Rincón literario

[Tronconegro]

Originalmente publicado por slocum

de un poeta contemporáneo, poema de amor
¿para cuándo en los libros de literatura?

EL sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor; tenía frío,
y allí en la arena
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor para ti.
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mí camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mí equipaje.
Mi tibio Rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mí riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí,
donde te escribí
mi poema.

Estoy de acuerdo, una maravilla, me encanta.

[swan_38]

Originalmente publicado por slocum

de un poeta contemporáneo, poema de amor
¿para cuándo en los libros de literatura?

EL sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor; tenía frío,
y allí en la arena
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor para ti.
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mí camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mí equipaje.
Mi tibio Rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mí riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí,
donde te escribí
mi poema.

¡Que hermoso es Serrat...! ¡Sobre todo esta época! ¡Cuanto me hubiera gustado tener la valentía suficiente para conocerle personalmente...! Le he tenido en dos ocasiones a menos de dos metros y mi maldita timidez me lo impidió.
Ahora... Tal vez ya nunca más se presente la ocasión, pero siempre llevaré sus canciones en el alma.
¡Gracias por este regalo amigo Slocum!

[Nesi]

Caramba! Que cosa! Llegue a la taberna buscando una culata usada, y me encuentro con esto! ahí va uno de cuño propio: Gracias guerra, por escribir la historia. Gracias tiranos, por hacernos fuertes. Gracias muerte, por querernos a todos. Una puerta al final ,te helará el corazón. Temblaras y querrás escapar. Y no habrá solución. Tendrás que abandonar . a quien hizo. Y quien fue. Tu ilusión.

[Doc]

Uno de León Felipe que parece hecho para esta Taberna:


CANCION MARINERA

Todos somos marineros,
marineros que saben bien navegar.
Todos somos capitanes,
capitanes de la mar.

Todos somos capitanes
y la diferencia está
sólo en el barco en que vamos
sobre las aguas del mar.

Marinero, marinero;
marinero... capitán
que llevas un barco humilde
sobre las aguas del mar...
marinero...
capitán...
no te asuste
naufragar
que el tesoro que buscamos,
capitán,
no está en el seno del puerto
sino en el fondo del mar

[pulpete]

D. José Zorrilla

[Mar Piscinosa]

¡Que barbaridad Crimilda!
Como te da el tiempo para tanto.Sigo con gran aficion tu hilo de LOS GRANDES MARINEROS ESPAÑOLES DEL XVIII versus NELSON Y CIA y ahora apareces comandando el Rincon Literario .Felicidades
FELIZ NAVIDAD A TODOS

[Crimilda]

Originalmente publicado por Mar Piscinosa

¡Que barbaridad Crimilda!
Como te da el tiempo para tanto.Sigo con gran aficion tu hilo de LOS GRANDES MARINEROS ESPAÑOLES DEL XVIII versus NELSON Y CIA y ahora apareces comandando el Rincon Literario .Felicidades
FELIZ NAVIDAD A TODOS

Pues pásate por este otro hilo, verás como te gusta.

[junquillo]

La puse en otro tema, pero me parece que aquí es más adecuada...

Las olas rompían.
Los vientos bramaban.
La tormenta rugía.
Los rayos brillaban.
El cielo se hundía.

Mas aquel pirata,
sentado en su silla,
tranquilo admiraba
cómo hendía su quilla
las aguas que surcaba.

Mantenía fijado el rumbo,
fiel a su gran valentía.
Soportaba firme los tumbos
con los que la mar mecía
las cuadernas de su junco.

Parecería un loco al ajeno,
pero sus hombres, confiados
en la pericia del marinero,
seguían largando los cabos
de las velas del velero.

“Mas velamen”, les gritaba,
“soltad trinquete y cangreja,
dadle viento a la mesana,
la mayor que esté bien tesa
y los foques y la cuadrada...”.

A toda vela el bergante
luchaba contra las olas.
El pirata miró el sextante
y con carcajada sonora
miró el cielo, sin brillantes.

Confiado en su experiencia
de mil batallas en la mar
en que su sola presencia
hizo al enemigo temblar,
no le importó aquella ausencia.

“No pienses mar tremebunda
que doblegarás mi marcha.
No hay nada que miedo infunda
a este pirata de raza.
¡¡¡Te desafío, bestia inmunda!!!”.

“Más velamen, perros sarnosos.
Hay que ganar pronto la costa
en que esperan por nosotros.
Más velamen, mi fiel tropa,
derrotemos al coloso”.

Las olas, como montañas,
elevaban la embarcación
y al estar la mar arbolada
se deshacían, sin razón,
dejando al barco en la nada.

Por una de las embestidas,
del mar o de la tormenta,
la nave quedó destruida
por completo y la osamenta
del pirata, por las aguas batida.

Nadie sobrevivió al naufragio
y en las playas de aquella costa
fueron apareciendo el corsario
y la tripulación y las cosas
que guardaban los armarios.

Los llantos de las viudas
y los gritos por los marinos
se oyeron durante muchas lunas
en esa costa, otrora abrigo,
de aquellos piratas sin fortuna.

La valentía no es consejera
del que es buen navegante:
no hay que tender toda la vela
si no se puede usar sextante
y se ha de navegar a ciegas.

Pues en esta vida saber
dónde se está situado
es de cualquiera el deber,
pues si se está equivocado
la vida le puede vencer.

UNAS JARRAS POR LOS DESORIENTADOS.

[junquillo]

Una mezcla romántica con el mar...

Los rayos, luminosos como la conciencia y tus ojos,
quemaron mi bote, dejándolo a la deriva, sin remos y sin timón,
vagando por las aguas de este océano de color gris verdoso.
Donde los delfines son buitres esperando mis despojos.
Donde la sal no duele en mis heridas, seca mi corazón.

Los truenos, sonoros como la angustia y tu risa,
quebraron los maderos de mi bote, dejando entrar las olas,
llevándolo a las profundidades, oscuras y silenciosas.
Donde el frío se hace eterno y no se ve la luz del día,
Donde la presión, insoportable, estruja fuerte y ahoga.

La tormenta, feroz como el delirio y mi mente,
arrastró mi bote, varado hoy en esta costa,
traidora, pues la acícula no pincha, sino corta.
Donde los colibríes no liban, sino muerden.
Donde la hierba no es verde, sino, de sangre, roja.

Los vientos del huracán, veloces como el miedo y mis reproches,
desarbolaron mi bote, que descansa en esta playa
de arena áspera y oscura, que se hunde bajo mis plantas.
Donde los rayos del sol queman en el día y en la noche.
Donde las olas no rompen, golpean como una estaca.

Pero al fin llegó la calma, y pasó un tiempo sin viento
y sin tormenta, y sin truenos y dejé de sentirme muerto.
Y reparé los mamparos, el timón, la quilla y los remos.
Y reconstruí mi bote y para sacarlo de este infierno.
Y volví a pintarlo por fuera y le puse nombre de nuevo.

Un día, al fin soleado, boté mi bote, al que rebauticé Esperanza.
Y eché a navegar otra vez, de pie en la proa, sonriente,
con el rumbo bien marcado: viajo hacia el sol poniente,
donde dicen que no hay tormentas, sino calmas y bonanzas.
Y allí volveré a quererte, pues allí, mi amor, allí espero a verte.

[canaima]

A mi particularmente me gusta uno en especial que dice:

Advierte gran desatí
siendo de vidrio el tejá
tomar piedras en la má
para arrojar a vecí.

[Larsen]

Hoy he debido de levantarme fatalista.

(Una de Jorge Guillén):

Surge el ceño del odio y nos dispara
con su azufre tan vil un arrebato
destructor de sí mismo, de esa cara
que dice: más a mí yo me combato.
Y se consuma el hombre todo humano,
rabia, terror, humillación, conquista.
Se convence al hostil pistola en mano.
Al sediento más sed: que la resista.

O conmovido:

(Pablo Neruda)

Aquí te amo.
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.
Se descine la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.
O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma esta húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

[matix]

Buenos días a todos!!
Me meto en este foro y perdonad la intromisión porque necesito encontrar el libro de Eduardo Rejduch "Hasta donde me lleve el viento". Si alguien quisiera desprenderse de él o supiera como conseguirlo se lo agradecería en el alma. Es para el regalo de cumpleaños de mi marido. Ojalá me deis suerte.
Gracias a todos!

[Larsen]

El Existencialismo, la reivindicación del albedrío... el ser humano ejerce su libertad pero se enfrenta a la consciencia de vivir y es plenamente responsable de sus actos, no puede escudarse en doctrinas ni en morales colectivas... Se acerca así a la terrible lucidez que lo hace libre pero en la que, a menudo, no le gusta lo que encuentra...

"¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en el que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por oro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizás se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro.

Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitada que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad."

Ernesto Sábato, "El Túnel".

Salud,

[fkycity]

Ya lo habran dicho supongo pero moby dick es inprescindible.

[claudiepe]

Buenas tardes, aqui tenéis la aportación de hoy, espero que sea de vuestro agrado. Saludos y salud.
22/02/2015.
Bocanadas.
Bocanadas de humo,
bocanadas baldías,
de absurdas miradas,
en cualquier nube,
se esconde,
extensa,
en abiertas palabras,
ellas no miran,
trabajan, trabajan,
bocanadas, bocanas,
de recios cañones,
sus vientres descargan,
morteros, mosquetes,
retumban, retumban,
retumban, no callan,
dentro en la Bahía,
extensa ensenada.

[Xinanhook]

Saludos y ron cofrades!

Me sumo a esta bonita iniciativa de la cofrade Crimilda y aquí os dejo este fragmento del Cyrano...


ACTO II ESCENA VIII

...

¿Y que tendría que hacer? ¿Buscar un protector poderoso, tomar un amo y, como la hiedra oscura que circunda al tronco y, como tutor, le lame la corteza, trepar por astucia en lugar de elevarse por la fuerza? No, gracias. ¿Dedicar, como lo hacen todos, mis versos a los ricos? ¿Convertirme en bufón con la esperanza vil de ver nacer una sonrisa en los labios de un ministro? No, gracias. ¿Desayunarme cada día un sapo? ¿Tener el vientre flácido de tanto arrastrarme? ¿Sucias las rodillas? ¿Hacer caravanas con la espina dorsal? No, gracias. ¿Acaraiciar a la cabra al cuello con una mano, mientras con la otra se riegan las coles? ¿Estar al toma y daca, hoy por ti, mañana por mi? ¿Tener siempre listo el incensario? No, gracias. ¿Elevarse andando entre faldas? ¿Convertirse en un pequeño gran hombre y navegar, con madrigales por remos, y en sus velas suspiros de señoritas decrépitas? No, gracias. ¿Imprimir mis versos pagando yo al editor? No, gracias. ¿Hacerse nombrar Papa por los concilios que los imbéciles celebran en las tabernas? No, gracias. ¿Trabajar para hacerse un nombre con un soneto en lugar de hacer otros? No, gracias. ¿Descubrir su talento sólo ante los tontos? ¿Tener miedo de lo que puedan decir quiméricas gacetas y exclamar: ¡Oh!, con tal de que se ocupen de mi en el Mercurio de Francia? No, gracias. ¿Calcular, temer, palidecer, preferir hacer una visita que un poema, escribir memoriales, hacerse presentar...? No, gracias, gracias, gracias.
Sino cantar, soñar, reír, andar, estar solo, ser libre, mirar de frente y una voz que vibre; poner cuando te plazca, ladeado el chambergo, batirse por un sí o por un no, o hacer versos; trabajar sin cuidarse de la fortuna o de la gloria; quizás un viaje a la luna; no escribir jamás nada que no salga de uno mismo y decir modestamente: "Hijo mío, siéntete satisfecho de las flores, de los frutos y aun de las hojas, si son de tu jardín y tu mismo los has cosechado". Y luego, si acaece triunfar no deber nada al César y que todo el mérito sea tuyo. En breve, ¡no hacer la hiedra parásita, aun cuando uno no sea un roble o un tilo; no llegar muy alto, quizá, pero llegar solo!

...

Cyrano de Bergerac, Edmond Rostand.

[Crimilda]

Aunque este fragmento que nos traes del Cyrano lo firmaría cualquier persona del mundo, esta obra, que ha tenido y tiene tanto éxito, triunfó el primer día porque el personaje, aunque fisicamente feo y hasta ridículo, encarnaba las virtudes y defectos del pueblo francés. Y el pueblo francés se ama, por lo que, a pesar de sus fracasos y la pérdida de su imperio, se siente orgulloso de ser como es.

Desgraciadamente, creo que no ocurre eso con nuestro pueblo. A pesar de lo muchísimo que vale.

[Wandyta]

Originalmente publicado por Xinanhook

Saludos y ron cofrades!

Me sumo a esta bonita iniciativa de la cofrade Crimilda y aquí os dejo este fragmento del Cyrano...


ACTO II ESCENA VIII

...

¿Y que tendría que hacer? ¿Buscar un protector poderoso, tomar un amo y, como la hiedra oscura que circunda al tronco y, como tutor, le lame la corteza, trepar por astucia en lugar de elevarse por la fuerza? No, gracias. ¿Dedicar, como lo hacen todos, mis versos a los ricos? ¿Convertirme en bufón con la esperanza vil de ver nacer una sonrisa en los labios de un ministro? No, gracias. ¿Desayunarme cada día un sapo? ¿Tener el vientre flácido de tanto arrastrarme? ¿Sucias las rodillas? ¿Hacer caravanas con la espina dorsal? No, gracias. ¿Acaraiciar a la cabra al cuello con una mano, mientras con la otra se riegan las coles? ¿Estar al toma y daca, hoy por ti, mañana por mi? ¿Tener siempre listo el incensario? No, gracias. ¿Elevarse andando entre faldas? ¿Convertirse en un pequeño gran hombre y navegar, con madrigales por remos, y en sus velas suspiros de señoritas decrépitas? No, gracias. ¿Imprimir mis versos pagando yo al editor? No, gracias. ¿Hacerse nombrar Papa por los concilios que los imbéciles celebran en las tabernas? No, gracias. ¿Trabajar para hacerse un nombre con un soneto en lugar de hacer otros? No, gracias. ¿Descubrir su talento sólo ante los tontos? ¿Tener miedo de lo que puedan decir quiméricas gacetas y exclamar: ¡Oh!, con tal de que se ocupen de mi en el Mercurio de Francia? No, gracias. ¿Calcular, temer, palidecer, preferir hacer una visita que un poema, escribir memoriales, hacerse presentar...? No, gracias, gracias, gracias.
Sino cantar, soñar, reír, andar, estar solo, ser libre, mirar de frente y una voz que vibre; poner cuando te plazca, ladeado el chambergo, batirse por un sí o por un no, o hacer versos; trabajar sin cuidarse de la fortuna o de la gloria; quizás un viaje a la luna; no escribir jamás nada que no salga de uno mismo y decir modestamente: "Hijo mío, siéntete satisfecho de las flores, de los frutos y aun de las hojas, si son de tu jardín y tu mismo los has cosechado". Y luego, si acaece triunfar no deber nada al César y que todo el mérito sea tuyo. En breve, ¡no hacer la hiedra parásita, aun cuando uno no sea un roble o un tilo; no llegar muy alto, quizá, pero llegar solo!

...

Cyrano de Bergerac, Edmond Rostand.

Has elegido un fragmento impresionante de esta obra

[Jadarvi]

Maravilloso pasaje de Cyrano...

Gracias y a tu salud!!!!


Jaime.

[nuredunna]

Sublime el fragmento que elegiste para compartir, Xinanhook...

Me encanta la obra Cyrano de Bergerac...

[Xinanhook]

Saludos y ron cofrades!

Muchas gracias por vuestros comentarios, Crimilda, Wandyta, Jadarvi, nuredunna y slocum!

Wandyta y nuredunna agradeceros especialmente vuestro agradecimiento por el post, son los primeros que recibo y me han hecho mucha ilusión!

Me alegro mucho de que os haya gustado este fragmento, a mi me encanta y cuando vi el hilo, pensé que no podía faltar.

Por cierto Crimilda, seguramente este fragmento querría firmarlo "cualquier persona del mundo", pero cuantos podrían firmarlo? Creo que muy pocos, seguramente por eso me gusta tanto.

Bueno cofrades lo dicho, muchas gracias a todos y oleadas de ron!

Nos vemos en la mar!

[Crimilda]

Originalmente publicado por Xinanhook

Por cierto Crimilda, seguramente este fragmento querría firmarlo "cualquier persona del mundo", pero cuantos podrían firmarlo? Creo que muy pocos, seguramente por eso me gusta tanto.

He dicho que cualquier persona lo firmaría, no que cualquiera tuviera el valor de hacerlo. Ese es ya otro cantar. Trataba de decir que es la aspiración de cualquiera, de ahí el éxito de la obra, por su fondo.



No hay tampoco muchos que lo tengan tan claro como el protagonista de este video.

[Jadarvi]

Originalmente publicado por Crimilda

He dicho que cualquier persona lo firmaría, no que cualquiera tuviera el valor de hacerlo. Ese es ya otro cantar. Trataba de decir que es la aspiración de cualquiera, de ahí el éxito de la obra, por su fondo.



No hay tampoco muchos que lo tengan tan claro como el protagonista de este video.

Fantástico libro "El Manantial" De Ayn Rand... lo leí por casualidad, de entre la biblioteca de mi madre, hace más de 20 años... lo he releído al menos cinco veces... y no he parado hasta que me lo ha regalado Esta película es, posiblemente, una de las mejores adaptaciones al cine que jamás se han hecho de una novela, de las pocas en que no se cargan el original.

[Crimilda]

Originalmente publicado por Jadarvi

Fantástico libro "El Manantial" De Ayn Rand... lo leí por casualidad, de entre la biblioteca de mi madre, hace más de 20 años... lo he releído al menos cinco veces... y no he parado hasta que me lo ha regalado Esta película es, posiblemente, una de las mejores adaptaciones al cine que jamás se han hecho de una novela, de las pocas en que no se cargan el original.

Sí, Ayn Rand ha sido una escritora muy interesante. Un tanto doctrinaria, diría yo. Pero yo creo que haber leído a Nietzsche, nos deja un poco tocados a todos.

[Crimilda]

Los escritores, si son amenos, pueden hacer que te enamores del tema que tratan, porque lo "maquillan" maravillosamente. Eso me ha pasado a mí con la Historia. Si la lees, al principio, tras las líneas de uno de estos autores y te enamoras de ella, una vez enamorada, te gusta hasta sin cosméticos.

Indro Montanelli me "contó" la historia de Grecia y Roma de una forma que me hizo amar la Historia, con o sin maquillaje. Una muestra de su "Historia de los griegos"


Dígase lo que se quiera el único título de Hesíodo para la inmortalidad es su estado civil. Él es, después de Homero, el más antiguo autor de Grecia. Pero si bien escribiera en versos, no es seguramente un poeta. Hesíodo encarna un personaje tosco y mediocre que es de todos los tiempos y que está entre Bertoldo, Simplicissimus y Don Camilo. Pero su valor de testimonio consiste precisamente en habernos mostrado, en cronista escrupuloso y chato, la otra cara de aquella antigua sociedad, la proletaria y campesina de la cual Homero nos ha pintado solamente el áulico y aristocrático frontón. En sus descripciones opacas y a ras de tierra, sin un destello de lirismo, condimentadas tan sólo con un basto sentido común de hombre cualquiera, reviven los peones de la Beocia arcaica, los pobres villanos vejados por los latifundistas absentistas y rapaces, que no viven en el campo, que ni siquiera conocen, como la mayor parte de los barones del sur de Italia, nuestros contemporáneos. Las casas de Hesíodo son cabañas de adobe, de una sola estancia para bípedos y cuadrúpedos, donde en invierno se tirita y en verano se asa. Nadie viene de la ciudad a pedir el parecer de esta pobre gente, ni su voto. Tan sólo tiene que entregar una parte de la cosecha al amo, y otra parte al gobierno, alistarse en el Ejército. y morir, por motivos que no conoce e intereses.que no le atañen, en las guerras entre Orcómenes y Tebas, o entre Tebas y Queronea. Porque la patria no es más que la región, o sea Beocia, vagamente unida por un vínculo confederal representado por los beotarcas.