras haberse conocido en Gibraltar. Así que la cena que yo imaginaba con velas y “a dos” se transformó en un tropel de 10 personas (5 de ellos, niños entre 2 y 7 años) en la angosta mesa del Clásico de 11 metros; ante tal rolada del “viento”, no me quedó otra que adheririme, con tanto entusiasmo que, cuatro horas más tarde, sólo quedábamos el francés, el sueco y yo alrededor de los restos de la botella de un terrible licor sueco que le había dado por macerar con no sé qué hierbas que cogió en Marruecos; creo recordar, algo más tarde y mucho más difusamente, a la francesa llamándonos al orden a los tres, que al parecer cantábamos demasiado alto, con lo que tocó arriar velas y autoestima y volver al Ocam -otro golpe en el tobillo mediante- a dormir una noche muy distinta a la que, horas antes, había anticipado.

Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

Yo de ti rodaría la película ... que jartá a reír me he pegado

[Jcastillo]

Me han entrado ganas de fondear en Tabarca este invierno


Unas rondas

[Jose Manuel 41]

Hola
Yo en una ocasion estaba fondeado en la zona norte en mayo, estaba llena de barcos y motos de agua. Me quede sentado guardando el barco mientras los compañeros visitaban la isla y de repente aparece una moto de agua al lado del barco, la cojo alargando la mano y la ato. Cuando volvieron los demas mande a mi hermano a que la dejase en la playa y nos fuimos. Hay que ser cierrabares.

[Newton]

Originalmente publicado por Avante

...
Y es una isla donde ocurren cosas extrañas
...
...
Tabarca es única, sin duda. Dentro y fuera de temporada.

Madre mía, Avante, hasta la mitad del penúltimo párrafo todo era una aventura de ensueño (aunque no entiendo muy bien a santo de qué te fuiste a correr; ahí malograste tu destino )...

Pero el desenlace... vaya bofetón de realidad consumada. O más bien sin consumar.

Y es que las sirenas existen, pero debe ser para otros.

Abrazos,

[jonam52]

Originalmente publicado por TORRETA

Yo suelo poner una ristra de ajos de Las Pedroñeras en el torrotito, es multifunción.
Buen finde

me encanta la idea, además te sirven para cocinar! a ver cuando aprenden en la DGMM a obligar a llevar cosas utiles de verdad en un barco! :meparto

que por cierto yo en la vida ni he llevado marcas de esas ni he visto a nadie que las lleve... estoy seguro que si pongo una no la mira ni dios...