El mejor momento es.... siempre.

[Chiqui]

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- Deberías haber comprado pintura azul, le dijo al pescador cuando sacó vacío al cabo de mucho rato el salabre del agua, ni siquiera una cangreja enganchada y sin rastro de sardina.

Aquella mañana había madrugado más que de costumbre, la tarde anterior una tarde calurosa, pesada y pegajosa había probado por primera vez qué se siente al lanzar un hilo al agua y pescar.
Aunque solo fuera ese hilo verde que sujeta con sus manos y al final un salabre, bastante viejo que había sido de su padre años atrás.

- el sitio, el sitio es importante, como decían los pescadores.

En la bocana del puerto, sobre las rocas grandes que descansan junto al muelle y lo protegen de la fuerza de las olas.
Junto a los otros pescadores de cada tarde que tranquilos y de mirada aguda miran el agua, siempre la misma, siempre cambiante, permanecen al lado de sus pocas cosas pero importantes y todas útiles que les hacen compañía.
Cerca, las barcas de la sardina siguen el ritmo de trabajo de cada tarde: limpiar, ordenar y reparar. Aunque esa tarde no era como las otras. Más tranquila y hacía más calor.

-Anuncian más calor para los próximos días y eso no es bueno para la pesca del atún y la sardina.

Con la seguridad de una cría resuelta y curiosa saca de la bolsa de plástico su salabre con su hilo verde y las sardinas, medio kilo que por la mañana había comprado a los chicuelos de la lonja, de las que les sobran y regalan los marineros para que pesquen los críos.

El salabre se hunde en el agua encima de las rocas de cualquier manera con la sardina dentro y ella se sienta al lado del pescador con el hilo entre las manos, la ilusión en su cabeza, la alegría de estar haciendo algo importante y los ojos puestos en aquella caña reluciente, recta y segura que el pescador vigila y siente como un músculo más de su cuerpo.
Los ruidos de la bocana del puerto se van haciendo cada vez más lejanos y amortiguados, las barcas de pesca quedan alineadas en sus amarres y sin gente en ellas; ahora parecen más grandes y altivas que nunca a la vez que el agua las va colocando suavecito en su sitio.
Los demás barcos van entrando a puerto, recogiendo velas, tranquilos, cansados aunque sin prisa por llegar a casa.
El viento hace rato que ha parado y el chapoteo del agua contra las piedras es constante, igual, de calma.
Las conversaciones no son muy animadas es una hora mágica y el mundo está ahora ahí, debajo de las piedras grandes también en silencio como este atardecer naranja intenso por tanta calor que no olvidará y menos aún al señor serio y poco conversador que mira la barca pequeña, demasiado vieja con trazas irregulares de lo que ella intuyó fue azul intenso y con demasiados desconchones.
Una vida, y muchas tardes en el agua, y a los ojos de una cría algo tan fácil como un buen bote de pintura azul intenso.
Aquella mañana se levantó muy temprano y mirando hacia la barca pequeña pensó que bien se lo merecía. Compraría el bote de pintura.
Azul el que más le gustaba...
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