Leyendas. Los siete tormentos del mar.

[Gerret]

Propongo un post de leyendas marineras.

Estaba hojeando el curso de navegacion de Glenans y en el capítulo de "zarpar en crucero" he leido esta leyenda ...

Según una antigua leyenda malaya, el primer ser humano que dominó el mar fue un niño abandonado. Embarcado en un nido de bambú que le prestó un pato salvaje, tuvo que luchar contra los Siete Tormentos del Mar: el hambre, la sed, la soledad, la autocompasión, la pena, el miedo y la esperanza. La leyenda cuenta que logró pasar los seis primeros, pero fracasó en el séptimo, por ese motivo la esperanza está ensartada en el corazón de los hombres.


Más leyendas ...

[gracy]

Que buena idea has tenido al sugerir este tema, es muy màgica

[Gerret]

Para mis paisanos y para los que habeis fondeado allí alguna vez, Portals Vells.

Sobre las cuevas de Portals Vells, que llevan el nombre "Mare de Deu", existe una hermosa leyenda. A mediados del siglo XV un velero que navegaba hacia la costa de la península española fue sorprendido por un horrible huracán. La tormenta rasgó las velas y unas olas gigantescas rompieron el armazón de madera y los mástiles del barco. En extremo peligro de muerte, el capitán y su tripulación realizaron el siguiente juramento: si se salvaban alcanzando la costa vivos e ilesos le construirían un lugar honorífico a la estatua de la Virgen María que llevaban en su barco en el sitio allí donde llegasen a tierra.

Efectivamente, la tormenta amainó y sus últimas ráfagas llevaron al barco al pequeño puerto natural de Portals Vells, donde los supervivientes descubrieron varias cuevas. En una de ellas colocaron su estatua, tallaron un altar en la piedra arenisca y cubrieron las paredes de la cueva con inscripciones y dibujos piadosos.

Al principio eran sólo los pescadores quienes adoraban a esta imagen, aunque las cuevas se convirtieron más tarde en lugar de peregrinación para los habitantes de Calviá y comarcas circundantes. Cuando en el siglo XVIII se desplomó una enorme roca del techo de la cueva se trasladó la estatua primero a la iglesia de Calviá y más tarde a la de Portals Vells, donde se encuentra actualmente. Lo que sí permanece son las inscripciones, los dibujos y la maravillosa vista desde la cueva sobre la pintoresca bahía de Portals Vells.

[Pardela]

Originalmente publicado por Gerret

Propongo un post de leyendas marineras.

Estaba hojeando el curso de navegacion de Glenans y en el capítulo de "zarpar en crucero" he leido esta leyenda ...

Según una antigua leyenda malaya, el primer ser humano que dominó el mar fue un niño abandonado. Embarcado en un nido de bambú que le prestó un pato salvaje, tuvo que luchar contra los Siete Tormentos del Mar: el hambre, la sed, la soledad, la autocompasión, la pena, el miedo y la esperanza. La leyenda cuenta que logró pasar los seis primeros, pero fracasó en el séptimo, por ese motivo la esperanza está ensartada en el corazón de los hombres.


Más leyendas ...

Gracias Gerret...

Una corriente de brisa marina es este hilo, perfecta para sobrellevar el final de una semana currando y corriendo

Me ha gustado esto de Los 7 Tormentos del Mar, 3 de ellos especialmente tormentosos (autocompasión, miedo y esperanza)

Aaaainss... Me gustaría poder aportar también alguna leyenda ...

[Atarip]

C*ño Gerret, bonito tema sacas, leyendas hay tantas.... tantas.... que elegir una me sería dificilísimo, pero como tengo el día nostágico a raiz de un hilo de Arrantzalea en el que Jack Sparrow me ha hecho recordar tiempos de mi niñez y como no podía ser menos esta es una leyenda de mi tierra, la leyeda del Ratón de Guetaria He buscado una fotito para que lo veas, tantas veces fuí de niño a aquella bahía a pescar con un viejo bote..... tantas noches en los barcos de los viejos pescadores.... , pues te cuento:

Dice una leyenda que en Getaria vivía un joven pescador de robusta belleza e ilimitada bondad llamado Queta, cuyo corazón disputaban dos fogosas damas, las señoras de Itegui y Alsacarte. El garzón, halagado pero vencido por su natural timidez, apenas respondía a las lisonjas de una u otra, lo que sembró el desconcierto primero y despertó las iras después de las pretendientes, que terminaron por acusarse mutuamente del fracaso de su común empresa amatoria.

Esto duró hasta una tarde en que Queta, de paseo por una llanada de la ladera de Golindo (la hoy denominada Palestra de las Damas), encontró a las dos mujeres batiéndose cruelmente a golpes y zaleos, rabiosas y frustradas como sólo los amantes sin correspondencia llegan a envilecerse.

(Monte San Antón, conocido popularmente como ratón de Getaria.
Es la estampa típica de Getaria.
En realidad es una Isla ya que está unido artificialmente al pueblo de Getaria.)

El bueno de Queta, horrorizado en su sensibilidad y confundido el entendimiento, no pudo soportar la culpa de tan violenta discordia y pidió a los cielos que lo convirtieran en piedra. Su rogativa fue atendida, y en ese mismo instante emergió de las entrañas del mar una isla arenisca de imponente cuerpo alomado semejante a un ratón gacho, cerrando la ensenada de Getaria: este es el origen del monte San Antón.

Demudadas de vergüenza y, a desesperadas sabiendas de que el objeto de sus desvelos había escapado de la condición humana para convertirse en parte física del paisaje getariarra hasta el fin de los tiempos, las galantes Itegui y Alsacarte imploraron entre gritos y lágrimas sufrir la misma suerte: escuchadas por las potentes deíficas, hoy descansan como brazos de piedra en las denominadas Punta Altzokoarri y Punta Iteko, próximas pero distantes y con la mirada eternamente puesta en el amado Queta.


Un Saludo y buen finde
Pirata

[FAERLY]

Originalmente publicado por Atarip

C*ño Gerret, bonito tema sacas, leyendas hay tantas.... tantas.... que elegir una me sería dificilísimo, pero como tengo el día nostágico a raiz de un hilo de Arrantzalea en el que Jack Sparrow me ha hecho recordar tiempos de mi niñez y como no podía ser menos esta es una leyenda de mi tierra, la leyeda del Ratón de Guetaria He buscado una fotito para que lo veas, tantas veces fuí de niño a aquella bahía a pescar con un viejo bote..... tantas noches en los barcos de los viejos pescadores.... , pues te cuento:

Dice una leyenda que en Getaria vivía un joven pescador de robusta belleza e ilimitada bondad llamado Queta, cuyo corazón disputaban dos fogosas damas, las señoras de Itegui y Alsacarte. El garzón, halagado pero vencido por su natural timidez, apenas respondía a las lisonjas de una u otra, lo que sembró el desconcierto primero y despertó las iras después de las pretendientes, que terminaron por acusarse mutuamente del fracaso de su común empresa amatoria.

Esto duró hasta una tarde en que Queta, de paseo por una llanada de la ladera de Golindo (la hoy denominada Palestra de las Damas), encontró a las dos mujeres batiéndose cruelmente a golpes y zaleos, rabiosas y frustradas como sólo los amantes sin correspondencia llegan a envilecerse.

(Monte San Antón, conocido popularmente como ratón de Getaria.
Es la estampa típica de Getaria.
En realidad es una Isla ya que está unido artificialmente al pueblo de Getaria.)

El bueno de Queta, horrorizado en su sensibilidad y confundido el entendimiento, no pudo soportar la culpa de tan violenta discordia y pidió a los cielos que lo convirtieran en piedra. Su rogativa fue atendida, y en ese mismo instante emergió de las entrañas del mar una isla arenisca de imponente cuerpo alomado semejante a un ratón gacho, cerrando la ensenada de Getaria: este es el origen del monte San Antón.

Demudadas de vergüenza y, a desesperadas sabiendas de que el objeto de sus desvelos había escapado de la condición humana para convertirse en parte física del paisaje getariarra hasta el fin de los tiempos, las galantes Itegui y Alsacarte imploraron entre gritos y lágrimas sufrir la misma suerte: escuchadas por las potentes deíficas, hoy descansan como brazos de piedra en las denominadas Punta Altzokoarri y Punta Iteko, próximas pero distantes y con la mirada eternamente puesta en el amado Queta.


Un Saludo y buen finde
Pirata

Muy bonito Atarip

Que envidia de las leyendas del Norte

[Albatros]

El origen del camalote


Dicen que antes, en el Río Paraná, no existían los camalotes. Que la tierra era tierra, el agua, agua y las islas, islas. Antes, cuando no habían llegado los españoles y en las orillas del río vivían los guaraníes.

Fue en 1526 cuando los hombre de Diego García remontaron lentamente primero el Mar Dulce y después el Paraná, pardo e inquieto como un animal salvaje, a bordo de una carabela y un patache.

El jefe llegaba como Gobernador del río de Solís, pero al llegar a la desembocadura del Carcarañá se encontró con que el cargo ya estaba ocupado por otro marino al servicio de España, Sebastián Gaboto. Durante días discutieron los comandantes en el fuerte Sancti Spiritu, mientras las tropas aprovechaban el entredicho para acostumbrar de nuevo el cuerpo a la tierra firme y recuperar algunas alegrías. Exploraron los alrededores y aprovecharon la hospitalidad guaraní.

Así fue que una joven india se enamoró de un soldado de García. Durante el verano, mientras García y Gaboto abandonaron el fuerte rumbo al interior, ellos se amaron. Que uno no comprendiera el idioma del otro no fue un obstáculo, más bien contribuyó al amor, porque todo era risa y deseo. Nadaron juntos en el río, ella le enseñó la selva y él el bergantín anclado en la costa; él probó el abatí (maíz en guaraní), el chipá (pancitos elaborados con pancitos de mandioca), las calabazas; ella el amor diferente de un extranjero.

Mientras tanto, las relaciones entre los españoles y los guaraníes se iban desbarrancando. Los indios los habían provisto, los habían ayudado a descargar los barcos y habían trabajado para ellos en la fragua, todo a cambio de hachas de hierro y algunas otras piezas.

Pero los blancos no demostraron saber cumplir los pactos, y humillaron con malos tratos a quienes los habían ayudado a sobrevivir. Hasta que los indios se cansaron de tener huéspedes tan soberbios y una noche incendiaron el fuerte. Los pocos españoles que sobrevivieron se refugiaron en los barcos, donde esperarían el regreso de Gaboto y García.

Después del incendio, el amor entre el soldado y la india se volvió más difícil, más escondido y más triste. Todos los días, en sus citas secretas, ella intentaba retenerlo con sus caricias y sus regalos y, sin embargo, no conseguía más que pulir su recelo.

Hasta que llegaron los jefes, se encontraron con la tierra arrasada y decidieron volver a España por donde habían venido.

Las semanas de los preparativos fueron muy tristes para la muchacha guaraní, que andaba todo el día por la orilla, medio oculta entre los sauces, esperando ver a su amante aunque sea un momento. Y, como no hubo despedida, la partida en cierto modo la tomó de sorpresa.

Una mañana apenas nublada, cuando llegó hasta el río, vio que los barcos se alejaban. Los miró enfilar hacia el canal profundo y luego navegar, siempre hacia abajo, con sus mástiles enhiestos y sus estandartes al viento. Después de un rato eran ya tan chiquitos que parecía imposible que se llevaran tanto... Y, enseguida, el primer recodo se los tragó.

Durante días y días la india lloró sola el abandono: hubiera querido tener una canoa, las alas de una garza, cualquier medio que le permitiera alejarse por el agua, más allá de los verdes bañados de enfrente, llegar allí donde le habían contado que el Paraná se hace tan ancho y tan profundo, para seguir la estela de los barcos y acompañar al culpable de su pena.

Todos sus pensamientos los escucharon los porás (espíritus invisibles vinculados con los animales y las plantas, que pululaban por los ríos y los montes) de la costa, que se los contaron a Tupá (dios de las aguas, lluvia y granizo) y su esposa, dioses del agua.

Y una tarde ellos cumplieron su deseo y la convirtieron en camalote. Por fin se alejaba de la orilla, por fin flotaba en el agua fresca y oscura río abajo, como una verde balsa gigantesca, arrastrando consigo troncos, plantas y animales, dando albergue a todos los expulsados de la costa, los eternos viajeros del río.

[Gerret]

Muy bonitas cofrades.

Un hilo de los chulos-chulos...

[werke]

Bernard Moitessier contaba en uno de sus libros una vieja leyenda indochina:

Las estrellas son lamparitas de aceite que brillan en honor a Buda. A veces, un espíritu del mal sopla sobre ellas para apagarlas y las lamparitas vacilan y centellean, pero siguen encendidas toda la noche. Cuando sale el Sol, el maligno, enfadado por no haber podido apagar las estrellas, sopla con furia sobre el mar y la tierra.


Y así parece que sea, pues después de una noche de estrellas inquietas suele soplar el temporal. La explicación está en las turbulencias atmosféricas que causa el viento fuerte de las capas altas.

A mi en el cole me contaron que las estrellas no titilan, es un defecto de nuestra visión al esforzarse en observar un objeto muy lejano.

De todos modos no me deis mucha bola, en este mismo cole me decían que maturbarse produce ceguera.... y.... no es verdad, ¿noooooo?

[werke]

Bandit, ciertas cosas hay que comprobarlas por uno mismo.

Se podría hacer bastante guasa, viendo que las estrellas titilan unas noches más que otras, especulando sobre los problemas de visión del que os prevenía sobre la masturbación.

Otra leyenda:

Hacia el final de la II Guerra Mundial, un avión alemán apareció sobre la isla de Cabrera e intentó un amerizaje sin éxito. El cadáver del piloto fué recuperado por la guarnición militar que allí había y enterrado en el pequeño cementerio que hay junto al castillo. Como no llevaba ninguna documentación hubo que enterrarlo bajo la inscripción de "piloto alemán desconocido". En su cartera tan sólo llevaba una fotografía en la que se veía a una joven mujer con un niño en brazos.
En las noches de tramontana el viento silbaba y gemía entre los muros del cementerio y los soldados de la guarnición afirmaban que se podía oír el lamento del piloto, muerto lejos del hogar sin que su familia supiera donde. Pronto creció la leyenda de que quien subiera al castillo durante esas noches correría la misma suerte que el alemán.

Visité el cementerio en el verano de 1991. Ví que la tumba del piloto tenía una cruz en la que figuraba un nombre. Algo así como Johannes Bohler, aunque no estoy seguro del apellido. Así que alguien consiguió encontrarlo, por fin, y la leyenda debió terminar.

Ahora sólo se escucha, en Cabrera, el clamor de las almas de más de 5.000 franceses que allí murieron por el hambre y las privaciones. Pero esa es otra leyenda que alguien conocerá mejor que yo.

[gracy]

Albatros, me has emocionado, justamente estaba pensando en que dejè en Bs.As. mi libro de leyendas guaranìes y que me vendrìa muy bien para este hilo...
La has contado con tanta dulzura que casi lloro.

[Albatros]

Originalmente publicado por gracy

Albatros, me has emocionado, justamente estaba pensando en que dejè en Bs.As. mi libro de leyendas guaranìes y que me vendrìa muy bien para este hilo...
La has contado con tanta dulzura que casi lloro.

Gracias Gracy, pero no es mio el merito, yo simplemente transcribi, el texto, mi unico merito fue encontrarlo, pero no podia dejar pasar este hilo sin una leyenda guarani, a mi tambien me gusto mucho, por lo que no dude en colocarla.

En esta página está la leyenda que nos ha regalado albatros

Hay más, muchísimas, he leído tres y todas merecen la pena.

Enhorabuena Albatros, por tu sensibilidad, no podemos dejar de vernos este verano.

http://www.folkloredelnorte.com.ar/leyendas

[Flipin]

Buenos días,

Os adjunto esta leyenda de mi pueblo que lo leí ayer en un libro que recoge las leyendas de Euskal Herria. El libro se llama LEYENDAS DE EUSKAL HERRIA y es de Toti Martínez de Lezea. Se trata de una leyenda de pescadores.

Espero que os guste:

LAS TRES OLAS
Bermeo, Bizkaia

Según recoge R. Mª de Azkue en su «Euskalerriaren Yakintza», los pescadores vascos nunca mencionan a las brujas con el nombre de sorgin mientras navegan, sino que las llaman “pendulen kontrakoak”, (enemigas de las olas). Hasta hace muy poco, las mujeres de los pescadores no relataban cuentos de brujas mientras sus maridos estaban en el mar porque, si así lo hacían, no había pesca.
J. M. de Barandiaran recogió varias versiones de la siguiente narración.
En Bermeo vivía una bruja que siempre quería quedarse con lo que no era suyo.
Un día, Matxin, un pescador, volvía de la pesca y traía consigo una hermosa cesta llena de anchoas que aún coleaban. La bruja le salió al encuentro.
—Hola, Matxin —le saludó—, buena pesca traes hoy...
—Sí, no esta mal del todo. La faena ha sido dura, pero el resultado ha sido bueno —dijo el pescador.
Ya iba a marcharse, pues no le gustaba que lo viesen hablando con la bruja, cuando ésta le dijo:
—¡Oye! ¿Porqué no me regalas esas anchoas?
—Pero, ¿qué dices? —respondió Matxin muy enfadado—. ¡Estás loca! ¡Aparta de mi camino, vieja desdentada!
Diciendo esto, el joven la apartó de un empujón y continuó su camino. La bruja no podía ocultar su rabia.
—¡Maldito seas, Matxin! ¡Me las pagarás! ¡Me las pagarás! —gritó, levantando el puño.
Después, la bruja fue en busca de su hija y de una amiga, también brujas las dos.
—¡Oídme bien! —les dijo—. Matxin, el pescador, no ha querido darme su cesta de anchoas. Además, me ha llamado vieja desdentada, ¡y eso no se lo perdono! Mañana, cuando salga a la mar, lo estaremos esperando. Nos convertiremos en tres olas gigantes. La primera le preocupará, la segunda le asustará y la tercera..., ¡la tercera le hundirá!
Y las tres se dirigieron a la playa.
Nada hubiese podido salvar al pobre Matxin si Takio, un chaval vecino del pescador, no lo hubiese oído todo y hubiese ido a contárselo a su amigo. Matxin se quedó un poco preocupado, no era buena noticia estar a malas con una bruja tan poderosa que podía convertirse en ola... A pesar de todo, decidió salir a la mar y prepararse para el ataque.
Al día siguiente, como de costumbre, preparó las redes y salió a navegar acompañado por el joven Takio, que había insistido en ir con él.
Llevaban navegando un buen rato cuando vieron venir hacia ellos una enorme ola.
—¡He aquí la primera! —exclamó Matxin.
La ola llegó y levantó la barca muy alto, muy alto.
Al poco, apareció la segunda ola.
—¡He aquí la segunda! —gritó Matxin—. ¡Agárrate bien, Takio, que ésta nos va a hacer bailar!
En efecto, la segunda ola era aún más grande que la primera e hizo inclinarse la barca hacia la derecha y luego hacia la izquierda, de tal forma que parecía que iba a zozobrar en cualquier momento. Pero también pasó la segunda ola.
Finalmente, vieron, a lo lejos, la tercera ola. Era enorme, mucho más grande que las anteriores, negra y amenazadora.
—¡Y aquí está la tercera! ¡Prepárate, Matxin —se dijo el pescador a sí mismo—, porque, si te equivocas, estarás perdido!
Matxin asió un arpón y se preparó para la embestida. Cuando todo indicaba que la enorme ola iba a tragarse la barca y a sus ocupantes, el pescador lanzó con todas sus fuerzas el arpón al corazón de la ola, al centro. Se oyó un grito terrible, la ola se volvió roja y desapareció sin llegar a zarandear la barca.
Matxin y Takio se abrazaron con alegría y regresaron a puerto, sin haber pescado nada pero contentos de estar sanos y salvos.
Al día siguiente, todos se preguntaban qué es lo que le habría pasado a aquella mujer tan rara, con fama de bruja, que había desaparecido y cuya toquilla había sido encontrada en la playa. Nadie se atrevió a preguntarles nada a la hija y a la amiga que, vestidas de negro, no hacían más que llorar a la orilla del mar.
Por eso, los marineros de Bermeo siempre recuerdan esta historia, y llaman a las tres olas que siempre aparecen juntas “las tres Marías”.
* * *

[coronadobx]

Originalmente publicado por Gerret

Para mis paisanos y para los que habeis fondeado allí alguna vez, Portals Vells.

Sobre las cuevas de Portals Vells, que llevan el nombre "Mare de Deu", existe una hermosa leyenda. A mediados del siglo XV un velero que navegaba hacia la costa de la península española fue sorprendido por un horrible huracán. La tormenta rasgó las velas y unas olas gigantescas rompieron el armazón de madera y los mástiles del barco. En extremo peligro de muerte, el capitán y su tripulación realizaron el siguiente juramento: si se salvaban alcanzando la costa vivos e ilesos le construirían un lugar honorífico a la estatua de la Virgen María que llevaban en su barco en el sitio allí donde llegasen a tierra.

Efectivamente, la tormenta amainó y sus últimas ráfagas llevaron al barco al pequeño puerto natural de Portals Vells, donde los supervivientes descubrieron varias cuevas. En una de ellas colocaron su estatua, tallaron un altar en la piedra arenisca y cubrieron las paredes de la cueva con inscripciones y dibujos piadosos.

Al principio eran sólo los pescadores quienes adoraban a esta imagen, aunque las cuevas se convirtieron más tarde en lugar de peregrinación para los habitantes de Calviá y comarcas circundantes. Cuando en el siglo XVIII se desplomó una enorme roca del techo de la cueva se trasladó la estatua primero a la iglesia de Calviá y más tarde a la de Portals Vells, donde se encuentra actualmente. Lo que sí permanece son las inscripciones, los dibujos y la maravillosa vista desde la cueva sobre la pintoresca bahía de Portals Vells.

Cofrade Gerret, gracias por tu relato me trae maravillosos recuerdos de Portals Vells fondeado cuando era peuqeño y cuando toda la costa estaba menos masificada. A pesar de que se que la costa sur no es lo más popular de neustra tierra, sigo pensando que hay zonas maravillosas como la que comentas con una historia y un pasado......Saludos. Coronadobx

[Crimilda]

Más, por favor.

[anboro]

Las Islas Canarias son siete...y sin embargo, se busca una octava isla. Se trata de la isla fantasma, la isla misteriosa, la isla de San Borondón. San Borondón es la forma canaria de Saint Brendan o Saint Brandan de Clonfert (480-576 d.C), monje irlandés, protagonista de una de las leyendas más famosas de la cultura celta: el viaje de San Brendano o Brandanos a la Tierra Prometida de los Bienaventurados, las islas de la Felicidad y la Fortuna.......



A la izquierda del mapa podemos observar la Isla de San Borondón

Según el poema irlandés, Brendan era un monje de Tralee, en el condado irlandés de Kerry. Ordenado sacerdote en el año 512 d.C., partió junto con otros 14 monjes en una frágil embarcación que se internó en el Atlántico. La leyenda recoge el relato de sus aventuras, cómo recogieron a otros 3 monjes más a lo largo de su viaje, sus encuentros con demonios que vomitaban fuego, con columnas de cristal flotante, con monstruosas criaturas tan grandes como islas.

Brendan y sus compañeros llegaron a una isla, en la que desembarcaron. Estaba llena de árboles y otros tipos de vegetación. Celebraron misa, y de pronto la isla comenzó a moverse. Se trataba de una gigantesca criatura marina, sobre cuyo lomo se encontraban los monjes. Después de muchas peripecias, Brendan consiguió regresar a Irlanda.

Muchos se basan en esta leyenda para afirmar que marinos irlandeses debieron alcanzar, posiblemente, las costas de Norteamérica o de Terranova, así como de Islandia y otras islas del Atántico Norte, en la Alta Edad Media.

Lo cierto es que desde el siglo XV, a lo largo del cual las Islas Canarias son conquistadas, comienzan a oirse los relatos de una octava isla, que a veces se divisaba al oeste de La Palma, El Hierro y la Gomera. Cuando los navegantes intentaban aproximarse a ella, y se encontraban a la vista de sus costas montañas y valles, la isla era envuelta por la bruma y desaparecía completamente. Evidentemente, la isla fue rápidamente identificada con la mítica isla-ballena de San Brendan, cuyo nombre se convirtió, en Canarias, en "San Borondón". Se creyó a pies juntillas en su existencia, y no faltaron relatos detallados de algún que otro navegante que juraba haber desembarcado en la isla y haberla explorado antes de que volviera a hundirse en el Océano.
En algún tratado internacional firmado con el Reino de Castilla, haciendo referencia a Canarias, se hablaba de la soberanía castellana sobre "las islas de Canarias descubiertas y por descubrir"; ciudades que se suponían fundadas por siete legendarios obispos.

En los archivos del siglo XVIII aparecen investigaciones oficiales realizadas por las autoridades de las Isla del Hierro, en la que declaran decenas de testigos que afirman haber visto la isla encantada desde la cumbres herreñas. A raíz de ello partió de Santa Cruz de Tenerife una expedición en busca de la isla.

Resulta asombrosa la tenacidad con la que la leyenda ha seguido viva en el folkore popular canario. San Borondón sigue siendo una presencia constante en la imaginación popular de las islas, y seguramente no hay isleño de Tenerife, La Palma, la Gomera o el Hierro que no haya oteado alguna vez desde las cumbres de su propia isla, buscando la isla perdida de San Borondón en el horizonte del oeste donde el sol se hunde en el azul cobalto del Atántico.....

Resuenen los tambores guanches
que la isla misteriosa
se divisa entre las olas;
dibujándose en la bruma
como si fuera una reina
con su cortejo de espuma...

Saludos
Andrés

[Freeblue]

¡¡Qué preciosidad de hilo!!
Muchísimas gracias a todos los que habeis escrito en él, es una bocanada de aire fresco.

Alejandra.

[Pawnee]

Cuenta la leyenda que el mismisimo Dios, despues de terminar la creación, se sentó a descansar apoyando su mano en el fin del mundo y dando lugar a las rías gallegas, las más hermosas de cuantas se hayan visto jamás.

[Piratacojo]

Las focas juegan con los flexibles delfines sobre el mar en calma.
Otros, de gran tamaño, inmensos en su aspecto, se revuelcan pesados agitando el oceano.
Alli esta Leviatan, la mas enorme de las criaturas animadas, extendido en el pielago, como un promontorio, y durmiendo o nadando, semejante a un campo en movimiento.
Sus agallas aspiran todo un mar, que el cuerpo arroja.

John Milton,
El paraiso perdido.

[Crimilda]

Una leyenda china.
En China, al principio de los tiempos, no había ni lagos, ni ríos, sólo la tierra y los habitantes no conocían más agua que la que enviaba el emperador celeste desde las nubes y la que contenía el inmenso mar, morada de cuatro dragones: el dragón Negro, el Amarillo, el Perla y el Largo. Un día, los dragones, juguetones como eran, decidieron salir del mar y jugar al escondite entre las nubes. En eso estaban, cuando llegó hasta ellos el clamor de los habitantes de la tierra quienes, famélicos por la sequía que había arruinado las cosechas, suplicaban lluvia al emperador del cielo. Pero el todopoderoso señor, distraido entre los problemas del cielo, del mar y de la tierra estaba relajándose con la musica y los cantos de las hadas. Viendo el estado de la tierra, reseca, polvorienta y estéril y la desesperación de sus habitantes, los dragones decidieron ir personalmente a ver al señor del cielo para pedirle la lluvia. El emperador celeste se enojó:
-¡Este no es vuestro sitio, volver al mar que es donde debeis estar! Y no os preocupeis, mañana daré orden de que llueva.
Pero pasó un día y dos... y diez, y no llovió. Los dragones veían como un sol abrasador torturaba a la pobre gente que ya no tenía nada en absoluto que comer y que apenas tenía agua que beber. Decididamente el emperador del cielo se había olvidado de ellos. Pero, ¡cualquiera se atrevía a molestarlo de nuevo!. Decidieron, pues, que la única solución era llenar sus grandes bocas con el agua del mar y rociar la tierra. Dicho y hecho. La gente, loca de contenta, cantaba , bailaba y agradecía al cielo la bendición de la lluvia.
Pero, claro, el emperador se enfadó muchísimo, por tomarse unas atribuciones que no eran las suyas y los castigó encerrándolos en sendas enormes montañas, hechas para el caso. El cautiverio no hizo que los dragones se arrepintieran de su bondad, tan enorme como el mar, antes bien, decidieron convertirse en ríos, brotando sin cesar de las montañas, con el fin de que aquellas pobres gentes tuvieran suficiente agua en tiempos dificiles. Y así nacieron los cuatro grandes ríos de China.

[tantanka]

CUARTO DESASTRE
5 de febrero. Hoy ha ocurrido mi cuarto desastre. El primero fue en Finisterre, donde perdí 75 litros de gasoil. El segundo fue la total destrucción de la Génova ligera. El tercero fue la pérdida del pasacascos, que por poco me hunde el barco. Y, hoy, me ha ocurrido el cuarto: al principio de la tarde la vela Mayor se ha partido en dos y ha caído como un trueno en la cubierta. No podía creer lo que estaba viendo. En ese momento soplaban 45 nudos del NNO. Un trozo de vela se mantenía por arriba cerca de las crucetas superiores y el resto estaba gualdrapeando por la cubierta y encima de la botavara. Lo único que mantenía los dos trozos juntos era un cabito, obviamente el apagapenoles. Jurando como un loco, despacio, cobrando del apagapenoles y lascando la driza, fui arriando la parte alta de la vela. La parte alta era como de unos cinco metros en el gratil y la tela estaba totalmente destruida: la podía rasgar con las manos y eso que era «spectra»32. Trinqué el resto de la vela a la botavara –para entonces ya era de noche– y me fui abajo a meditar mis posibilidades. Pensé que tenía dos opciones: una era, usando varios sables33 juntos, convertirlos en el pico de una Mayor de cangreja, y la otra posibilidad era largar la mayor, salvando todos los carros, sables, etc., y convertir la Génova 2 de respeto en una mayor. La última solución era la más laboriosa: me llevaría mucho tiempo, pues tendría que hacer todos los hollados para coser los carros34 y las pastecas de los rizos, además de guarnir las fundas para los sables, etc. La primera opción era definitivamente la mejor. Preparé todos los parches, la bolsa de costura y quedé preparado para empezar al día siguiente al amanecer. Para las cuatro de la mañana ya estaba empezando. El viento había disminuido a fuerza 3. Arrollé la parte superior de la vela alrededor de los sables, la cosí y preparé cinco trozos de cabo a la driza de la Mayor con el pico. Trabajé hasta la noche. Estaba helado; tenía las manos medio congeladas. Algunas veces, mientras trabajaba encima de la botavara, me caía y una de esas veces me fui de cabeza. Suerte que llevaba el gorro de lana grueso además de la capucha de la chaqueta de agua. Al día siguiente, ya estaba otra vez recosiendo y reforzándolo todo. Me dolía el cuello pero yo..., «erre que erre». Tuve que subirme a la botavara y bajarme un montón de veces. El viento se mantenía en unos 25 nudos del NNO y yo continuaba, rompiendo agujas, rompiendo el reempujo35 y rompiéndome las manos. Icé la Mayor hasta el segundo rizo y media hora más tarde tuve que arriarla: se estaba rompiendo cerca del pico. Apareció toda clase de desgarros. Cosí y volví a coser. La vela me tiró de la botavara a la cubierta y allí me quedé sintiéndome medio muerto. Al cabo de un rato, me levanté como pude y volví a la botavara a seguir cosiendo y, de esta manera, transcurrieron tres días. Al final, se veía con mejor aspecto la vela; aunque no sentía las manos y el cuello me dolía mucho. Me caí de la botavara de cabeza una segunda vez. ¡Dios mío, debía de tener la mollera muy dura!

8 de febrero. Mi posición actual es 56º 20 S y 125º 49º O. No estoy lejos de la zona donde John Martin36 colisionó con un «growler»37 y finalmente se hundió, quedándose sin su Allied Bank. Bertie Reed, a bordo del Grinnaker, lo recogió. También en esta zona, Poupon ha dicho que ha visto algunos icebergs. Yo, desde luego, no he visto ninguno.

12 de febrero. Los días 10 y 11 se me pasaron; estuve muy ocupado con mi último desastre. El viento fuerte llegó pero no duró mucho. Después, roló al Sur y moderó. Desenrollé la Génova 1 y volví a izar la Mayor todo lo que pude. Salí a cubierta y decidí trasluchar. Empecé a enrollar la Génova, pero llegó un momento en que rehusó. Fui a comprobar lo que pasaba y vi que el apagapenoles se había enganchado en un trocito de metal que se había quedado sujeto a la primera cruceta, donde había estado la antena del radar, y que desde abajo no se veía. Parecía imposible que ocurriera algo así. Empecé a tratar de desengancharlo en el instante en que llegó un fuerte chubasco, con granizo y fuerte viento, y la Génova se rasgo desde la caída hasta el gratil. Me entró una furia malsana, ¡qué había hecho yo para merecerlo! ¡Ya era más que bastante! Juré y blasfemé durante largo tiempo; tenía que sacar mi furia de dentro. Tenía que arriar la vela sin ocasionar mas averías y lo conseguí. Entonces, escalé el palo con rabia, gritando de dolor cada vez que me golpeaba con él. Arranqué aquella miserable pieza del radar y la tiré con una palabrota obscena; bajé a cubierta para darme cuenta de que las dos cintas cosidas en la vela mayor, que aguantaban los dos grilletes que eran parte del pico de fortuna38 y servían para sujetar la driza al pico, se habían soltado. Ésta era la segunda vez. Arrié la vela de nuevo y la cosí con cordón (no usé hilo). Entretanto, ya se había hecho de noche y terminé el trabajo con una linterna de minero sujeta a la cabeza. Sinceramente, tuve la esperanza de que esta vez se mantuvieran. Terminé congelado de frío y muy hambriento. Calenté una lata de cocido que me devolvió a la vida. Antes de sentarme ante la mesa de cartas con un tazón de té humeante, con aroma a fresa, eché un vistazo fuera y vi que la botavara se había bajado y estaba planeando sobre el agua con los balanceos. Cogí la linterna y salí afuera para encontrarme con que la pasteca del segundo rizo se había partido en dos, una pasteca muy fuerte y muy cara. Metí la botavara a bordo, arrié la vela, luché con el grillete para poner otra pasteca, pasé el cabo del rizo y volví a izar la vela, la trimé adecuadamente, me mojé copiosamente durante el proceso y pasó una hora antes de que pudiera recalentar el té y sentarme de nuevo ante la mesa de cartas medio muerto.
CABO DE HORNOS Y ATLÁNTICO SUR
19 de febrero. ¡Sí, señor, por fin lo conseguí: he pasado el Cabo de Hornos a las 5.45 minutos de la mañana...! En ese momento estaba al sur verdadero del cabo, a una distancia de 23 millas... Ha sido una noche de perros, con el viento cambiando de dirección continuamente entre el Oeste y el Sur, manteniendo su fuerza entre 40 y 50 nudos. Después, cambié de rumbo al NE. ¡Fantástico! Llevaba tres rizos en la Mayor y la Génova 2. Entonces vi un barco grande de pasajeros. Hablamos por la radio VHF. Volvía de la península Antártica y estaba lleno de turistas franceses (¡siempre los franceses!). Vi cientos de cámaras y videocámaras apuntándome. La gente, detrás de los cristales, me saludó cuando pasó camino de Ushuaia. La visión del barco no me hizo feliz. Era el primer navío que veía en muchas semanas, desde el Atlántico, y ¡tenía que estar allí, justamente al sur del cabo! Yo no quería compartirlo con nadie. Hoy el Cabo de Hornos tenía que haber sido exclusivamente mío. Hoy nadie tenía derecho a estar a la vista; me sentí ligeramente desilusionado.

Tengo una historia, no carente de cierta gracia. Mi patrocinador había enviado un fotógrafo para filmar mi paso por el cabo y, por cortesía del Gobierno argentino, el hombre venía a mi encuentro en un barco de la Marina de Guerra argentina. Bien, el barco lo intentó pero no lo consiguió. El tiempo hay que reconocer que era atroz. El buque, según venía en mi dirección, con rumbo de encuentro, tuvo una gran avería en su motor principal. Luego, me enteré de que los otros competidores tampoco tuvieron mejor suerte con el tema de las fotografías a su paso por allí. De todas maneras, conseguí hablar con el fotógrafo, de nombre Joserra, por el VHF, el cual me dio una noticia fantástica: mi segunda hija, Luisa, estaba encinta del que sería mi tercer nieto. Mi segundo nieto nació mientras yo hacía la BOC Challenge39 y me encontraba al sur de la islas Kerguelen. Ese mismo día, buscando algo en el pik de proa40, me topé con ¡una caja de botellas de vino tinto! Estaba enterrada entre sacos de velas y cabuyería. Alguien la puso allí y se le olvidó decírmelo. La mala noticia era que todas las botellas estaban rotas menos dos; no había mas que un montón de cristales y cartón mojado de vino. Aquel día mi cena fue memorable...

He cruzado el Atlántico Norte en solitario siete veces y dos más con tripulación. He participado en dos AZAB41, una BOC Challenge alrededor del mundo en solitario; pero, queridos amigos, esta regata no tiene rival, es demasiado inhumana, y esto lo digo ahora cuando las cosas van corrigiéndose día a día, en el camino hacia casa y con la mar mejorando continuamente...

Meses después, en casa, y porque sentí incomodidad en la ingle izquierda, un médico me examinó. Me sacó rayos X y me dijo que tenía la pelvis con fisuras y basculada; las fisuras se habían soldado, pero la pelvis probablemente no volvería a su posición normal nunca... Lo ha hecho.

José Luis de Ugarte

[rom]

Os dejo un enlace con el origen mitólogico del Cap de Norfeu (Cap de Creus):

http://marenostrum.org/bibliotecadel...ogia/orfeo.htm