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#351
09-07-2009, 16:17
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Re: Rincón literario
Cita:
Vivo sin vivir en mí y de tal manera espero, que muero porque no muero. En mí yo no vivo ya, y sin Dios vivir no puedo; pues sin él y sin mí quedo, este vivir ¿qué será? Mil muertes se me hará, pues mi misma vida espero, muriendo porque no muero. Esta vida que yo vivo es privación de vivir; y así, es continuo morir hasta que viva contigo. Oye, mi Dios, lo que digo: que esta vida no la quiero, que muero porque no muero. Estando ausente de ti ¿qué vida puedo tener, sino muerte padecer la mayor que nunca vi? Lástima tengo de mí, pues de suerte persevero, que muero, porque no muero. El pez que del agua sale aun de alivio no carece, que en la muerte que padece al fin la muerte le vale. ¿Qué muerte habrá que se iguale a mi vivir lastimero, pues si más vivo más muero? Cuando me pienso aliviar de verte en el Sacramento, háceme más sentimiento el no te poder gozar; todo es para más penar por no verte como quiero, y muero porque no muero. Y si me gozo, Señor, con esperanza de verte, en ver que puedo perderte se me dobla mi dolor; viviendo en tanto pavor y esperando como espero, muérome porque no muero. ¡Sácame de aquesta muerte mi Dios, y dame la vida; no me tengas impedida en este lazo tan fuerte; mira que peno por verte, y mi mal es tan entero, que muero porque no muero. Lloraré mi muerte ya y lamentaré mi vida, en tanto que detenida por mis pecados está. ¡Oh mi Dios!, ¿cuándo será cuando yo diga de vero: vivo ya porque no muero? ¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...?   
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Vive y deja vivir, pero vive como piensas, o acabarás pensando como vives. 
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#352
09-07-2009, 19:06
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Re: Rincón literario
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando. Y se quedará mi huerto con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas las tardes el cielo será azul y plácido, y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año; y lejos del bullicio distinto, sordo, raro del domingo cerrado, del coche de las cinco, de las siestas del baño, en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado, mi espíritu de hoy errará, nostáljico… Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando. El Viaje Definitivo -Juan Ramón Jiménez 'Que no, Slocum, que no. Que este pueblo (el español) fue capaz de crear esto tan complicado:' ejque teresita cuando se le iba el santo al cielo y desde allí le dictaba . . . en este poema juanra lo dice algo más claro . . . '¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...? 'no no, si en el fondo no se le tiene miedo a la muerte . . . a lo que se le tiene un poco de miedo . . . mejor dicho respeto, es a las formas 
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 Quiero vivir la vida aventurera de los errantes pájaros marinos; no tener, para ir a otra ribera, la prosaica visión de los caminos. Poder volar cuando la tarde muera ...
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#353
11-07-2009, 21:44
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Re: Rincón literario
Voy a poner otro que también le cantó a la muerte (¿quién no?), pero de esto último sólo un poquito.
Yo me moriré una noche, cerca de la madrugada antes de que rompa el día la fina raya del alba. ------- EUROPA no habla griego, que habla gringo Creyendo que esta hablando el europeo: Babélico balido y balbuceo Que se americaniza de vikingo. Nunca sonó un imperio Carolingo Tan incontinental cocacoleo. Ni encontró un Bonaparte a su deseo Tal respuesta, responso, ni respiro. Respuesta que es apuesta y desatina. Responso a la difunta Gran Bretaña. Respingo que lo da quien mas se empina. Y mientras se la ignora o se la extraña A una Europa, que, al serlo, fue latina, Ya no se habla en cristiano ni en España. ---------- LA vejez es una mascara: Si te la quitas, descubres El rostro infantil del alma. La niñez te va siguiendo Durante toda la vida. Pero ella va mas despacio Y tu andas siempre de prisa. Cuando la vejez te llega, No es que vuelves a la infancia, Es que moderas el paso Y al fin la niñez te alcanza. ----------- Este callado arder de oculto fuego En que, sonando, el alma se ensimisma, Es cenicienta, remansada lumbre, O llama que me punza y me lastima. Siento que se separan mis recuerdos De un solo recordar que los olvida: Que una sola esperanza me separa De tantas esperanzas ya perdidas. Y el punzante dolor me va clavando, Como un latido, su aguzada espina, Que, al encontrar mi llaga mas secreta, Por el herido corazón respira. José Bergamín
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#354
13-07-2009, 23:08
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Re: Rincón literario
Mascarón de Proa
La niña de madera no llegó caminando: allí de pronto estuvo sentada en los ladrillos, viejas flores del mar cubrían su cabeza, su mirada tenía tristeza de raíces. Allí quedó mirando nuestras vidas abiertas, el ir y ser y andar y volver por la tierra, el día destiñendo sus pétalos graduales. Vigilaba sin vernos la niña de madera. La niña coronada por las antiguas olas, allí miraba con sus ojos derrotados: sabía que vivimos en una red remota de tiempo y agua y olas y sonidos y lluvia, sin saber si existimos o si somos su sueño. Ésta es la historia de la muchacha de madera. Pablo Neruda
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Brisa (14-07-2009) | ||
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#355
14-07-2009, 00:38
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Re: Rincón literario
UN SONETO A CERVANTES Horas de pesadumbre y de tristeza paso en mi soledad. Pero Cervantes es buen amigo. Endulza mis instantes ásperos, y reposa mi cabeza. Él es la vida y la naturaleza, regala un yelmo de oros y diamantes a mis sueños errantes. Es para mí: suspira, ríe y reza. Cristiano y amoroso y caballero parla como un arroyo cristalino. ¡Así le admiro y quiero, viendo cómo el destino hace que regocije al mundo entero la tristeza inmortal de ser divino! Rubén Darío. pos sí, me lo ha quitado de la boca, por Miguel , si ejque ya está . . . casi todo dicho.
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#356
14-07-2009, 11:57
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Re: Rincón literario
Primera velada Desnuda, casi desnuda; y los árboles cotillas a la ventana arrimaban, pícaros, su fronda pícara. Asentada en mi sillón, desnuda, juntó las manos. Y en el suelo, trepidaban, de gusto, sus pies, tan parvos. -Vi cómo, color de cera, un rayo con luz de fronda revolaba por su risa y su pecho -en la flor, mosca , -Besé sus finos tobillos. Y estalló en risa, tan suave, risa hermosa de cristal. desgranada en claros trinos... Bajo el camisón, sus pies -¡Basta, basta!» -se escondieron. -¡La risa, falso castigo del primer atrevimiento! Trémulos, pobres, sus ojos mis labios besaron, suaves: -Echó, cursi, su cabeza hacia atrás: «Mejor, si cabe...! Caballero, dos palabras...»» -Se tragó lo que faltaba con un beso que le hizo reírse... ¡qué a gusto estaba! -Desnuda, casi desnuda; y los árboles cotillas a la ventana asomaban, pícaros, su fronda pícara. Arturo Rimbaud
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Fareraa (16-07-2009), Flavio Govednik (20-07-2009) | ||
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#357
14-07-2009, 12:03
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Re: Rincón literario
Je t'aime Je t'aime pour toutes les femmes queje n'ai pas connues Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu Pour l'odeur du grand large et l'odeur du pain chaud Pour la neige qui fond pour les premières fleurs Pour les animaux purs que l'homme n'effraie pas Je t'aime pour aimer Je t'aime pour toutes les femmes que je n'aime pas Qui me reflète sinon toi moi-même je me vois si peu Sans toije ne vois rien qu'une étendue déserte Entre autrefois et aujourd'hui R y a eu toutes ces morts que j'ai franchies sur la paille Je n'ai pas pu percer le mur de mon miroir R m'a fallu apprendre mot par mot la vie Comme on oublie Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne Pour la santé Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion Pour ce coeur immortel queje ne détiens pas Tu crois être le doute et tu n'es que raison TU es le grand soleil qui me monte à la tête Quand je suis sûr de mot Te Amo Te amo por todas las mujeres que no he conocido Te amo por todos los momentos que no he vivido Por el olor de alta mar y por el olor a tibio pan Por la nieve que se funde ante las primeras flores Por los animales puros que el hombre no tiene Te amo por amar Te amo por todas las mujeres que no amo. Quién es mi reflejo sino tú yo me veo tan poco Sin ti sólo veo un inmenso desierto Entre el ayer y el hoy Hubo todas esas muertes vencidas No he podido traspasar el muro de mi espejo Tuve que aprender palabra por palabra la vida Cómo se olvida Te amo por tu sabiduría que no es la mía Por la salud Te amo contra todo lo que es fuera üusión Por ese corazón inmortal que no detengo Crees ser duda y sólo eres razón Eres el gran sol que me embriaga Cuando estoy seguro de mí mismo. Paul Éluard
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Brisa (16-07-2009) | ||
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#358
16-07-2009, 01:05
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Re: Rincón literario
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— ¿Qué piensa usted de las artes? — El arte es la ciencia de lo inútil. El médico frunció la frente sorprendido. Aquella respuesta no cuadraba con la personalidad que había creído adivinar en su paciente. — ¿Quiere decir que desprecia usted las artes; que las considera algo trivial, y a quienes las practican gentes desocupadas que no tienen otra cosa mejor que hacer? — ¡Nada de eso doctor! ¡Considero que el arte es tanto más sublime cuanto mayor es su inutilidad! — Explíquese mejor. — El hombre es el único animal que se crea necesidades que nada tienen que ver con la subsistencia del individuo y con la reproducción de la especie. No le basta comer para alimentarse, sino que condimenta los alimentos, de modo que añadan placer a la satisfacción de su necesidad. No le basta vestirse para abrigarse, sino que añade, a esta función tan elemental, la exigencia de confeccionar su ropa con determinadas formas y colores. No se contenta con cobijarse, sino que construye edificios con líneas armoniosas y caprichosas que exceden de su necesidad: lo cual no ocurre con la guarida del zorro, la madriguera del conejo o el nido de la cigüeña. ¿Hay algo más inútil que la corbata que lleva usted puesta? ¿De qué le sirve al estómago una salsa cumberland o un chateaubriand a la Périgord? ¿Qué añade al cobijo del hombre el friso de una escayola o las orlas en forma de signos de interrogación de los hierros que sostienen el pasamanos de una escalera? Pues bien: todo eso que está inútilmente «añadido a la pura necesidad»… ¡ya es arte! La gastronomía, la hoy llamada alta costura y la decoración son las primeras artes creadas por nuestra especie, porque representan los excesos inútiles añadidos a las necesidades primarias de comer, abrigarse y guarecerse. — Dígame, señora de Almenara, ¿dónde ha leído ese ensayo sobre la inutilidad? ¡Me gustaría conocerlo! — ¡No necesito leer a los demás para formarme una opinión, doctor! — Prosiga, señora: me tiene usted absolutamente fascinado. — Pues bien — continuó Alicia —. En el momento mismo en que el espíritu creador del hombre se despegó incluso de la necesidad primaria para producir sus lucubraciones, nacieron las grandes Artes: la Poesía, la Danza, la Música y la Pintura. — Olvida la Arquitectura. — Considero a la Arquitectura, como a la Gastronomía, un añadido inútil a una necesidad «primaria». La Danza en cierto modo, también tiene este lastre, pero se aleja más de la necesidad. Es… ¿cómo explicarme?, una… una… ¡una mímica sublimada! ¡eso es lo que quería decir! Tal vez la Danza sea anterior al lenguaje y tuviera en sus orígenes una intencionalidad práctica: con carga erótica, reverencial o religiosa. ¡Yo no estaba allí, y no se qué «intencionalidad» tenía! Pero no hay duda de que encerraba «un propósito», encaminado a la consecución de un fin. No sé si me explico, pero la intencionalidad es algo muy superior a la «necesidad primaria». Está ya directamente relacionada con el juicio y la voluntad. «Quiero esto y voy a demostrarlo con gestos y ademanes rítmicos.» ¡Y la Humanidad se puso a danzar! ¡De ahí a la Pavlova o a Nureyev no había más que un paso! La Pintura pertenece a un género superior. ¡Es más inútil todavía! Tiene un lejanísimo parentesco con la escritura ideográfica, mas una vez añadida su carga de inutilidad, la distancia entre lo necesario y lo que no sirve para nada, se hace tan grande, que la considero entre las primeras de las Artes Mayores. ¿No opina lo mismo, doctor? — Mi querida amiga, no es mi opinión lo que interesa, sino la suya. — ¿Y no le interesa que a mí me interese conocer su opinión, doctor? ¡Sería muy poco galante de su parte dejarme hablar y hablar sin intervenir! — Eso es precisamente lo que deseo, señora. Y empiezo a pensar que se le ha acabado la inspiración. ¿Cómo juzga usted la Poesía? — Paralela en méritos a la Pintura, aunque un tanto más inútil todavía. ¿Qué quiere decir, o para qué sirve decir: Mi corazón, como una sierpe se ha desprendido de su piel, y aquí la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel? »¡Oh, doctor! Ni el corazón tiene una piel como la de las serpientes que se la cambian cada temporada como las modas de las mujeres, ni los ofidios ni el corazón acostumbran a impregnarse del zumo de las abejas; ni hay hombre que pueda contemplar víscera tan delicada entre las manos: pues si estuviese vivo moriría en el intento; y si muerto, no podría contemplarla. ¡Y sin embargo este poemilla de García Lorca es arte puro! »Queda, por último, la Música. ¿Qué mayor inutilidad que unir unos ruidos con otros ruidos que no expresan directamente nada y que pueden ser interpretados de mil distintas maneras según el estado de ánimo de quien los escuche? ¿A quién alimenta eso? ¿A quién abriga? ¿A quién cobija? ¡A nadie! La Música es la más inútil, biológicamente hablando, de todas las Artes y, por ello, por su pavorosa y radical inutilidad, es la más grande de todas ellas; la menos irracional, la más intelectual, la más espiritual, la más humana, en tanto que esto signifique superación de los seres inferiores. Porque lo cierto es que hay quien entiende, ¡equivocadamente, claro está!, por «humano…». Alicia se detuvo y se sonrojó: — ¡Ah, doctor estoy hablando como un ser pedante e insufrible! Discúlpeme. No quiero hablar más. . . . Los renglones torcidos de dios - Torcuato Luca de Tena - el arte . . . eso es morirse de frío, no?, abrígate flavio.
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#359
16-07-2009, 01:20
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Re: Rincón literario
Cita:
 Ya ves, Flavio...Don Torcuato te copió. Siesqueeeee...
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#360
16-07-2009, 01:28
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Re: Rincón literario
Un día leí un proverbio que decía algo asi:
Cuando algo te aflija toma refugio en la Verdad, la Paz y la Belleza, en las que no hay ninguna duda. Ese proverbio me inspiró este poema a mi mar, donde me he refugiado tantas veces. Os la dedico a todos los amantes del Mar MI MAR Mar eterno que me enamoras bálsamo de heridas en el alma Tomo refugio en tu Verdad sin tiempo cuando el corazón duele y todo lo demás se hace pequeño. Mar inmenso que me cautivas Tú eres el placer que tanto espero Me nutro de tu Belleza plácida en comunión contigo bañada por tus lágrimas azules Mar profundo que me sustentas colmando de tu espíritu mis días, embriagando de Paz mis soledades Tú no morirás nunca porque el principio y el fin en ti no existen Mar intenso hasta lo imposible refugio de amores infinitos cementerio de poemas olvidados El dia en que yo muera me quedaré contigo para siempre (Cabo de Gata 20 agosto 2002)
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Brisa (16-07-2009) | ||
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#361
16-07-2009, 09:41
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Re: Rincón literario
Cita:
Traspase necesarias lluvias Para volver a esta roca Extraña en mis desvelos Y me entregue, como siempre A la melancolia Melancolia: agradable Profunda buscada hoy, contemplo el mar mar: de dias grises de pesadas nubes de tempestades mar que a sí mismo pertenece educa a sus hombres, fieremente en la introversión endureciéndolos en la lucha miro, y pierdo en el horizonte la infinitud del amor horizonte: que me habla de mi amado me penetra me hace suyo......................... A TI, QUE ERES MAR Y HORIZONTE Y FUEGO TRIBUTO Y RINDO CULTO EN EL SILENCIO. itziar
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 el primer beso siempre se da con la mirada 
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Brisa (16-07-2009), Flavio Govednik (20-07-2009) | ||
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#362
16-07-2009, 16:51
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Re: Rincón literario
¡Cómo me gustó ese libro, Slocum!
 Gota, Farera, ¿poesías de cosecha propia? Yo también tengo (aunque sólo las enseño en familia).  Pero ninguna al mar.  Voy a hacer una pitando, que no quiero ser menos. Y esa sí que la voy a poner aquí. 
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#363
16-07-2009, 17:20
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Re: Rincón literario
Cita:
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el primer beso siempre se da con la mirada
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#364
16-07-2009, 18:17
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Re: Rincón literario
Hacía mucho tiempo que no "verseaba" (lo siento por la palabreja
), pero la he hecho. Lo que pasa es que a los seres obsesionados se nos nota mucho. No me lo tengáis en cuenta. El mar No existe el mar, sino en tus ojos. La luz verdosa que lanzan tus pupilas, acuna el leve velero de mis sueños y son sus aguas, rabiosas o tranquilas, quienes marcan el norte en mis anhelos. Y es que no existe el mar sino en tus claros ojos. Si los abres con ola embravecida que golpea airada mi pobre entendimiento el barco de mi vida, aunque se agita loco, sigue su rumbo cierto, sin deriva, por más que me lo escoren los aires tenebrosos. ¿Acaso existe el mar, sino en tus ojos? Más si los cierras, avaro de su brillo y no me llega su refulgir de estrella, mi velero ciego, desarbolado y náufrago se hundirá, si no los abres se hundirá, hasta tocar, entre crujidos, fría tierra. Porque no existe para mí el mar -aunque me moje y me impregne toda entera- sino en tus ojos, sí, en tu inequívoca forma de mirar. Escrito hoy, 16 de julio de 2009, en recuerdo de unos ojos que no podré olvidar aunque me muera.
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#365
16-07-2009, 18:42
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Re: Rincón literario
Cita:
La luz verdosa que lanzan tus pupilas,acuna el leve velero de mis sueños y son sus aguas, rabiosas o tranquilas, quienes marcan el norte en mis anhelos
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el primer beso siempre se da con la mirada
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#366
16-07-2009, 18:49
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Re: Rincón literario
Gracias, tú que eres muy considerada.
 Aquí no creo que ponga más, pero cuando nos conozcamos personalmente podemos decirnos aquello de: "Si me lees, te leo".
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#367
16-07-2009, 20:07
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Re: Rincón literario
Cita:
pero si eres brutal haciendo poemas, me ha encantado!!!!!! No nos puedes negar el placer de leerte, asin que ya testás dejando de pudores tontos que yo quierooooo. Farera, lo mismo te digo, ha sido un placer leeros a las dos, os pido que os animéis  y para que se os quite la vergüenza me lanzo a poner otra que escribi y que me ha venido a la memoria al leer la de crimilda.EL MAR EN TUS OJOS Testigo mudo de viejas soledades la mar era refugio de mis secretos Ella te trajo a mi con tu velero y vi el mar en tus ojos Mirada que me embruja de mar profunda Mar serena en tus ojos que me cautivan Mirada que me intuye cuando me alcanza Intimidad del alma Te miro y me desvelas tus sentimientos mirada cristalina de agua serena presiento un mar eterno tras tus pupilas, lenguaje sin palabras Mirada de bondad y sabiduría como un mar de leyendas de antiguas vidas Ventana que se abre a nuestro horizonte Lúz ténue que me embauca Océano infinito, tus ojos verdes miran abandonados, la mar en calma Cuando miro la mar te veo en ella y en tu mirada el alma
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#368
19-07-2009, 17:24
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Re: Rincón literario
Cita:
Siento no haber visto tu mensaje antes, pero me vine a la costa y, al llegar aquí entre el mar y los chiringuitos , no había entrado en la Taberna.Ya sabes, en este rincón literario siempre habrá alguien que lea tus poemas con interés. Por ejemplo, yo.
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#369
19-07-2009, 23:30
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Re: Rincón literario
Cita:
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Crimilda (20-07-2009) | ||
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#371
22-07-2009, 11:54
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Re: Rincón literario
No te enamores del mar (Andrade)
No te enamores del mar porque abraza a la arena y se va no te enamores del viento que besa a la tierra y la deja en silencio no te enamores del tiempo ni te enamores del cielo no te enamores jamás de una estrella que pueda fugarse y volverse deseo no te enamores de un sueño que cada mañana abandone tu lecho no te enamores de nada incapaz de olvidar tu semblante y que busque volver... que pretenda encontrarte no te enamores de nadie que pueda de ti enamorarse tan solo una vez ni siquiera de un roce en los labios no te enamores jamás si tus manos no están en silencio y tus pasos no buscan volar no te enamores de mi sin saberme del viento y la arena del cielo y de ti de tu mar no te enamores de mi que incapaz de fugarme encontré mi naufragio en tu mar.
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Flavio Govednik (22-07-2009) | ||
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#372
25-07-2009, 23:23
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Re: Rincón literario
Entonces como un relámpago, surgió en mí esta idea: "El grosero personaje que se sienta a mi lado, bebiendo el té en un tazón y comiendo el pan con sus sucias manos, es tal vez su marido. Estas son las cosecuencias de vivir lejos del mundo: ella ha debido casarse con este patán creyendo que no hay otros que valgan más que él. Es lamentable. Y yo debo procurar que, por culpa mía, no vaya a arrepentirse de su elección." Semejante reflexión podrá parecer vanidosa, pero era sincera. Mi vecino de mesa presentaba un aspecto repulsivo, mientras que me constaba por experiencia que yo era pasablemente agradable.
Cumbres Borrascosas.- Emily Brontë
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#373
26-07-2009, 02:30
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Re: Rincón literario
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Al pisar aquella braña recoleta, llena de vida, experimenté un gran sosiego. Algo así como el placer que se experimenta al zambullir la cabeza aturullada de ideas en un recipiente de agua fría. Hubiera deseado descubrirla antes para no haber dejado pasar un solo día sin hacerle una visita... Me senté sobre la verde alfombra, recostándome en un codo. Una hormiga ascendía por el tallo de una manzanilla. Pensé que quizás el animalito precisara medicinarse, aunque de no comer hierba resultaba difícil pensar en este lugar en una indigestión, pero no debía dé buscar esto, porque antes de llegar a los pétalos cambió de dirección y comenzó a descender. «Una indecisa -pensé-. Y no me gustan las indecisas...» La di un papirotazo y el animal se perdió entre las briznas de hierba del suelo. Miré a mi alrededor. Verdaderamente era éste un sitio excelente para meditar. «Mahoma, de haber meditado aquí -pensé- no hubiera prohibido a los suyos el vino ni la carne de cerdo. Esas prohibiciones surgían, sin duda, de una meditación desarrollada sobre un cerro árido y pelado.» Luis me había dicho que meditase aquí; que meditase sobre mi proceso psíquico que era algo así, en relación con el alma, como el historial médico para el cuerpo. Medito... «Soy así, veo así, siento así, porque un día, cuando mi alma era aún virgen, me dijeron: "Sé así, porque la vida es de esta manera". Y yo, que carecía de criterio propio, vi la vida como me dijeron que era; y fui y obré en consecuencia con esta manera de estimar la vida... Por descontado que yo era un espíritu hipersensible y asimilé esta lección pesimista porque se adaptaba a mi manera de ser no manifestada todavía. Después vino la corroboración de la vida misma con una lección práctica: la muerte de Alfredo. Entonces mi temperamento abandonó su estado latente y comenzó a desarrollarse. A desarrollarse en consonancia perfecta con las antiguas teorías. La vida era perder y para no perder deberíamos prescindir de ganar antes. Aquí estaba determinado el ritmo de mi conducta a lo largo de la vida. . . . La sombra del ciprés es alargada - Miguel Delibes pensándolo bien . . . la hormiga no era una indecisa, era un indeciso en busca de criterio pero un sorprendente efecto mariposa originado por una mente racional acabó con él en el suelo . . . bah tonterías. el libro . . . la obra maestra de don miguel . . . en mi opinión. p.d. orinoco se te echa de menos.
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Quiero vivir la vida aventurera de los errantes pájaros marinos; no tener, para ir a otra ribera, la prosaica visión de los caminos. Poder volar cuando la tarde muera ...
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#374
29-07-2009, 02:38
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Re: Rincón literario
ALGUIEN TRAJO UNA ROSA.
Alguien trajo una rosa hace ya algunos días, y con ella trajo también algo de luz; yo la puse en un vaso y poco a poco se ha apagado la luz y se apagó la rosa. Y ahora miro esa flor igual que la miraron los poetas barrocos, cifrando una metáfora en su destino breve: tomé la vida por un vaso que había que beber y había que llenar al mismo tiempo, guardando provisión para días oscuros; y si ese vaso fue la vida, fue la rosa mi empeño para el vaso. Y he buscado en la sombra de esta tarde esa luz de aquel día, y en el polvo que es ahora la flor, su antiguo aroma, y en la sombra y el polvo ya no estaba la sombra de la mano que la trajo. Y hoy veo que la dicha, y que la luz, y todas esas cosas que quisiéramos conservar en el vaso, son igual que las rosas: han sabido los días traerme algunas, pero ¿qué quedó de esas rosas en mi vida o en el fondo del vaso? Vicente Gallego.
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#375
03-08-2009, 12:59
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Re: Rincón literario
Mis felicitaciones a las poetisas de este hilo
Nunca le escribì un poema al mar, aunque siempre , en su contacto, me mueve a hablarle desde lo màs profundo, sacando cosas que me asombran a mi misma. Les dedico un poema. La carta en el camino Adiós, pero conmigo serás, irás adentro de una gota de sangre que circule en mis venas o fuera, beso que me abrasa el rostro o cinturón de fuego en mi cintura. Dulce mía, recibe el gran amor que salió de mi vida y que en ti no encontraba territorio como el explorador perdido en las islas del pan y de la miel. Yo te encontré después de la tormenta, la lluvia lavó el aire y en el agua tus dulces pies brillaron como peces. Adorada, me voy a mis combates. Arañaré la tierra para hacerte una cueva y allí tu Capitán te esperará con flores en el lecho. No pienses más, mi dulce, en el tormento que pasó entre nosotros como un rayo de fósforo dejándonos tal vez su quemadura. La paz llegó también porque regreso a luchar a mi tierra, y como tengo el corazón completo con la parte de sangre que me diste para siempre, y como llevo las manos llenas de tu ser desnudo, mírame, mírame, mírame por el mar, que voy radiante, mírame por la noche que navego, y mar y noche son los ojos tuyos. No he salido de ti cuando me alejo. Ahora voy a contarte: mi tierra será tuya, yo voy a conquistarla, no sólo para dártela, sino que para todos, para todo mi pueblo. Saldrá el ladrón de su torre algún día. Y el invasor será expulsado. Todos los frutos de la vida crecerán en mis manos acostumbradas antes a la pólvora. Y sabré acariciar las nuevas flores porque tú me enseñaste la ternura. Dulce mía, adorada, vendrán conmigo a luchar cuerpo a cuerpo porque en mi corazón viven tus besos como banderas rojas, y si caigo, no sólo me cubrirá la tierra sino este gran amor que me trajiste y que vivió circulando en mi sangre. Vendrás conmigo, en esa hora te espero, en esa hora y en todas las horas, en todas las horas te espero. Y cuando venga la tristeza que odio a golpear a tu puerta, dile que yo te espero y cuando la soledad quiera que cambies la sortija en que está mi nombre escrito, dile a la soledad que hable conmigo, que yo debí marcharme porque soy un soldado, y que allí donde estoy, bajo la lluvia o bajo el fuego, amor mío, te espero, te espero en el desierto más duro y junto al limonero florecido: en todas partes donde esté la vida, donde la primavera está naciendo, amor mío, te espero. Cuando te digan «Ese hombre no te quiere», recuerda que mis pies están solos en esa noche, y buscan los dulces y pequeños pies que adoro. Amor, cuando te digan que te olvidé, y aun cuando sea yo quien lo dice, cuando yo te lo diga, no me creas, quién y cómo podrían cortarte de mi pecho y quién recibiría mi sangre cuando hacia ti me fuera desangrando? Pero tampoco puedo olvidar a mi pueblo. Voy a luchar en cada calle, detrás de cada piedra. Tu amor también me ayuda: es una flor cerrada que cada vez me llena con su aroma y que se abre de pronto dentro de mí como una gran estrella. Amor mío, es de noche. El agua negra, el mundo dormido, me rodean. Vendrá luego la aurora, y yo mientras tanto te escribo para decirte: «Te amo». Para decirte «Te amo», cuida, limpia, levanta, defiende nuestro amor, alma mía. Yo te lo dejo como si dejara un puñado de tierra con semillas. De nuestro amor nacerán vidas. En nuestro amor beberán agua. Tal vez llegará un día en que un hombre y una mujer, iguales a nosotros, tocarán este amor, y aún tendrá fuerza para quemar las manos que lo toquen. Quiénes fuimos? Qué importa? Tocarán este fuego y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre y el mío, el nombre que tú sola supiste porque tú sola sobre la tierra sabes quién soy, y porque nadie me conoció como una, como una sola de tus manos, porque nadie supo cómo, ni cuándo mi corazón estuvo ardiendo: tan sólo tus grandes ojos pardos lo supieron, tu ancha boca, tu piel, tus pechos, tu vientre, tus entrañas y el alma tuya que yo desperté para que se quedara cantando hasta el fin de la vida. Amor, te espero. Adiós, amor, te espero. Amor, amor, te espero. Y así esta carta se termina sin ninguna tristeza: están firmes mis pies sobre la tierra, mi mano escribe esta carta en el camino, y en medio de la vida estaré siempre junto al amigo, frente al enemigo, con tu nombre en la boca y un beso que jamás se apartó de la tuya.  Pablo Neruda
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gracy "El lujo es vulgaridad, dijo, y me conquistò. De esa miel no comen las hormigas"
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