Pérez Reverte Corso III

[Argu]

Yo no estoy suscrito a El Mundo pero por si le interesa a alguien:

https://www.elmundo.es/la-lectura/20...2548b45bc.html

[Sulo]

Originalmente publicado por Argu

Yo no estoy suscrito a El Mundo pero por si le interesa a alguien:

https://www.elmundo.es/la-lectura/20...2548b45bc.html

Muchas gracias, la verdad es que es un buen artículo y agradable de leer.. las cenizas por sotavento no?

[Argu]

¡No he podido leerlo que hay que pagar! Sale que barco es?

[napoleon]

El primer libro de mar que inauguró su biblioteca de párvulo fue Un capitán de 15 años (Julio Verne). Regalo de su madre en 1959. Arturo Pérez-Reverte tenía ocho. Vivía en Cartagena, donde nació en el 51. Escuchar las aventuras de su tio Antonio, marino mercante, estaba entre sus entusiasmos de niño. Por entonces su afición era ir al puerto a observar el trajín de los barcos, se arrimaba a los marinos apiñados en las tabernas, para escuchar. Aquel ambiente centelleante era un muestrario de buscavidas, tahúres, gentes de existencia desvencijada, pescadores, militares, algún tullido al que un marrajo le llevó la mano al fondo del abismo, sablistas, mercaderes ambulantes y otros fenotipos de dique seco. En medio de ese carnaval confuso espigó aquel muchacho excitado por echarse al pronto al mar a vivir esas vidas, a probarse otros nombres, imbuido por los sueños de los barcos que ha visto pasar. Barcos que se pierden y se agigantan por igual en la lejanía y en la mente.

Más o menos a la edad del capitán de la novela de Verne, Arturo Pérez-Reverte conoció a un personaje principal de su genealogía marinera: Paco El Piloto. Tipo recio, inquilino puro del mar, capitán de una embarcación menuda, El Piloto, de ahí el alias. Junto a él aprendió algunas mañas del contrabando de tabaco y whisky y entendió el voluminoso idioma de los marinos, la belleza y precisión de las palabras. Paco El Piloto era su escuela cuando escapaba de la escuela para salir de caza. Al calamar. A algún trapicheo de bote a bote. A pasear turistas. Paco El Piloto fue un maestro a la manera del señor Germain para Albert Camus, el hombre que le enseñó a leer y escribir cuando era un arrapiezo de Argel. «Con él aprendí cómo es posible resolver la vida con un pequeño barco y mucho coraje", dice Pérez-Reverte. "Fue ese amigo mayor, sabio, pícaro y silencioso que todos los adolescentes quieren tener". Un marino astuto, un filósofo profundo que hacía metafísica inmediata perfumado de gasóleo y sardina.

Esta mañana del primer día de marzo sopla una corriente garduña con breves rachas fatales. En el puerto de Cartagena el viento provoca un grilleo de jarcias nerviosas. En uno de los pantalanes, con altiva sobriedad, amarrado a los norais, asoma el Corso III. Un velero rotundo, elegante, diseñado por el astillero escandinavo Hallberg-Rassy: 15 metros de eslora y 4,5 de manga. La vela de foque, blanquísima, tiene 10 metros desde el pujamen al puño de driza. La génova, unos 12. Antes hubo un Corso I y Corso II. En 1994, cuando aparcó el oficio de reportero en RTVE, Pérez-Reverte decidió empeñar la vida entre libros y mar. Lleva 30 años navegando en barco propio. Siempre a vela. Siempre en el Mediterráneo. Son las 10.11 de la mañana. Accedemos por la proa.

El fotógrafo Aymá va de recio y sin biodramina, pero Arturo Pérez-Reverte hace una inspección inesperada y Aymá se delata. A los pocos segundos estira el pescuezo para que pase cómoda la pastilla. La cubierta de lamas de madera de teca exige calzado blando de suela lisa. El anfitrión da la bienvenida y hace las primeras comprobaciones técnicas. Flaco, barba de arponero, gorrito negro de lana, cazadora impermeable con rastro de salitre de navegaciones pasadas, vaquero amplio, calcetín grueso y náuticos. El viento sigue erizado. Pérez-Reverte muestra el camino al camarote. Una fotografía de Joseph Conrad preside bajo una estantería con libros donde asoman los lomos de Gran sol, de Ignacio Aldecoa; Viaje alrededor del mundo, de John Byron; la Ilíada, de Homero; El gran mar, de David Dabulafia. De regreso a cubierta, ya en la bañera, con las dos manos en la rueda de timón, asesta la primera advertencia: "Debe quedar claro: un barco no es una democracia. Soy responsable del barco, del rumbo y de quien navega conmigo. Si ordeno que nos tiremos al agua, nos lanzamos al agua. Si digo a un lado, a un lado. Si pido que estéis quietos, quietos. Si no os hablo es que todo va bien. En el mar lo habitual es el silencio".

Esto recuerda a la cita de Simon Leys: "Entre la elocuencia de los literatos (que hablan de lo que no conocen) y el silencio de los marinos (que saben pero no hablan) hay afortunadamente unos cuantos marinos que decidieron escribir, como por ejemplo Conrad".



El motor Volvo Penta del Corso III empieza a ronronear suavemente, como un gato tumbado. Pérez-Reverte maniobra y, con sutileza, el barco deja atrás el punto de amarre. El escritor enfila la bocana del puerto de Cartagena. En un movimiento rápido recogió antes las ocho defensas, cuatro a babor y cuatro a estribor. Vamos al ralentí unos minutos, mientras aduja los cabos en proa. Regresa al timón y habla un poco solo y un poco al pasaje: "Salir a navegar me obliga a estar alerta, a respetarme a mí mismo, a aceptar la fatiga como parte del placer del mar. Aquí hay que estar atento a todo: al sol, al viento, a las nubes, a la radio, a las previsiones meteorológicas, a cualquier detalle del barco... El mar es como un enemigo. Sabes que está ahí y esa conciencia te tiene vigilante, despierto".

Cartagena queda a popa. La ciudad, con su murazo de cuartel, también tiene algo agitado, prieto. Como todas las ciudades con puerto grande, su vida tiende a dispersarse de puertas afuera. Vamos a mar abierto. Atrás quedan los montes Galeras y San Julián. Arturo Pérez-Reverte llegó hace unos días de otra travesía más larga. Dos temporales le dieron estopa durante horas. "Cuando sales bien de un temporal duro en el que podrías perder el barco o perderte tú hay una satisfacción, incluso un placer. Te sientes marino. Para mí es importante sentir que soy parte de esto: vientos, mareas, ángulos, trayectorias, líneas, curvas... De la geometría del mar".

El cielo de las 11.38 está pleno de azul. "Al mar le pides permiso para estar en él. El mar jamás se vence. Quien intente desafiarlo es un estúpido. Si eres buen marino te tolera, te admite sin destruirte. Pero a los fanfarrones los humilla. O los naufraga", dice. "Las chulerías en el mar se pagan muy caras". Es una locura entrar a convencerlo de que se rinda. A la salida del puerto hubo durante décadas un desguace al que llamaban El cementerio de los barcos. Pérez-Reverte regresa a Paco El Piloto ahora que pasamos cerca. "Cada vez que veía este lugar me miraba con el cigarro colgando del labio y me decía: 'Qué tristeza. Después de conocer los mares, de soportar temporales, de dar alegrías, de acumular historias... Qué tristeza ver un barco acabar así. Ojalá a ti y a mí no nos desguacen nunca". Aquel chaval tiene hoy 72 años y en su casa de Madrid conserva el timón de El Piloto, que sí fue desguazado.

El rumbo previsto es Mediterráneo arriba. Este es el mar de Pérez-Reverte. Ha escrito cientos de artículos sobre su experiencia aquí. En varias de sus novelas está el mar desplegado. La carta esférica es la más íntima, la más íntima en su relación con este lugar. Y después llegaron más con otras latitudes marinas, pero la misma pasión de navegar, de observar, de entender. El asedio y La Reina del Sur; El tango de la Guardia Vieja o El pintor de batallas; El italiano y El problema final, la última hasta ahora, donde el Egeo es escenario y horizonte.

El viento sopla a 15 nudos. El escritor activa el piloto automático para preparar los winches y con esfuerzo, entre dientes, comenta: "Ya está saludando con fuerza, a ver qué nos trae". Habla del viento. Con una maniobra esforzada despliega la vela de foque y el barco asume una ligera inclinación de nave sobre la luz meridional del claro día. Este Reverte no tiene mucho que ver por fuera con el que maneja una cuenta ruidosa en la red social X, con el ciudadano de declaraciones frontales, a veces gruesas, con el fajador de las mil guerras. Qué va. Este de aquí, al pie del timón del Corso III, es un tipo callado, observador, con una templanza de la que hace oficio y norma. Un sujeto fascinado, sin desgaste posible, con el mar. "El Mediterráneo es mi patria. Soy más mediterráneo que español. Sé reconocer en estas aguas las huellas del pasado. Y sé leer el presente por lo que hace siglos ocurrió aquí. Leer, escribir y navegar son las verdades que me importan. Todo lo demás es cada vez más prescindible. No sé cuantas razas tengo en las venas. Estoy hecho de mil leches y sangres mediterráneas. Me gusta pensar que cuando navego por aquí lo hago por mis orígenes, por mi memoria. El Mediterráneo, para mí, es una combinación de mar ancestral y mar materno. Y sobre esa base asiento lo demás. Al mar vengo a ver a mi otra familia: fenicios, griegos, romanos. Además es el mar de la gran literatura. El Mediterráneo es una biblioteca inmensa. De aquí viene todo".

El viento sopla a 15 nudos. El escritor activa el piloto automático para preparar los winches y con esfuerzo, entre dientes, comenta: "Ya está saludando con fuerza, a ver qué nos trae". Habla del viento. Con una maniobra esforzada despliega la vela de foque y el barco asume una ligera inclinación de nave sobre la luz meridional del claro día. Este Reverte no tiene mucho que ver por fuera con el que maneja una cuenta ruidosa en la red social X, con el ciudadano de declaraciones frontales, a veces gruesas, con el fajador de las mil guerras. Qué va. Este de aquí, al pie del timón del Corso III, es un tipo callado, observador, con una templanza de la que hace oficio y norma. Un sujeto fascinado, sin desgaste posible, con el mar. "El Mediterráneo es mi patria. Soy más mediterráneo que español. Sé reconocer en estas aguas las huellas del pasado. Y sé leer el presente por lo que hace siglos ocurrió aquí. Leer, escribir y navegar son las verdades que me importan. Todo lo demás es cada vez más prescindible. No sé cuantas razas tengo en las venas. Estoy hecho de mil leches y sangres mediterráneas. Me gusta pensar que cuando navego por aquí lo hago por mis orígenes, por mi memoria. El Mediterráneo, para mí, es una combinación de mar ancestral y mar materno. Y sobre esa base asiento lo demás. Al mar vengo a ver a mi otra familia: fenicios, griegos, romanos. Además es el mar de la gran literatura. El Mediterráneo es una biblioteca inmensa. De aquí viene todo".

- Dicen que es un mar amable.

- Lo dirán quienes no lo conocen. El Mediterráneo es un mar bravo, imprevisible, traicionero, de cambios drásticos y rápidos... Aunque el mar en sí no es malo, el viento es el que lo encanalla. Un viento duro de 40 nudos es el infierno.

– ¿Nunca desengaña?

– A mí, no. Y si de algo me ha desengañado el mar es de la prepotencia, de cierta vanidad. El mar, como la guerra, me ha ayudado a quitarme falsas seguridades. Y, a cambio, me ha concedido una saludable incertidumbre. Me ha despojado de certezas. Estar aquí es estar en peligro. Estar aquí es ser vulnerable como nunca. El mar no tiene nada de romántico. Belleza sí, pero romanticismo... Eso es cosa de poetas. Y de cada poeta el mar hace un náufrago.


Enciendo un cigarro de liar, marca Pueblo. Tardo en prenderlo. Cuando coge lumbre doy las dos primeras caladas. Estoy de frente al agua. A mi espalda escucho al capitán del Corso III asestar una orden seca: "¡Lanza la ceniza por barlovento, cabrón!". Con un viento de 20 nudos pienso en qué más dará dónde vaya la ceniza. Pero cumplo. El fotógrafo Aymá se mueve a compás de los vaivenes de la embarcación con algo de catástrofe inminente. Dejamos a un costado la Bahía de Portman, las playas vírgenes de Calblanque. Son las 13.55. La vela de foque ciñe el viento.

En un momento de calma, el anfitrión pide estar atentos a una línea recta imaginaria, desaparece por la escotilla y al rato vuelve a cubierta con una bandeja donde hay longaniza murciana y otras chacinas del lugar. Tres cervezas y unos picos. Bordeamos ya el espolón del Cabo Negrete. "Fijaos", dice. "El barco habla. Te da cuenta de sus necesidades. Hay que aprender a escucharlo. Y debes darle lo que pide. Un velero es un ser vivo. Si lo maltratas se vengará... El barco me obliga a seguir siendo lo que fui. Ese es su regalo".

- ¿Y el peor momento aquí cuál es?

- El de amarrar el barco para regresar a Madrid. Y cada vez es peor.

Pasamos un buen rato en silencio. Al fondo, el soberbio faro del Cabo de Palos, donde hace un par de años conocimos a su último inquilino: el farero José Luis Gandolfo. "El mar es aburrido para quien no tiene la capacidad de callar. Para quien no sabe escuchar". Pérez-Reverte anuncia, anticipándose, una racha furiosa del sursuroeste. Bastaba con mirar el cambio del azul en la superficie. "Cuando navego no suelo ver periódicos ni televisión. La cobertura suele ser escasa... Qué importa aquí dentro el jaleo diario del tal Koldo o el circo de la política. Navegar, navegar de verdad, es algo muy personal. La tierra suele quedar muy lejos, no sólo físicamente. Una hora en el mar pesa más que 60 minutos en tierra. El mar lo amortigua todo; y todo lo extrema". 
También guarda una antología de raros formidables. Un día, fondeado cerca de Asinara (Italia), una ballena se acercó al Corso II, una ballena más larga que el barco. Dio varias vueltas alrededor, muy despacio, viró, sacó un ojo al aire y lenta, muy lenta, marchó de nuevo al fondo. "Ese momento es de una intensidad insuperable", dice el escritor manteniendo el equilibrio bien sujeto el timón.

A lo lejos, algunas construcciones malforman el paisaje. "Conocí de joven un Mediterráneo limpio. Llegué a tiempo de verlo. Y en 30 años también asistí al asesinato de la costa. Se han cargado el Levante con tanto cemento y tanta mierda", ataja. El viento ulula con fuerza entre la Isla Grosa y El Farallón. Vamos ciñendo a rabiar mientras la vela de foque flamea.

Arturo Pérez-Reverte es aquí otro, ya lo he dicho. Cultiva la razón práctica con una dosis de idealismo. Quizá eso le permite seguir navegando, viviendo, en medio de las trampas, las broncas y las puñaladas de los días de tierra, que hacen tan desagradable la vida. El atardecer se echa encima. Queríamos hacer noche aquí, pero dan malas condiciones. Nos refugiamos en puerto. Cenamos bien. La humedad entra hasta lo blando del hueso. La noche es lisa. Las jarcias expanden su canción. Acompaña el gluglú voluptuoso del agua contra el casco y uno siente cierta seguridad, ahora sí, frente a los movimientos indiscernibles de hace unas horas. El fotógrafo Aymá hace unos últimos estiramientos. El fotógrafo Aymá ronca.


A las 7.15, Arturo Pérez Reverte, en la mesa de cartas, repasa la ruta con lápiz, compás, transportador cuadrado, reglas paralelas y una rosa de maniobras. Esta misma tiene, de antes, las huellas de otras travesías por Francia, Italia, Grecia, Turquía... "Una carta náutica es la historia de muchas culturas previas que han hecho esta misma ruta, que han navegado en otros tiempos", informa. "Sabemos del mar gracias a la memoria de miles de marinos que se jugaron la vida. Navegando aprendes que todo humano tiene su Titanic y su iceberg". Esto último lo dice como para nadie. Como se dicen algunas cosas cuando uno está a solas entre su corazón y sus asuntos.

Con la ruta clara, salimos a cubierta. El mar es un espacio altamente protocolizado. Abundante de reglas, de códigos, de normas. "Pero nunca hay una legalidad absoluta", avisa. El Corso III deja atrás el puerto de acogida. Quedan horas de travesía. El punto de destino es una ciudad cualquiera. Levante arriba. Llevamos la vela mayor a palo seco. El viento es suave. El café sabe bien. "Me fascina la sabiduría de las gentes del mar... Los errores en la vida siempre se pagan, pero aquí dentro se pagan antes".

Buena parte de su pasión marinera está recogida en los textos de un libro misceláneo: Los barcos se pierden en tierra (Alfaguara). Ahí despliega, como aquí, la fascinación por algunos compañeros de viaje: Ulises, Ismael, Joshua Slocum, Jack Sparrow y Jack Aubrey, Arthur Gordon Pym, Arthur Coy, Lord Jim... O lo que es igual, los barcos míticos: el Pequod, el Surprise, el HMS Ulysses, el Atlantis, el Patna... O lo que también podríamos cifrar en unos cuantos nombres: Homero, Stevenson, London, Conrad, Melville, McLean, Orlan, Scott... Quiero decir: literatura.

Arturo Pérez-Reverte está de nuevo en la bañera del Corso III. Después de varias maniobras nos situamos en el punto escogido, a la velocidad necesaria para seguir la travesía. Estar al timón de un velero exige un esfuerzo grande y constante. Cada cual a su manera cumplimos con el rito ancestral de admirar en silencio la línea del horizonte a la hora en que el sol vertical alumbra algunos rizos del mar que después serán esquirlas de plata si el gregal levanta de las olas un poco de espuma. La mañana ocurre lenta y una cierta calma está al alcance de la mano, siempre a un punto de la destrucción. La conversación va y viene sin ningún pretexto. El silencio se hace sitio.

– ¿Escribes en el barco?

– En el barco navego. Y, si acaso, leo. Escribir no es compatible con navegar.

No sé cómo hemos llegado a ese punto en el que cada uno explica cómo sería el mejor final posible. Pérez-Reverte confía en el suyo: embarcarse en el Corso III, poner rumbo a cualquier lejanía, desplegar las velas si es posible y dejar que la vida se consuma al compás de las olas, sin pena, sin lágrima, sin temor. Con el mar de catafalco. El viento mantiene flácida la vela de foque. Quedan por delante algunas horas hasta la ensenada de destino. Nadie vuelve a emitir palabras durante largo tiempo. Una travesía de dos singladuras puede servir para encalmar la cabeza que antes alojó ideas capaces de arrojarte al barranco. A este barco no ha subido casi nadie en años. Sólo la mínima familia del escritor, estrictamente. Pérez-Reverte al timón podría aullar el verso mítico de Arthur Rimbaud: "Yo es otro". Navegar, si va en serio, es un álgebra capaz de hacer saltar por los aires cualquier evidencia. Casi nada es por entero lo que ves. Ese es su poder. Y nuestra trampa.

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Originalmente publicado por napoleon

El primer libro de mar que inauguró su biblioteca de párvulo fue Un capitán de 15 años (Julio Verne). Regalo de su madre en 1959. Arturo Pérez-Reverte tenía ocho. Vivía en Cartagena, donde nació en el 51. Escuchar las aventuras de su tio Antonio, marino mercante, estaba entre sus entusiasmos de niño. Por entonces su afición era ir al puerto a observar el trajín de los barcos, se arrimaba a los marinos apiñados en las tabernas, para escuchar. Aquel ambiente centelleante era un muestrario de buscavidas, tahúres, gentes de existencia desvencijada, pescadores, militares, algún tullido al que un marrajo le llevó la mano al fondo del abismo, sablistas, mercaderes ambulantes y otros fenotipos de dique seco. En medio de ese carnaval confuso espigó aquel muchacho excitado por echarse al pronto al mar a vivir esas vidas, a probarse otros nombres, imbuido por los sueños de los barcos que ha visto pasar. Barcos que se pierden y se agigantan por igual en la lejanía y en la mente.

Más o menos a la edad del capitán de la novela de Verne, Arturo Pérez-Reverte conoció a un personaje principal de su genealogía marinera: Paco El Piloto. Tipo recio, inquilino puro del mar, capitán de una embarcación menuda, El Piloto, de ahí el alias. Junto a él aprendió algunas mañas del contrabando de tabaco y whisky y entendió el voluminoso idioma de los marinos, la belleza y precisión de las palabras. Paco El Piloto era su escuela cuando escapaba de la escuela para salir de caza. Al calamar. A algún trapicheo de bote a bote. A pasear turistas. Paco El Piloto fue un maestro a la manera del señor Germain para Albert Camus, el hombre que le enseñó a leer y escribir cuando era un arrapiezo de Argel. «Con él aprendí cómo es posible resolver la vida con un pequeño barco y mucho coraje", dice Pérez-Reverte. "Fue ese amigo mayor, sabio, pícaro y silencioso que todos los adolescentes quieren tener". Un marino astuto, un filósofo profundo que hacía metafísica inmediata perfumado de gasóleo y sardina.

Esta mañana del primer día de marzo sopla una corriente garduña con breves rachas fatales. En el puerto de Cartagena el viento provoca un grilleo de jarcias nerviosas. En uno de los pantalanes, con altiva sobriedad, amarrado a los norais, asoma el Corso III. Un velero rotundo, elegante, diseñado por el astillero escandinavo Hallberg-Rassy: 15 metros de eslora y 4,5 de manga. La vela de foque, blanquísima, tiene 10 metros desde el pujamen al puño de driza. La génova, unos 12. Antes hubo un Corso I y Corso II. En 1994, cuando aparcó el oficio de reportero en RTVE, Pérez-Reverte decidió empeñar la vida entre libros y mar. Lleva 30 años navegando en barco propio. Siempre a vela. Siempre en el Mediterráneo. Son las 10.11 de la mañana. Accedemos por la proa.

El fotógrafo Aymá va de recio y sin biodramina, pero Arturo Pérez-Reverte hace una inspección inesperada y Aymá se delata. A los pocos segundos estira el pescuezo para que pase cómoda la pastilla. La cubierta de lamas de madera de teca exige calzado blando de suela lisa. El anfitrión da la bienvenida y hace las primeras comprobaciones técnicas. Flaco, barba de arponero, gorrito negro de lana, cazadora impermeable con rastro de salitre de navegaciones pasadas, vaquero amplio, calcetín grueso y náuticos. El viento sigue erizado. Pérez-Reverte muestra el camino al camarote. Una fotografía de Joseph Conrad preside bajo una estantería con libros donde asoman los lomos de Gran sol, de Ignacio Aldecoa; Viaje alrededor del mundo, de John Byron; la Ilíada, de Homero; El gran mar, de David Dabulafia. De regreso a cubierta, ya en la bañera, con las dos manos en la rueda de timón, asesta la primera advertencia: "Debe quedar claro: un barco no es una democracia. Soy responsable del barco, del rumbo y de quien navega conmigo. Si ordeno que nos tiremos al agua, nos lanzamos al agua. Si digo a un lado, a un lado. Si pido que estéis quietos, quietos. Si no os hablo es que todo va bien. En el mar lo habitual es el silencio".

Esto recuerda a la cita de Simon Leys: "Entre la elocuencia de los literatos (que hablan de lo que no conocen) y el silencio de los marinos (que saben pero no hablan) hay afortunadamente unos cuantos marinos que decidieron escribir, como por ejemplo Conrad".



El motor Volvo Penta del Corso III empieza a ronronear suavemente, como un gato tumbado. Pérez-Reverte maniobra y, con sutileza, el barco deja atrás el punto de amarre. El escritor enfila la bocana del puerto de Cartagena. En un movimiento rápido recogió antes las ocho defensas, cuatro a babor y cuatro a estribor. Vamos al ralentí unos minutos, mientras aduja los cabos en proa. Regresa al timón y habla un poco solo y un poco al pasaje: "Salir a navegar me obliga a estar alerta, a respetarme a mí mismo, a aceptar la fatiga como parte del placer del mar. Aquí hay que estar atento a todo: al sol, al viento, a las nubes, a la radio, a las previsiones meteorológicas, a cualquier detalle del barco... El mar es como un enemigo. Sabes que está ahí y esa conciencia te tiene vigilante, despierto".

Cartagena queda a popa. La ciudad, con su murazo de cuartel, también tiene algo agitado, prieto. Como todas las ciudades con puerto grande, su vida tiende a dispersarse de puertas afuera. Vamos a mar abierto. Atrás quedan los montes Galeras y San Julián. Arturo Pérez-Reverte llegó hace unos días de otra travesía más larga. Dos temporales le dieron estopa durante horas. "Cuando sales bien de un temporal duro en el que podrías perder el barco o perderte tú hay una satisfacción, incluso un placer. Te sientes marino. Para mí es importante sentir que soy parte de esto: vientos, mareas, ángulos, trayectorias, líneas, curvas... De la geometría del mar".

El cielo de las 11.38 está pleno de azul. "Al mar le pides permiso para estar en él. El mar jamás se vence. Quien intente desafiarlo es un estúpido. Si eres buen marino te tolera, te admite sin destruirte. Pero a los fanfarrones los humilla. O los naufraga", dice. "Las chulerías en el mar se pagan muy caras". Es una locura entrar a convencerlo de que se rinda. A la salida del puerto hubo durante décadas un desguace al que llamaban El cementerio de los barcos. Pérez-Reverte regresa a Paco El Piloto ahora que pasamos cerca. "Cada vez que veía este lugar me miraba con el cigarro colgando del labio y me decía: 'Qué tristeza. Después de conocer los mares, de soportar temporales, de dar alegrías, de acumular historias... Qué tristeza ver un barco acabar así. Ojalá a ti y a mí no nos desguacen nunca". Aquel chaval tiene hoy 72 años y en su casa de Madrid conserva el timón de El Piloto, que sí fue desguazado.

El rumbo previsto es Mediterráneo arriba. Este es el mar de Pérez-Reverte. Ha escrito cientos de artículos sobre su experiencia aquí. En varias de sus novelas está el mar desplegado. La carta esférica es la más íntima, la más íntima en su relación con este lugar. Y después llegaron más con otras latitudes marinas, pero la misma pasión de navegar, de observar, de entender. El asedio y La Reina del Sur; El tango de la Guardia Vieja o El pintor de batallas; El italiano y El problema final, la última hasta ahora, donde el Egeo es escenario y horizonte.

El viento sopla a 15 nudos. El escritor activa el piloto automático para preparar los winches y con esfuerzo, entre dientes, comenta: "Ya está saludando con fuerza, a ver qué nos trae". Habla del viento. Con una maniobra esforzada despliega la vela de foque y el barco asume una ligera inclinación de nave sobre la luz meridional del claro día. Este Reverte no tiene mucho que ver por fuera con el que maneja una cuenta ruidosa en la red social X, con el ciudadano de declaraciones frontales, a veces gruesas, con el fajador de las mil guerras. Qué va. Este de aquí, al pie del timón del Corso III, es un tipo callado, observador, con una templanza de la que hace oficio y norma. Un sujeto fascinado, sin desgaste posible, con el mar. "El Mediterráneo es mi patria. Soy más mediterráneo que español. Sé reconocer en estas aguas las huellas del pasado. Y sé leer el presente por lo que hace siglos ocurrió aquí. Leer, escribir y navegar son las verdades que me importan. Todo lo demás es cada vez más prescindible. No sé cuantas razas tengo en las venas. Estoy hecho de mil leches y sangres mediterráneas. Me gusta pensar que cuando navego por aquí lo hago por mis orígenes, por mi memoria. El Mediterráneo, para mí, es una combinación de mar ancestral y mar materno. Y sobre esa base asiento lo demás. Al mar vengo a ver a mi otra familia: fenicios, griegos, romanos. Además es el mar de la gran literatura. El Mediterráneo es una biblioteca inmensa. De aquí viene todo".

El viento sopla a 15 nudos. El escritor activa el piloto automático para preparar los winches y con esfuerzo, entre dientes, comenta: "Ya está saludando con fuerza, a ver qué nos trae". Habla del viento. Con una maniobra esforzada despliega la vela de foque y el barco asume una ligera inclinación de nave sobre la luz meridional del claro día. Este Reverte no tiene mucho que ver por fuera con el que maneja una cuenta ruidosa en la red social X, con el ciudadano de declaraciones frontales, a veces gruesas, con el fajador de las mil guerras. Qué va. Este de aquí, al pie del timón del Corso III, es un tipo callado, observador, con una templanza de la que hace oficio y norma. Un sujeto fascinado, sin desgaste posible, con el mar. "El Mediterráneo es mi patria. Soy más mediterráneo que español. Sé reconocer en estas aguas las huellas del pasado. Y sé leer el presente por lo que hace siglos ocurrió aquí. Leer, escribir y navegar son las verdades que me importan. Todo lo demás es cada vez más prescindible. No sé cuantas razas tengo en las venas. Estoy hecho de mil leches y sangres mediterráneas. Me gusta pensar que cuando navego por aquí lo hago por mis orígenes, por mi memoria. El Mediterráneo, para mí, es una combinación de mar ancestral y mar materno. Y sobre esa base asiento lo demás. Al mar vengo a ver a mi otra familia: fenicios, griegos, romanos. Además es el mar de la gran literatura. El Mediterráneo es una biblioteca inmensa. De aquí viene todo".

- Dicen que es un mar amable.

- Lo dirán quienes no lo conocen. El Mediterráneo es un mar bravo, imprevisible, traicionero, de cambios drásticos y rápidos... Aunque el mar en sí no es malo, el viento es el que lo encanalla. Un viento duro de 40 nudos es el infierno.

– ¿Nunca desengaña?

– A mí, no. Y si de algo me ha desengañado el mar es de la prepotencia, de cierta vanidad. El mar, como la guerra, me ha ayudado a quitarme falsas seguridades. Y, a cambio, me ha concedido una saludable incertidumbre. Me ha despojado de certezas. Estar aquí es estar en peligro. Estar aquí es ser vulnerable como nunca. El mar no tiene nada de romántico. Belleza sí, pero romanticismo... Eso es cosa de poetas. Y de cada poeta el mar hace un náufrago.


Enciendo un cigarro de liar, marca Pueblo. Tardo en prenderlo. Cuando coge lumbre doy las dos primeras caladas. Estoy de frente al agua. A mi espalda escucho al capitán del Corso III asestar una orden seca: "¡Lanza la ceniza por barlovento, cabrón!". Con un viento de 20 nudos pienso en qué más dará dónde vaya la ceniza. Pero cumplo. El fotógrafo Aymá se mueve a compás de los vaivenes de la embarcación con algo de catástrofe inminente. Dejamos a un costado la Bahía de Portman, las playas vírgenes de Calblanque. Son las 13.55. La vela de foque ciñe el viento.

En un momento de calma, el anfitrión pide estar atentos a una línea recta imaginaria, desaparece por la escotilla y al rato vuelve a cubierta con una bandeja donde hay longaniza murciana y otras chacinas del lugar. Tres cervezas y unos picos. Bordeamos ya el espolón del Cabo Negrete. "Fijaos", dice. "El barco habla. Te da cuenta de sus necesidades. Hay que aprender a escucharlo. Y debes darle lo que pide. Un velero es un ser vivo. Si lo maltratas se vengará... El barco me obliga a seguir siendo lo que fui. Ese es su regalo".

- ¿Y el peor momento aquí cuál es?

- El de amarrar el barco para regresar a Madrid. Y cada vez es peor.

Pasamos un buen rato en silencio. Al fondo, el soberbio faro del Cabo de Palos, donde hace un par de años conocimos a su último inquilino: el farero José Luis Gandolfo. "El mar es aburrido para quien no tiene la capacidad de callar. Para quien no sabe escuchar". Pérez-Reverte anuncia, anticipándose, una racha furiosa del sursuroeste. Bastaba con mirar el cambio del azul en la superficie. "Cuando navego no suelo ver periódicos ni televisión. La cobertura suele ser escasa... Qué importa aquí dentro el jaleo diario del tal Koldo o el circo de la política. Navegar, navegar de verdad, es algo muy personal. La tierra suele quedar muy lejos, no sólo físicamente. Una hora en el mar pesa más que 60 minutos en tierra. El mar lo amortigua todo; y todo lo extrema". 
También guarda una antología de raros formidables. Un día, fondeado cerca de Asinara (Italia), una ballena se acercó al Corso II, una ballena más larga que el barco. Dio varias vueltas alrededor, muy despacio, viró, sacó un ojo al aire y lenta, muy lenta, marchó de nuevo al fondo. "Ese momento es de una intensidad insuperable", dice el escritor manteniendo el equilibrio bien sujeto el timón.

A lo lejos, algunas construcciones malforman el paisaje. "Conocí de joven un Mediterráneo limpio. Llegué a tiempo de verlo. Y en 30 años también asistí al asesinato de la costa. Se han cargado el Levante con tanto cemento y tanta mierda", ataja. El viento ulula con fuerza entre la Isla Grosa y El Farallón. Vamos ciñendo a rabiar mientras la vela de foque flamea.

Arturo Pérez-Reverte es aquí otro, ya lo he dicho. Cultiva la razón práctica con una dosis de idealismo. Quizá eso le permite seguir navegando, viviendo, en medio de las trampas, las broncas y las puñaladas de los días de tierra, que hacen tan desagradable la vida. El atardecer se echa encima. Queríamos hacer noche aquí, pero dan malas condiciones. Nos refugiamos en puerto. Cenamos bien. La humedad entra hasta lo blando del hueso. La noche es lisa. Las jarcias expanden su canción. Acompaña el gluglú voluptuoso del agua contra el casco y uno siente cierta seguridad, ahora sí, frente a los movimientos indiscernibles de hace unas horas. El fotógrafo Aymá hace unos últimos estiramientos. El fotógrafo Aymá ronca.


A las 7.15, Arturo Pérez Reverte, en la mesa de cartas, repasa la ruta con lápiz, compás, transportador cuadrado, reglas paralelas y una rosa de maniobras. Esta misma tiene, de antes, las huellas de otras travesías por Francia, Italia, Grecia, Turquía... "Una carta náutica es la historia de muchas culturas previas que han hecho esta misma ruta, que han navegado en otros tiempos", informa. "Sabemos del mar gracias a la memoria de miles de marinos que se jugaron la vida. Navegando aprendes que todo humano tiene su Titanic y su iceberg". Esto último lo dice como para nadie. Como se dicen algunas cosas cuando uno está a solas entre su corazón y sus asuntos.

Con la ruta clara, salimos a cubierta. El mar es un espacio altamente protocolizado. Abundante de reglas, de códigos, de normas. "Pero nunca hay una legalidad absoluta", avisa. El Corso III deja atrás el puerto de acogida. Quedan horas de travesía. El punto de destino es una ciudad cualquiera. Levante arriba. Llevamos la vela mayor a palo seco. El viento es suave. El café sabe bien. "Me fascina la sabiduría de las gentes del mar... Los errores en la vida siempre se pagan, pero aquí dentro se pagan antes".

Buena parte de su pasión marinera está recogida en los textos de un libro misceláneo: Los barcos se pierden en tierra (Alfaguara). Ahí despliega, como aquí, la fascinación por algunos compañeros de viaje: Ulises, Ismael, Joshua Slocum, Jack Sparrow y Jack Aubrey, Arthur Gordon Pym, Arthur Coy, Lord Jim... O lo que es igual, los barcos míticos: el Pequod, el Surprise, el HMS Ulysses, el Atlantis, el Patna... O lo que también podríamos cifrar en unos cuantos nombres: Homero, Stevenson, London, Conrad, Melville, McLean, Orlan, Scott... Quiero decir: literatura.

Arturo Pérez-Reverte está de nuevo en la bañera del Corso III. Después de varias maniobras nos situamos en el punto escogido, a la velocidad necesaria para seguir la travesía. Estar al timón de un velero exige un esfuerzo grande y constante. Cada cual a su manera cumplimos con el rito ancestral de admirar en silencio la línea del horizonte a la hora en que el sol vertical alumbra algunos rizos del mar que después serán esquirlas de plata si el gregal levanta de las olas un poco de espuma. La mañana ocurre lenta y una cierta calma está al alcance de la mano, siempre a un punto de la destrucción. La conversación va y viene sin ningún pretexto. El silencio se hace sitio.

– ¿Escribes en el barco?

– En el barco navego. Y, si acaso, leo. Escribir no es compatible con navegar.

No sé cómo hemos llegado a ese punto en el que cada uno explica cómo sería el mejor final posible. Pérez-Reverte confía en el suyo: embarcarse en el Corso III, poner rumbo a cualquier lejanía, desplegar las velas si es posible y dejar que la vida se consuma al compás de las olas, sin pena, sin lágrima, sin temor. Con el mar de catafalco. El viento mantiene flácida la vela de foque. Quedan por delante algunas horas hasta la ensenada de destino. Nadie vuelve a emitir palabras durante largo tiempo. Una travesía de dos singladuras puede servir para encalmar la cabeza que antes alojó ideas capaces de arrojarte al barranco. A este barco no ha subido casi nadie en años. Sólo la mínima familia del escritor, estrictamente. Pérez-Reverte al timón podría aullar el verso mítico de Arthur Rimbaud: "Yo es otro". Navegar, si va en serio, es un álgebra capaz de hacer saltar por los aires cualquier evidencia. Casi nada es por entero lo que ves. Ese es su poder. Y nuestra trampa.

Muchas gracias! Lo vi esta mañana pero no soy suscriptor y me quedé con las ganas, la foto de portada era buena, supongo que había más.

Soy de los que comparte su misma mar y la misma zona, se siente cerquita el relato

[Costapinto]

Gracias napoleon por compartirlo.

Me chirría un poco que no lo haya corregido alguien un poco ducho en estos temas, porque el texto contiene algunos errores, aparte de lo de la ceniza. El periodista que lo ha escrito ha pretendido estar a un nivel que no le corresponde. Hoy en día es así con todo...

[jlm2jlm2]

Este artículo es de 2021:

https://forbes.es/lifestyle/119450/y...perez-reverte/

Saludos

[Don Mendo]

Originalmente publicado por Costapinto

Gracias napoleon por compartirlo.

Me chirría un poco que no lo haya corregido alguien un poco ducho en estos temas, porque el texto contiene algunos errores, aparte de lo de la ceniza. El periodista que lo ha escrito ha pretendido estar a un nivel que no le corresponde. Hoy en día es así con todo...

Menos mal!! Llevaba medio día pensando a santo de qué se tendría que echar la ceniza por barlovento… no, ¿no?

Hace años que dejé de fumar, así que solo se me ocurría intentar ver si lo de haber pasado los tres cabos era aplicable a todos o qué, que cualquiera le lleva la contraria a Don Arturo sin tener empíricamente demostrado tener razón..

[Argu]

Muchas gracias!

[caribdis]

El mar no hace un náufrago de cada poeta, tenemos a Julio Villar y a bastantes otros para demostrarlo.

Ni 40 nudos son el infierno, son 40 nudos, solamente hay que tener las velas, el barco y los conocimientos para disfrutarlos.



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[Avante]

Aunque conecto con algunos puntos, me resulta cada vez más cansino el relato, de APR y tantos otros, del mar como un enemigo implacable, que te exige una alerta permanente y que te convierte en "marino" cada vez que se pone cabrón y poco menos que no te mata en el intento.

Diría, al contrario, que el mar y nuestra afición -que no es la de marinos, sino la de navegantes de recreo- tiene en nuestras latitudes mucho más de amable que de implacable enemigo. Los barcos, en estos mares, lo aguantan casi todo, y he visto a unos cuantos "PERs" de experiencia bastante básica salir, gracias a la tolerancia de sus veleros, absolutamente airosos de "temporales" de unas cuantas decenas de nudos; de hecho, diría que, más que muchas cualidades y valor para superarlos, hay que tener una tremenda mala suerte para que uno de esos te "naufrague" en las costas que tantos compartimos con APR. He visto a auténticos patanes -y seguramente yo no esté tan lejos de tal clasificación- meterse en fregaos y salir de ellos sin más "destrozos" que alguna vela rota y algo de acastillaje tocado.

No es infrecuente escuchar llamarse a sí mismo "marinos" a domingueros de unos pocos años de experiencia náutica; he visto a patrones perder unos buenos euros en velas y acastillaje por hacer las cosas de forma más bien torpe pasando algo de mal tiempo y, en vez de dolerles el amor propio o la cartera, celebrar orgullosos lo "marinos" que son por haber "resistido" el embate de tan implacable enemigo... Por su lado, las redes -mención de honor a Instagram- están llenas de relatos de travesías mediterráneas en piloto automático contadas con una trascendencia que parece que narre Shackleton, o de vientos frescos "promocionados" a temporal duro por el dominguero arte de tomar la racha más alta como viento medio... donde suele darse el caso de que el temporal nunca es demasiado "duro" como para no tener el móvil en la mano y dedicarse a sacar fotos mientras el piloto automático gobierna tan inhóspita situación.

En fin, que hoy en día la tecnología, y por qué no, la cuenta corriente, permite experimentos como cruzar un océano con un engendro de 10 pies, un bidón o un bote a remos, y el Caribe no es un entorno lejano e inhóspito, sino el retiro dorado de miles de jubilados que comparten nuestra afición. Y celebro que así sea, como celebro que una navegante de recreo cercana a mí saliera, sin un rasguño, de un chubasco de 70 nudos, no gracias a su extensa experiencia -habrá navegado 10 veces como patrona-, sino a gestionar la situación, cuando vino, con prudencia, sentido común y, por qué no decirlo, con el gran apoyo de la electrónica y -¡sacrilegio!- el motor. Igual que celebro que la democratización de la vela, en todos los sentidos, nos permita juntarnos a regatear varias decenas de barcos o que permita navegar a personas, yo el primero, que seguramente poco mar habríamos tocado de haber crecido en otro tiempo.

Así que no, en absoluto, el mar, para los navegantes de recreo de nuestras latitudes, no es ningún enemigo implacable... Muy al contrario, suele ser un amigo y un medio tan amable que, hoy en día, es capaz de hacer autodenominarse "marino" a cualquier cantamañanas (que tampoco creo que APR lo sea... ni cantamañanas ni marino).

[Sarty]

Para nada en absoluto estoy de acuerdo con Avante, lo siento, pero APR, es un referente para muchos entre los que me incluyo , y dentro de sus apreciaciones podremos estar de acuerdo o no pero, ya quisiera yo llegar a su altura.

[caribdis]

Yo navegué con un armador que había mandado un comando en la guerra de Angola. Era un desastre. No podemos tomar al mar como enemigo, no lo es, es neutro, no nos ataca, simplemente está ahí y tu vas a él. Debes saber donde vas y que te puedes encontrar, claro.

Tampoco una travesía es una misión, hay que llegar, pero hay que ser flexible y saber adaptarse a las condiciones, debes ser autónomo, los condicionantes externos son perniciosos.

Incluso la autoridad tiene poco que ver con títulos y galones. Es importante que toda la tripulación (y pasaje) exprese su opinión, dos cabezas piensan siempre más que una, lo que hay que tener claro es quien tiene la última palabra..o la primera, hay cosas que hay que hacer ya, inexcusablemente.

El mar es incertidumbre, es cierto, pero la incertidumbre no se aplaca con tensión, se aplaca con seguridad, atención y calma, seguridad de que vas a estar alerta y de que vas a reaccionar de la mejor manera posible. Y calma que hace disfrutar la navegación y recarga energía, la tensión fatiga.



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[JVPIT3R]

Puedo entender que los periódicos los escriban becarios. Total, que más da. Pero me deja perplejo que Reverte, con quien, como es normal, concuerdo en ocasiones y discrepo en otras, consienta que se haga una castaña de artículo semejante.
Y no es por lo de la ceniza, la mayor del palo seco, etc, sino por la grimosa e ignorante pedantería que rezuma. Que dentera por favor!.
Eso sí, por buscarle algún punto positivo, da una idea de lo que se le puede pasar por la cabeza a un tripusol cuando le das un paseo. Yo cada vez estoy más en contra de pasear terrícolas, y estos documentos me reafirman en mi postura.
Bueno, que no quiero encenderme. Además, quiero bajar al barco, a comprobar si mi motor también ronronea como un gato tumbado, o eso será solo en los HR?

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[napoleon]

se está volviendo ya un poco viejo cebolleta D. Arturo, le gusta contar batallitas como a los abuelos que rememoran minuto a minuto su pasado.



Sin ánimo de quitarle el nombre de marino, que creo nos merecemos todos los que flotamos en el artefacto que sea, efectivamente el mar no es nuestro medio, es peligroso, y algunas veces, las menos, implacable. Pero no es para tanto. Si haces las cosas bien, lo respetas y mides bien tus fuerzas y las de tu barco, lo normal es que todo salga bien, al menos en estas latitudes, aunque un Mediterraneo invernal enfadado puede poner a prueba al marino más valiente y al barco más preparado.

[Manila1886]

A pesar de todos los errores del redactor, me ha gustado. Ejemplo, por otro lado, de que el entrevistado no revisa lo que se escribe sobre él.

No hay muchos "famosos" aficionados a la navegación a vela, y ninguno que yo sepa que hable de la navegación con tanta pasión y equilibro (a pesar de la épica que incorpora D Arturo un poco abuelo cebolleta). Todo lo que sea hablar de esto, a mi me parece estupendo.

Había porras en X (Twitter) sobre el modelo de barco que tenía APR. El azul de la banda de la cubierta es el característico de HR, y ya salió en alguna foto. Pues teniendo pasta, conocimiento y buen gusto, tienen un estupendo HR de 15 metros, el 48? El que yo me compraría

[alexxulla]

Originalmente publicado por Avante

Aunque conecto con algunos puntos, me resulta cada vez más cansino el relato, de APR y tantos otros, del mar como un enemigo implacable, que te exige una alerta permanente y que te convierte en "marino" cada vez que se pone cabrón y poco menos que no te mata en el intento.

Diría, al contrario, que el mar y nuestra afición -que no es la de marinos, sino la de navegantes de recreo- tiene en nuestras latitudes mucho más de amable que de implacable enemigo. Los barcos, en estos mares, lo aguantan casi todo, y he visto a unos cuantos "PERs" de experiencia bastante básica salir, gracias a la tolerancia de sus veleros, absolutamente airosos de "temporales" de unas cuantas decenas de nudos; de hecho, diría que, más que muchas cualidades y valor para superarlos, hay que tener una tremenda mala suerte para que uno de esos te "naufrague" en las costas que tantos compartimos con APR. He visto a auténticos patanes -y seguramente yo no esté tan lejos de tal clasificación- meterse en fregaos y salir de ellos sin más "destrozos" que alguna vela rota y algo de acastillaje tocado.

No es infrecuente escuchar llamarse a sí mismo "marinos" a domingueros de unos pocos años de experiencia náutica; he visto a patrones perder unos buenos euros en velas y acastillaje por hacer las cosas de forma más bien torpe pasando algo de mal tiempo y, en vez de dolerles el amor propio o la cartera, celebrar orgullosos lo "marinos" que son por haber "resistido" el embate de tan implacable enemigo... Por su lado, las redes -mención de honor a Instagram- están llenas de relatos de travesías mediterráneas en piloto automático contadas con una trascendencia que parece que narre Shackleton, o de vientos frescos "promocionados" a temporal duro por el dominguero arte de tomar la racha más alta como viento medio... donde suele darse el caso de que el temporal nunca es demasiado "duro" como para no tener el móvil en la mano y dedicarse a sacar fotos mientras el piloto automático gobierna tan inhóspita situación.

En fin, que hoy en día la tecnología, y por qué no, la cuenta corriente, permite experimentos como cruzar un océano con un engendro de 10 pies, un bidón o un bote a remos, y el Caribe no es un entorno lejano e inhóspito, sino el retiro dorado de miles de jubilados que comparten nuestra afición. Y celebro que así sea, como celebro que una navegante de recreo cercana a mí saliera, sin un rasguño, de un chubasco de 70 nudos, no gracias a su extensa experiencia -habrá navegado 10 veces como patrona-, sino a gestionar la situación, cuando vino, con prudencia, sentido común y, por qué no decirlo, con el gran apoyo de la electrónica y -¡sacrilegio!- el motor. Igual que celebro que la democratización de la vela, en todos los sentidos, nos permita juntarnos a regatear varias decenas de barcos o que permita navegar a personas, yo el primero, que seguramente poco mar habríamos tocado de haber crecido en otro tiempo.

Así que no, en absoluto, el mar, para los navegantes de recreo de nuestras latitudes, no es ningún enemigo implacable... Muy al contrario, suele ser un amigo y un medio tan amable que, hoy en día, es capaz de hacer autodenominarse "marino" a cualquier cantamañanas (que tampoco creo que APR lo sea... ni cantamañanas ni marino).

A ver, es novelista. Lo raro sería que fuese un seco. "Nada, salgo cuando el tiempo está bueno, vuelvo cuando quiera y, aunque la cosa se ponga un poco fastidiada todo de p.m., que para eso tengo un H.R. de 15 metros y no un "tupper" de mierda" (soltaramarras likes)

Dicho lo cual, y aunque me parezca un poco egocéntrico, o un bastante, bien por él por aprovechar su tiempo y dinero en disfrutar del mar, sea marino o no.

[Pinksea]

Qué si hombre, que hace bien y mira, disfruta de lo mismo que nos apasiona a tantos, pero bueno, para un poco de chanza ya da no?
Con 50 pies bien puede andar, aunque bueno, otros la han liado parda y era más grande 🤠
Lo único que he leído relatos de navegadas, en esta taberna, de cofrades que nos han hecho vibrar, y con este relato pues da para echar unas sonrisillas,
Unos cafés cofrades ⛵

[napoleon]

es un HR46F. buen barco tiene don Arturo. aunque para el mediterraneo, poca bañera, no es el mejor barco e mi opinión.

[Newton]

Originalmente publicado por JVPIT3R

Bueno, que no quiero encenderme. Además, quiero bajar al barco, a comprobar si mi motor también ronronea como un gato tumbado, o eso será solo en los HR?

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Jajajajajaja,

¡¡¡Mentira!!!

Si te hubieras gastado la pasta que me gasté en cambiar todo el circuito de escape te digo yo que el ronroneo del motor te iba a sonar a las mil maravillas.

Ni la novena de Beethoven ni el himno de las Walkirias, vamos.

Bueno, el chapoteo de la estela cuando vas a vela a 7 y pico también puede valer

[Sulo]

A veeeerr, según mi experiencia, el motor se oye bastante menos en los bañera central que en los que tienen la bañera abierta a popa, hay una diferencia importante de ruido

[JVPIT3R]

Siiii, si lo digo porque hay que ser pánfilo para que te saquen a navegar en un pedazo de velero, y, de las mil sensaciones que puedes destacar, nada más que sueltas amarras, elijas el sonido del motor. Y, para colmo, te descuelgues con una frase tipo noir años 50, que no se si queda peor por anacrónica o por descontextualizada.
Joder...que ni Bogart se atrevió en la reina de África!!


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[jotaguirre]

A ver,,, independientemente de las simpatías o no que despierte APR, no deja duda que su trayectoria y su obra muy extensa y muy náutica-marina nos dice mucho. Para mi es un navegante de los buenos, con experiencia y millas. Que el barcarron que tiene también ayuda, pues claro !!
Por otro lado de las cagadas de artículos que se escriben hoy, temática náutica o no, ya daría para otro cafetito.
Soy lector de toda su obra desde aquel librito "El Húsar" que me parece leído hace un millón de años. Me a firmado varios de sus libros en diversos encuentros. Un tipo de una clarividencia, cultura y experiencias de vida excepcional .

[pepebas]

Pues a mí me gusta mucho cómo escribe Pérez Reverte.
Eso sí, me parece mejor escritor de artículos que de novelas.
Y, por lo que tengo entendido, es un gran navegante.

[Lupas]

Me cruce con el este verano entre Ibiza y Mallorca, un barcazo, no entro en valorar si es un gran escritor o no, solo una cuestión. Para alguien "famoso" que defiende la vela y la vida en el mar, tiene una legión de criticos de aupa dentro de los que se definen como "marinos".

Sigo envidiando a Francia u otros paises donde se apoyan y respetan a sus navegantes. Esto sigue siendo la España dividida, y no hay remedio.