Un domingo a orillas de la mar

[Polen]

Este fin de semana ha sido muy muy especial. Ha sido un finde de despedidas y reencuentros. Algunas cosas han quedado atrás, pero no importa, a mi no me importa. Como decía el poeta, caminante no hay camino, se hace camino al andar, y lo que se queda en el camino es para bien, al fin y al cabo son decepciones.
Tenía previsto un fin de semana en un pueblo que desde siempre me ha cautivado: el pueblecico. Ir a la colorida Casa de Rosa frente al mar. Pasear por sus familiares calles… Pero los planes nunca salen del todo, y finalmente fueron días distintos pero no menos buenos.

El domingo volví a mi playa, me acompañaba Nell y un amigo de los de verdad, de los que pasan los años, los momentos buenos y sobretodo los malos y ahí está. Me gusta donde vivo. En mi barrio aún se huele la mar, es de esos pocos sitios en los que bajas a la playa y parece que el tiempo no ha pasado. Era la combinación perfecta: un amigo que me quiere, mi fiel Nell que nunca falla, mi playa y mucha serenidad.
El levante empezó a desperezarse, y soplaba como siempre es el levante aquí, cálido. Hacía calor, el sol iluminaba al fondo el cabo, nítido, orgulloso, bravo como sabe serlo con levante. Y ahí estaban las barquillas, viejas barcas que las ves y por la falta de una mano de pintura, las crees en desuso. Pero no, esas barcas aún salen a la mar, con jabegotes a bordo, a pesar de que el gaseoducto ha mermado mucho la pesca.
Un par de barcas arribaban, ya eran las doce. La mayoría estaban varadas en la arena, y en algunas de ellas aún recogían avíos, para dejarlo listo para la próxima jornada. Un pescador sentado en la arena arreglaba sus redes, como antes, como siempre.
Y en esos momentos no piensas en enormes monstruos que arrasan con todo. Ves barquillas de las de antes, rodeadas de gaviotas, con gentes de mar con sus camisas de franela que igual les protege del frío que de el calor. Gentes de manos encallecidas, de tez morena y profundas arrugas. Alguno girando alrededor del torno, tirando de un tronco para sacar del agua su barco. La jornada ha finalizado para ellos. Jornadas que no han cambiado en décadas.
Y miras a poniente y se ve la Torre, y atrás Sierra Nevada, semiblanca, haciendo aún gala de su nombre a pesar de que aquí abajo el día es veraniego. Es extraño, que desde la playa, en manga corta puedo ver una montaña en la que habrá gente en las pistas de skí. La barraquilla estará a punto de abrir, para ofrecer sus buenas tapas y su cerveza fresca.
Nos sentamos en silencio en la arena, arena oscura, grava y algas secas que las mareas escupen. Nell olfatea un erizo que ha quedado en la orilla. Pero el silencio está lleno de matices, las oigo desde lejos y esos sonidos se repiten en mi memoria, devolviéndome a mi infancia. Algún niño riendo, una madre riñiéndole, el sonido de las olas, las gaviotas… tantos sonidos que oí desde siempre y que arropan.
Sí, aun quedan barrios que huelen a mar, lugares a los que la incivilización aún no ha llegado, lugares en los que ciertas cosas no han cambiado. No sé hasta cuando se mantendrá así, ojalá que aguante. Sea como sea en mi memoria, en los sentidos ha quedado esta playa grabada para siempre, la Playa del Perdigal.
Vuelvo poco a poco a la serenidad, y por ello puedo disfrutar de todas esas sensaciones, sin prisas, y me reencuentro con la niña que fui y aunque escondida aún vive. Y un pellizquito de alegría aprieta, un vamos allá, ya te has levantado, ahora puedes pasear por la playa, por la vida, como antes, como siempre.

Os dejo con la mejor de mis sonrisas fotos del pasado domingo y dejo pagadas unas rondas con sus tapas en la barraquilla.

La Playa del Perdigal





Cabo de Gata al fondo, visto desde mi playa





La bahía más radiante que nunca (como yo )





La bahía a poniente





La bahía a Levante:





La barraquilla: