Rincón literario

[canaima]

A mi particularmente me gusta uno en especial que dice:

Advierte gran desatí
siendo de vidrio el tejá
tomar piedras en la má
para arrojar a vecí.

[Larsen]

Hoy he debido de levantarme fatalista.

(Una de Jorge Guillén):

Surge el ceño del odio y nos dispara
con su azufre tan vil un arrebato
destructor de sí mismo, de esa cara
que dice: más a mí yo me combato.
Y se consuma el hombre todo humano,
rabia, terror, humillación, conquista.
Se convence al hostil pistola en mano.
Al sediento más sed: que la resista.

O conmovido:

(Pablo Neruda)

Aquí te amo.
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.
Se descine la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.
O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma esta húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

[Crimilda]

¿Fatalista? No es difícil sentirse así alguna vez. Mira sino a Miguel de Cervantes cuando escribió esto.

Busco la muerte en la vida,
salud en la enfermedad,
en la prisión libertad,
en lo cerrado salida
y en el traidor lealtad.

Pero mi suerte, de quien
jamás espero algún bien,
con el cielo ha estatuido,
que, pues, lo imposible pido,
lo posible aún no me den.

Pero, incluso lo fatalistas se sienten muchas veces conmovidos. A mí me asombraba nuestro Bécquer, con qué poquitas palabras lo expresaba. Un genio.

Hoy la tierra y los cielos me sonrien;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto..., la he visto y me ha mirado:
¡Hoy creo en Dios!

¿Quién no ha sentido ese momento, una vez al menos?. Él era casi único para decir tanto en tan poco tiempo.

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Te hacía sentir tan importante.

Por una mirada, un mundo.
Por una sonrisa un cielo;
Por un beso..., yo no sé
qué te diera por un beso!

Pero sí, también tenía sus días malos.

Me ha herido recatándose en las sombras,
sellando con un beso su traición.
Los brazos me echó al cuello y, por la espalda,
partióme a sangre fría el corazón.

Y ella prosigue, alegre, su camino,
feliz, risueña, impávida. ¿Y por qué?
Porque no brota sangre de la herida...
¡Porque el muerto está en pie!


Así es la vida. Por una causa u otra, los muertos en pie somos legión.

[Chiqui]

Otro fatalista que se ha ido,
Sábato
para mí su mejor libro

Ernesto Sábato
Sobre héroes y tumbas (fragmento)

" Ya se alejan en medio del polvo, en la soledad mineral, en aquella desolada región planetaria. Y pronto no se distinguirán, polvo entre el polvo. Ya nada queda en la quebrada de aquella Legión, de aquellos míseros restos de la Legión: el eco de sus caballadas se ha apagado; la tierra que desprendieron en su furioso galope ha vuelto a su seno, lenta pero inexorablemente; la carne de Lavalle ha sido arrastrada hacia el sur por las aguas de un río (¿para convertirse en árbol, en planta, en perfume?). Sólo permanecerá el recuerdo brumoso y cada día más impreciso de aquella Legión fantasma. "En las noches de luna --cuenta un viejo indio-- yo también los he visto. Se oyen primero las nazarenas y el relincho de un caballo. Luego aparece, es un caballo muy brioso y lo muenta el general, un blanco como la nieve (así ve el indio al caballo del general). Él lleva un gran sable de caballería y un morrión alto, de granadero." (¡Pobre indio, si el general era un rotoso paisano, con un chambergo de paja sucia y un poncho que ya había olvidado el color simbólico! ¡Si aquel desdichado no tenía ni uniforme de grandero ni morrión, ni nada! ¡Si era un miserable entre miserables!) Pero es como un sueño: un momento más y en seguida desaparece en la sombra de la noche, cruzando el río hacia los cerros del poniente. "

[Crimilda]

Frente a los fatalistas, siempre ha habido quien se toma la tragedia con humor por el gran amor que sienten por la vida. Así comienza la visión de un genio de cómo se debe enfrentar la vida:

"Cuando pienso, amables señoras, que por naturaleza tenéis el corazón sensible y compasivo, seguro estoy de que esta introducción os causa tedio y disgusto por el espantoso recuerdo que va a ofreceros de la peste tremenda que tan crueles estragos hizo donde penetrara, empero, no es mi intención, al relatar ese cuadro apartaros de la lectura de este libro, sino haceros más agradable lo que seguirá a tan triste preliminar. Así como el viajero que trepa penosamente hasta la cima de un elevado monte, goza mucho cuando, al término de su viaje, descubre la vasta y sonriente llanura que a su vista se extiende, asimismo, damas deliciosas, me atrevo a prometeros que, más adelante, os resarciréis rápidamente del fastidio que mi introducción puede causaros.

No quiere decir esto que no hubiese deseado conduciros, por un sendero menos penoso, a los agradables sitios que os anuncio y habría empezado de buena gana por las divertidas historias que me propongo publicar; sin embargo, el relato que vais a leer es de necesidad que las preceda. Por él se sabrá lo que les ha dado la vida y cuáles son los personajes que van a contarlas.

En 1348, la peste invadió a Florencia, la más hermosa de las ciudades de Italia. Algunos años antes se había dejado sentir esa plaga en diversas comarcas de Oriente, causando numerosísimas víctimas. Sus estragos se extendieron hasta una parte del occidente, de donde, sin duda en castigo de nuestras iniquidades, cayó sobre mi ciudad querida. En pocos días hizo rápidos progresos, a pesar de la vigilancia de los magistrados, que nada omitieron para poner a los habitantes al abrigo del contagio. Empero, ni el cuidado que se tuvo en limpiar la ciudad de varias inmundicias, ni la precaución de no dejar penetrar ningún enfermo, ni las rogativas y procesiones públicas, ni otras muy discretas medidas, nada fue bastante para preservarnos de la calamidad.

Durante este tiempo y un martes de mañana, siete damas jóvenes, en traje de luto, como parecía exigirlo las circunstancias que se atravesaban, se encontraron en la Iglesia de Santa María La Nueva"


El Decamerón.- Giovanni Boccaccio

[CHIQUISUNICA]

Amoavéeeeeeeeeeee amoavéeeeeeeeeeeeee...

Que han festejao el día de las mamis y no me enteraoooooooooooo

Pues venga que les dejo mi más cálida felicitación y sinseros respetos para todas y cada una de ellas.... ah pero sin dejar fuera a las que han sido madres sin haber pario.. o bien sin ser más que tia, amiga de alguien que a necesitao del apoyo.....

Feliz día de las madres a todo el mundo..... que en México es el día 10

[Crimilda]

Ralph le quitó la caracola y sintió correr por su brazo unas gotas de agua. La concha tenía un color crema oscuro, tocado aquí y allá con manchas de un rosa desvanecido. Casi medio metro medía desde la punta horadada por el desgaste hasta los labios rosados de su boca, levemente curvada en espiral y cubierta de un fino dibujo en relieve. Ralph sacudió la arena del interior.

–...mugía como una vaca - siguió - y además tenía unas piedras blancas y una jaula con un loro verde. No soplaba las piedras, claro, pero me dijo... Piggy calló un segundo para tomar aliento y acarició aquella cosa reluciente que tenía Ralph en las manos

- ¡Ralph!

Ralph alzó los ojos.

- Podemos usarla para llamar a los otros. Tendremos una reunión. En cuanto nos oigan vendrán... -Miró con entusiasmo a Ralph.

- ¿Eso es lo que habías pensado, verdad? ¿Por eso sacaste la caracola del agua, no?- Ralph se echó hacia atrás su pelo rubio. - ¿Cómo soplaba tu amigo la caracola.

- Escupía o algo así - dijo Piggy -. Mi tía no me dejaba soplar por el asma. Dijo que había que soplar con esto - Piggy se llevó una mano a su prominente abdomen -. Trata de hacerlo, Ralph. Avisa a los otros.

Ralph, poco seguro, puso el extremo más delgado de la concha junto a la boca y sopló.

.../

- Tenemos que decidir algo para que nos rescaten.

Se oyó un rumor; Henry, uno de los pequeños, dijo que se quería ir a casa.

- Cállate - dijo Ralph distraído. Alzó la caracola -. Me parece que debíamos tener un jefe que tome las decisiones.

- ¡Un jefe! ¡Un jefe!

- Debo serlo yo - dijo Jack con sencilla arrogancia -, porque soy el primero en el coro de la iglesia y soy tenor. Puedo dar el do sostenido.

De nuevo un rumor.

- Así que - dijo Jack -, yo... Dudó por un instante.

El muchacho moreno, Roger, dio al fin señales de vida y dijo:

- Vamos a votar.

- ¡Sí!

- ¡A votar por un jefe!

- ¡Vamos a votar!...

Votar era para ellos un juguete casi tan divertido como la caracola. Jack empezó a protestar, pero el alboroto cesó de reflejar el deseo general de encontrar un jefe para convertirse en la elección por aclamación del propio Ralph. Ninguno de los chicos podría haber dado una buena razón para aquello; hasta el momento, todas las muestras de inteligencia habían procedido de Piggy, y el que mostraba condiciones más evidentes de jefe era Jack. Pero tenía Ralph, allí sentado, tal aire de serenidad, que le hacía resaltar entre todos; era su estatura y su atractivo; mas de manera inexplicable, pero con enorme fuerza, había influido también la caracola. El ser que hizo sonar aquello, que les aguardó sentado en la plataforma con tan delicado objeto en sus rodillas, era algo fuera de lo corriente.

- El del caracol.
- ¡Ralph! ¡Ralph!
- Que sea jefe ese de la trompeta.

Ralph alzó una mano para callarles.

- Bueno, ¿quién quiere que Jack sea jefe?. Todos los del coro, con obediencia inerme, alzaron las manos.

- ¿Quién me vota a mí?. Todas las manos restantes, excepto la de Piggy, se elevaron inmediatamente. Después también Piggy, aunque a regañadientes, hizo lo mismo. Ralph las contó.

- Entonces, soy el jefe.

El círculo de muchachos rompió en aplausos. Aplaudieron incluso los del coro. Las pecas del rostro de Jack desaparecieron bajo el sonrojo de la humillación. Decidió levantarse, después cambió de idea y se volvió a sentar mientras el aire seguía tronando.

Ralph le miró y con el vivo deseo de ofrecerle algo:

- El coro te pertenece a ti, por supuesto.
- Pueden ser nuestro ejército...
- O los cazadores...
- Podrían ser...

Desapareció el sofoco de la cara de Jack. Ralph volvió a pedir silencio con la mano.

- Jack tendrá el mando de los del coro. Pueden ser... ¿Tú qué quieres que sean?

- Cazadores.

El Señor de las Moscas.- William Golding

[Crimilda]

¿Hemos puesto algo de Lady Agatha? Para el verano es de lo más entretenido. Por lo menos para mí.


«Hubiera podido continuar así si no hubiese topado con Elsa Greer. Elsa Greer...

El señor Jonathan sacudió la cabeza.

Poirot preguntó:

—¿Y por qué Elsa Greer? Dijo el otro inesperadamente:
—Pobre criatura... pobre criatura...
—Conque... ¿esos sentimientos le inspira?
Respondió Jonathan:
—Tal vez sea porque soy un viejo; pero encuentro, monsieur Poirot, que hay algo en el desvalimiento de la juventud que me conmueve. ¡Es tan vulnerable la juventud! ¡Es tan despiadada... tan segura de sí misma! ¡Tan generosa y exigente!

Se puso en pie y se acercó a la biblioteca. Sacó un volumen, lo abrió, pasó las páginas. Luego leyó en voz alta:

SÍ la tendencia de vuestro amor es honorable,
y vuestra intención matrimonio, mandadme aviso mañana
por uno que yo procuraré para que a vos llegue,
de cuándo y en qué hora ejecutaréis el rito,
y mi destino a vuestros pies pondré
y os seguiré a través del mundo, dueño mío.

—He ahí cómo el amor aliado a la juventud, en las palabras de Julieta. Sin reticencias, sin retenciones, sin lo que llaman modestias de doncella. Es el valor, la insistencia, la fuerza despiadada de la juventud. Shakespeare conocía a la juventud. Julieta escoge a Romeo. Desdémona reclama a Otelo. No tienen dudas los jóvenes, ni temores, ni orgullo.

Poirot dijo, pensativo:

—Así, pues, para usted, ¿Elsa Greer habló con las palabras de Julieta?
—Sí. Era una niña mimada de la Fortuna... joven, hermosa, rica... Halló su pareja y la reclamó... No un Romeo joven, sino un pintor de edad madura, casado. Elsa Greer no tenía principios que la cohibieran. Se guiaba por el código moderno: Toma lo que quieras... ¡sólo se vive una vez!

Exhaló un suspiro, se recostó contra el respaldo de su asiento y volvió a tabalear dulcemente con los dedos sobre el brazo del sillón.

—¡Una Julieta de presa! Joven, despiadada, pero horriblemente vulnerable. Jugándoselo todo a una carta. Y al parecer, ganó. Y luego... en el último instante... la muerte interviene... y la Elsa viva, ardiente, gozosa, murió también. Quedó sólo una mujer dura, vengativa, fría, que odiaba con toda su alma a la mujer cuya mano había consumado el hecho. Cambió su voz:
—Vaya, vaya... perdóneme que haya caído en lo melodramático. Una joven cruda... con crudas perspectivas de la vida. Un tipo nada interesante en mi opinión. Juventud blanca, rosa, apasionada, pálida, etc. Quitemos eso y ¿qué queda? Sólo una mujer joven, algo mediocre, que busca otro héroe de tamaño natural a quien entronizar sobre un pedestal vacío.
—Si Amyas Crale no hubiera sido un pintor famoso...
—Justo... justo. Ha comprendido usted admirablemente. Las Elsas de este mundo son adoradoras de héroes. Un hombre ha de haber hecho algo, ha de ser alguien... Carolina Crale, con todo, hubiera podido ver calidad en un dependiente de Banco o un agente de Seguros. Carolina amaba a Crale el hombre, no a Crale el pintor. Carolina Crale no era cruda... Elsa Greer sí lo era.
Agregó:
—Pero era joven y bella, y a mi modo de ver, infinitamente digna de compasión.

Hércules Poirot se acostó aquella noche muy pensativo. Le fascinaba el problema de la personalidad.

Para Edmunds, Elsa Greer era una cualquiera, ni más ni menos.
Para el viejo Jonathan era la eterna Julieta.

¿Y Carolina Crale?

Todos la habían visto de distinta manera. Montague Depleach la había despreciado por derrotista... por la encarnación del romanticismo. Edmunds sólo había visto en ella «señorío». El señor Jonathan la había llamado una criatura tempestuosa, turbulenta.
¿Cómo la hubiera visto él, Hércules Poirot?
Tenía el presentimiento de que de la respuesta a esa pregunta dependía el éxito de la investigación.

Cinco cerditos.- Agatha Christie

[Crimilda]

Hoy va de aforismos de Roberto Gervaso (si es que alguien sigue leyendo este hilo, porque lo que es intervenir en él...):

"El hombre es bueno siempre y cuando le convenga"

"Aguardo impacientemente algo que espero secretamente que jamás llegue"

"Mientras hay vida, hay problemas"

"Se puede vivir con los demás, pero sólo se sobrevive con uno mismo"

"La experiencia es una luz que se enciende cuando ya es de día"

"No decimos nunca la verdad porque, en el fondo, no la conocemos".

"La libertad debe ser libertad para todos. Cuando lo es solo para algunos, no es libertad: es tiranía"

"Nunca podría ser ateo: incluso si Dios no existiera". Non riuscirei mai ad essere ateo neppure se Dio non esistesse

"Dudo siempre del que no duda de nada"

Hay más, pero como no conozco el italiano no me atrevo a traducirlas. Si alguien las sabe, y se atreve, lo agradeceré.

Aunque, si he entendido bien alguno de los aforismos, no se puede sentenciar mucho sin caer en contradicciones.

[Crimilda]

Todos los mamíferos poseen un fuerte impulso exploratorio, pero en algunos de ellos es más decisivo que en otros. Esto depende en gran manera del grado de especialización que hayan alcanzado en el curso de su evolución. Si han puesto todo su esfuerzo evolucionista en el perfeccionamiento de un particular ardid de supervivencia, no necesitan preocuparse demasiado de las complicaciones generales del mundo que les rodea. Mientras al oso hormiguero no le falten sus hormigas, ni al oso koala sus hojas de goma, se dan por satisfechos y su vida es fácil. Por el contrario, los no especialistas -los oportunistas del mundo animal- no pueden permitirse el menor descanso. Nunca pueden saber de dónde les vendrá la próxima comida, y tienen que conocer los rincones, aprovechar todas las posibilidades y vigilar atentamente el paso de la suerte. Tienen que explorar y seguir explorando. Tienen que investigar y seguir comprobando. Tienen que poseer un alto grado de curiosidad.

Pero no se trata solamente de la cuestión de la comida: la propia defensa puede exigir lo mismo: los puercoespines, erizos y mofetas pueden andar de un lado a otro haciendo todo el ruido que quieran, sin temor a los enemigos; en cambio, el mamífero desarmado tiene que estar constantemente alerta. Debe conocer las señales de peligro y las rutas para escapar. Para sobrevivir, tiene que saber con todo detalle el camino de su casa.

Mirando de este modo, puede parecer bastante absurdo no especializarse. ¿Por qué tienen que existir los mamíferos oportunistas? La respuesta es que existe un grave obstáculo en la vida del especialista. Todo va bien mientras funciona el aparato especial de supervivencia, pero si el medio experimenta un cambio importante el especialista se encuentra en un atasco.

…

Entre todos los animales no especializados, los monos son quizá los más oportunistas. Como grupo, se han especializado en la no especialización. Y, entre los cuadrumanos, el mono desnudo es el más oportunista de todos. Esta es, precisamente, otra faceta de su evolución neotérica. Todos los jóvenes monos son curiosos, pero el impulso de su curiosidad tiende a menguar al convertirse en adultos. En nosotros, la curiosidad infantil se fortalece y se extiende a nuestros años maduros. Nunca dejamos de investigar. Nunca pensamos que sabemos lo bastante para ir tirando. Cada respuesta nos lleva a otra pregunta. Este ha sido el más grande ardid de supervivencia de nuestra especie. La tendencia a sentirse atraído por la novedad ha sido llamada neofilia (amor a lo nuevo), en contraste con la neofobia (miedo a lo nuevo). Todo lo desconocido es, en potencia, peligroso. Tiene que ser abordado con precaución. ¿O deberíamos evitarlo? Pero si lo evitáramos, ¿cómo llegaríamos a saber algo de ello? El impulso neofílico nos obliga a seguir adelante y mantiene nuestro interés hasta que el conocimiento da origen al desdén; entretanto, ganamos una experiencia valiosa, que podemos guardar para utilizarla posteriormente, cuando nos haga falta. El niño lo hace continuamente. Su impulso es tan poderoso que exige restricciones por parte de los padres. Pero aunque los padres logren encauzar la curiosidad, jamás podrán eliminarla.

El mono desnudo.- Desmond Morris

Y para muestra, literatura de ahora mismo:

http://www.youtube.com/watch_popup?v=2HiUMlOz4UQ&vq=large

Si lo veis con toda la pantalla, impresiona.

[rom]

Originalmente publicado por Crimilda

..... ¿Por qué tienen que existir los mamíferos oportunistas? La respuesta es que existe un grave obstáculo en la vida del especialista. Todo va bien mientras funciona el aparato especial de supervivencia, pero si el medio experimenta un cambio importante el especialista se encuentra en un atasco.

Entre todos los animales no especializados, los monos son quizá los más oportunistas. Como grupo, se han especializado en la no especialización.... Esta es, precisamente, otra faceta de su evolución neotérica. ....

Política en el foro NO!!

Perdona

[Crimilda]

Querido Rom, tú bien sabes que el hombre (especie, no empecemos...) es, ante todo, zoon politikon.

[mazarredo]

Estimados cofrades, saludos y

De cuando en vez, se me humedecen los circuítos y se me da por poner por escrito pensamientos y chorradas varias. Con el permiso de Crimilda, y sin ánimo de quitarle el pan a quien viva de escribir , os voy a poner un relato corto de mi autoría. A ver si os gusta:

EL MIRON

Era una tarde de verano, calurosa, a la hora en que el sol comienza a ocultarse, y apetece sentarse en una terraza, para tomar algo fresco. El sitio en cuestión estaba ubicado en el patio interior del edificio en que se encontraba la cafetería y había sido habilitado más como jardín que como lugar donde colocar mesas, de forma que la vegetación tamizaba la luz y ofrecía una sensación de agradable frescor, además del deleite a la vista.

Contaba además la cafetería con todo un lienzo de muro practicable, de tal manera que el exterior era una continuación natural del interior del local, lo que se aprovechaba para amenizar la estancia con un pequeño escenario en el que deleitaba a la concurrencia una orquestina de tango, que francamente, ejecutaba los temas de una manera mucho más que correcta.

Mientras me traían lo que había pedido, escogí una pipa y sacando la petaca del tabaco, comencé el ritual de carga, oyendo, como en estado de vigilia, la música de fondo. Encendí la pipa en el momento en el que la camarera, una señora con ese gracioso acento que nunca sé si es porteño u oriental, me servía el refresco.

Entonces, cuando tomé el primer sorbo de mi consumición y comenzaba a atender a lo que estaban tocando, se arrancó el fuelle con los primeros compases del tango “Recuerdo”, de Oswaldo Pugliese. He de decir, que desde mi modesta apreciación, para bailar, Pugliese, sin duda.

Para mi sorpresa, vi que se encaminaba a una zona despejada del jardín, entarimada de madera, una pareja. Ella en esa edad indefinida de las mujeres entre ya pasé, pero aún no llego; razonablemente delgada, y alta, para ser mujer; vestida con sencilla elegancia, con un pantalón oscuro hasta el tobillo y la cintura alta, hasta debajo del busto y una blusa blanca con pequeños lunares azul marino, de una tela vaporosa; llevando sobre un hombro un chal, que se anudó a la cintura con esa gracia particular que tienen las mujeres para anudarse cualquier cosa y que parezca que ha sido cortado especialmente para eso. Él, aparentemente más mayor que la señora, era bastante entrado en carnes, pero de esa manera en que algunos hombres llevan su humanidad, que parece que no les sobra un gramo de peso. Vestido también con una americana de lino blanco, cruzada, una camisa azul marino y pantalones de sarga oscuros, rematando el conjunto con unos zapatos en los que se podría uno peinar. Se notaba que ambos tenían clase, pero con pedigrí.

Lo primero que pensé fue que me iban a amargar la tarde, puesto que se les veía la intención de bailar, y me dio la impresión de que nos iban a regalar con eso que los yanquies llaman tango, destrozando nada menos que “Recuerdo”.

Sin embargo, comenzaron el abrazo como para arrancarse a sacarle viruta al piso, ante lo que no pude resistirme a continuar mirando, anticipando el placer que me proporciona el ver bailar un tango a la manera argentina, cuando se baila bien.

Ella colocó la mano izquierda en la nuca de su compañero, de esa forma sensual en que solo las mujeres saben colocar una mano, al tiempo que, arrimando su sien izquierda a la mejilla de su pareja, echó atrás la cadera para comenzar la danza. Pocas veces he visto bailar un tango tan a mi gusto. Mientras el varón ejecutaba su danza entre negras y corcheas, ella nunca entró en la vulgaridad de pasarse de semicorcheas, resultando un baile lento, pausado, pleno; solamente comparable a una faena del arte de Cúchares, salvando las distancias.

Los veía deslizarse por la pista, y de repente sentí que el mundo había desaparecido, solamente estaba habitado por ellos dos y yo, pero es que yo tampoco existía para ellos. El cambiaba sus manos, dando el apoyo necesario en cada paso a la mujer y ella correspondía con una suerte de movimientos sensuales, sin caer en excesos, ambos bailando “al piso”, llenando la danza de elegancia, adornándose simplemente aumentando la amplitud de los movimientos de los pies.

Poco a poco, comencé a encontrarme incómodo, hasta llegar a un punto en que tuve la impresión de que estaba viendo como una pareja hacía el amor, con toda la sensualidad de que eran capaces, de tal manera que me acometió un acceso de vergüenza y tomándome la mitad de mi consumición de un trago, dejé sobre la mesa el importe de la misma, y salí de la cafetería antes de que terminase el tango.

Me sentí como un mirón, o si ustedes lo prefieren, un voyeur.

Otro saludo y más

Próstata: Si no os gusta, no lo digais

[relinga]

Originalmente publicado por mazarredo

Me sentí como un mirón, o si ustedes lo prefieren, un voyeur.

Otro saludo y más

Próstata: Si no os gusta, no lo digais

Pues a mi me gusta el relato, aunque seas un voyager de esos...

[Crimilda]

Otro literato más.

Por cierto, yo me hubiese quedado hasta el final si bailaban tan bien. Eso no es hacer de voyeur, sino de espectador simplemente.

[slocum]

Muy bueno Mazarredo, por el tango ... por cierto, tenías que haber continuado aquel blog que empezaste.

[Fareraa]

interesante una pena que te fueras y no puedas contarnos como acabo

Originalmente publicado por mazarredo

Estimados cofrades, saludos y

De cuando en vez, se me humedecen los circuítos y se me da por poner por escrito pensamientos y chorradas varias. Con el permiso de Crimilda, y sin ánimo de quitarle el pan a quien viva de escribir , os voy a poner un relato corto de mi autoría. A ver si os gusta:

Me sentí como un mirón, o si ustedes lo prefieren, un voyeur.

Otro saludo y más

Próstata: Si no os gusta, no lo digais

[Crimilda]

Año nuevo, literatura antigua (que no vieja).

Ambos permanecieron silenciosos por espacio de algunos minutos; Raskolnikov tenía los ojos bajos, Dunechka le contemplaba con expresión de sufrimiento. De repente el joven se levantó.
- La hora se aproxima y ha llegado el momento de marcharme. Voy a entregarme, aunque no sé por qué lo hago.
Gruesa lágrimas rodaron por las mejillas de Dunechka.
- ¿Lloras, hermana mía? ¿No quieres darme la mano?
- ¿Puedes dudarlo?
Y le estrechó fuertemente contra su pecho.
- ¿No crees acaso que ofreciéndote a la expiación borras la mitad de tu crimen
¿Mi crimen? ¿Qué crimen? -replicó en un repentino acceso de ira-, el de haber matado a un bicho venenoso, repugnante y malo, a una vieja usurera perjudicial a todo el mundo, a un vampiro que le chupaba la sangre a los pobres? ¡Un asesinato así debiera obtener la indulgencia para cuarenta pecados ' ¡No pienso en mi delito ni trato de borrarlo! ¿Por qué han de gritarme por todas partes: «¡Crimen! ¡Crimen!»? Ahora que estoy decido a afrontar la deshonra, sólo ahora se me presenta lo absurdo de mi cobarde determinación con toda claridad. ¡Lo hago por bajeza, por impotencia, si no es por interés, como me aconsejaba ese ... Porfirio!
- ¡Hermano! ¡Hermano! ¿Qué dices? ¡Has derramado sangre! –respondió Dunia consternada.
- Bien ¿y qué? Todo el mundo la derrama -continuó con creciente vehemencia-. Siempre corrió abundantemente por la tierra; las personas que la derraman como el champaña suben inmediatamente al Capitolio y las proclaman “bienhechoras de la Humanidad” . Examina un poco mejor las cosas antes de juzgarlas. También yo quería hacerle bien a los hombres. Centenares de buenas acciones hubiesen borrado esa mi única necedad, y cuando digo necedad, debiera decir mejor torpeza, pues la idea no es tan necia como ahora parece. Después del fracaso, los planes mejor concertados parecen estúpidos…
Crimen y castigo.- Fiodor Dostoievski

[Crimilda]

Veo que últimamente no tenéis ganas de dejar retazos de escritos famosos. A ver si con estas librerías de ensueño os entran ganas.

http://blogs.elpais.com/papeles-perdidos/2012/02/las-librer%C3%ADas-m%C3%A1s-bellas-del-mundo.html

Ya que estoy aquí os dejo el principio de “El pintor de batallas” de Pérez-Reverte. No es de mis favoritos este libro, pero como todo lo de este autor, se lee bien y distrae.

Nadó ciento cincuenta brazadas mar adentro y otras tantas de regreso, como cada mañana, hasta que sintió bajo los pies los guijarros redondos de la orilla. Se secó utilizando la toalla que estaba colgada en el tronco de un árbol traído por el mar, se puso camisa y zapatillas, y ascendió por el estrecho sendero que remontaba la cala hasta la torre vigía. Allí se hizo un café y empezó a trabajar, sumando azules y grises para definir la atmósfera adecuada. Durante la noche —cada vez dormía menos, y el sueño era una duermevela incierta— había decidido que necesitaría tonos fríos para delimitar la línea melancólica del horizonte, donde una claridad velada recortaba las siluetas de los guerreros que caminaban cerca del mar. Eso los envolvería en la luz que había pasado cuatro días reflejando en las ondulaciones del agua en la playa mediante ligeros toques de blanco de titanio, aplicado muy puro. Así que mezcló, en un frasco, blanco, azul y una mínima cantidad de siena natural hasta quebrarlo en un azul luminoso. Después hizo un par de pruebas sobre la bandeja de horno que usaba como paleta, ensució la mezcla con un poco de amarillo y trabajó sin detenerse durante el resto de la mañana. Al cabo se puso el mango del pincel entre los dientes y retrocedió para comprobar el efecto. Cielo y mar coexistían ahora armónicos en la pintura mural que cubría el interior de la torre; y aunque todavía quedaba mucho por hacer, el horizonte anunciaba una línea suave, ligeramente brumosa, que acentuaría la soledad de los hombres —trazos oscuros salpicados con destellos metálicos— dispersos y alejándose bajo la lluvia.

Enjuagó los pinceles con agua y jabón y los puso a secar. Desde abajo, al pie del acantilado, llegaba el rumor de los motores y la música del barco de turistas que cada día, a la misma hora, recorría la costa. Sin necesidad de mirar el reloj, Andrés Faulques supo que era la una de la tarde. La voz de mujer sonaba como de costumbre, amplificada por la megafonía de a bordo; y aún pareció más fuerte y clara cuando la embarcación estuvo ante la pequeña caleta, pues entonces el sonido del altavoz llegó hasta la torre sin otro obstáculo que algunos pinos y arbustos que, pese a la erosión y los derrumbes, seguían aferrados a la ladera.

«Este lugar se llama cala del Arráez, y fue refugio de corsarios berberiscos. Sobre el acantilado pueden ver una antigua atalaya de vigilancia, construida a principios del siglo XVIII como defensa costera, con objeto de avisar a las poblaciones cercanas de las incursiones sarracenas...»

[lachica]

Gracias Crimilda!, todo lo bueno que hay en este hilo,... lo iré leyendo despacito

[Chiqui]

Gracias Crimilda
las librerías esos lugares mágicos donde se producen pequeños milagros: cuando encuentras un libro que leíste hace tiempo, o aquel que te recuerda la escuela primaria, o -como a mí me pasa- que dejo libros y les salen hojas de plomo porque no vuelven a su sitio, o que tienes que regalar y los dedos se vuelven duendes y te quedas unos cuantos para ti también....


dejo unas lineas del "Arte de Marear"de Fray Antonio de Guevara.
De cuán peligrosa cosa es el navegar, y de muchos Filósofos que nunca navegaron. cap.III

¿Mas dime tú oh mareante, si para la salvación de la vida hay en la mar cosa segura? ¿Qué no es contrario en la tierra, que no nos lo sea mucho más en la mar. Es nos contrario en la tierra el hambre, frío, sed, calor, fuego, fiebres, dolores, enemigos, tristezas, desdichas, y enojos, las cuales cosas todas padecen dobladas los que navegan por la mar, y más, y allende de esto, navegan los tristes a merced del viento que no los trastorne, y de la espantable agua no los ahogue. Ni miento, ni me arrepiento de lo que digo, y es, que si no hubiese en los corazones de los hombres codicia, no habría sobre las mares flota: porque esta es la que les altera los corazones, los saca de sus casas, les da vanas esperanzas, les pone nuevas fuerzas, los destierra de sus patrias, les hace torres de viento, los priva de su quietud, los ajena de su juicio, y los lleva vendidos a la mar, y aun los hace mil pedazos en las rocas.

[lachica]

Chiqui, se me han acabado los agradecimientos,...

[Larsen]

De un servidor,

Marchaba sobre la avenida de adoquines. Jugaba chapoteando en el agua acumulada en charquitos que las últimas lluvias dejaban en los entresijos del empedrado. Había abandonado el albergue más temprano de lo habitual. Recordaba vagamente el acre olor de la sempiterna atmósfera etílica de todos sus despertares. Se había acostumbrado ya al sueño atropellado de sus compañeros de habitación; a los monólogos inconscientes de desesperanzas ajenas; palabras sordas del alma que fustigan la inapelable realidad; estocadas ansiosas contra los inefables contactos con lo tangible, jazz incomparable de los desheredados.

Buscaba a su músico. Su músico eslavo de ojos aguamarina, su artista vagabundo de voz antigua, extraño en su extravagancia, forastero seguro en todas partes. En sus interminables noches, recordaba vivamente su fonética estimulante, su lenguaje enlazado, musical en sí mismo. ¡Qué importaba no entender ni una palabra! Guardaba en su cabeza todos sus diálogos, hablando imparable como si recitase una saga. Leves inflexiones de su voz delataban quizás la métrica de sus estrofas. Mientras, ella le miraba arrobada. En una ocasión, una sóla, se atrevió incluso a acariciarle. Y él, de eso estaba segura, había repetido el último verso en aquel idioma imposible, mirándola enternecido desde su cárcel de carne y tiempo.

Una y mil veces bendijo su miserable delirio, su inclasificado deterioro mental que le permitía derramar lágrimas de placer en medio de la calle más transitada. La turbulencia que le golpeaba era ajena a su esencia. ¡Danzad, malditos! La estación del alma y del tiempo desemboca aquí. Jamás tomaréis este tren, no lo veríais aunque os arrollase y dejase vuestras mezquinas ansias esparcidas en un sanguinolento amasijo.

Su músico ya no estaba. Su músico eslavo de ojos aguamarina.

Ya no recordaba cuando había comenzado aquella extraña búsqueda. Ni siquiera tenía la certeza de que hubiese comenzado.



Salud y rondas abundantes,

[Enrana]

Costeando rumbo sur desde Valencia hace más de 10 años, amarré en Denia.

Dando una vuelta mientras curioseaba los barcos ajenos como es mi costumbre, ví un velero atípico, de no mucho más de 20 pies de eslora, el "Capitán Humbert", era quizás el que más sabor a mar tenía de todo el Raset.

A la mañana siguiente compré la prensa y encontré esto. Guardo el original ya amarillento en la mesa de cartas.

UNA NAVEGACIÓN

Éste es un viaje desde Denia a Borneo y desde la isla de Borneo hasta la cala Sardinera, realizado mentalmente en escasas horas de travesía. Toda navegación es un periplo de crecimiento interior. Durante esta travesía, el lector puede recalar en cualquier bahía de los mares que desee.

MANUEL VICENT

(el autor de son de mar navega todos los años, desde niño, por las aguas del Mediterráneo)


Un día de navegación debe empezar con una visita al mercado para comprar el avío. Se supone que a primera hora de la mañana el mercado tiene el suelo recién lavado y está lleno de verduleras sonrosadas, oloroso de salazones, con varios fuegos de pimientos rojos y tomates. Hay víveres que ligan muy bien con el mar. Mojamas y huevas de atún, pulpo curado, aceitunas amargas, cañas de jamón, embutidos, pan crujiente y frutos secos. Puesto que hoy se trata de hacer una singladura sólo mental o literaria, la bebida debe ser de bucanero, preferentemente ron jamaicano o cualquier alcohol que posea un fondo de brea. En esta navegación están prohibidos los melones y sandías, las viandas demasiado aceitosas, las latas que al abrirse las pueda derramar un pantocazo. La austeridad es la ley.

Por otra parte, hasta el más tonto de los invitados a bordo, si es hombre, debe saber que en el barco se mea a sotavento.

Lo elegante en el mar consiste en ser sumamente precavido. Las desgracias no suceden cuando uno se dispone a navegar hasta la isla de Borneo, sino en cualquier excursión de domingo a la cala Sardinera. Aunque uno trate de asomarse solamente a la bocana del puerto, debe estar preparado para enfrentarse al infinito. Esto significa que si zarpas bajo el sol de mediodía tienes que llevar linterna. De la navegación sacaron los griegos el principio general de su filosofía: el hombre como individuo. El mar es lo confuso. Frente a ese poder irracional, el navegante debe estar siempre alerta, en estado de tensión, con la conciencia de sus fuerzas que son los límites exactos de la persona. Si en el mar te fundes filosóficamente con la naturaleza, te ahogas; si sueñas, no llegas. El panteísmo es cosa de tierra. Dicho esto se supone que el barco está arranchado con ron y salazones, que sabes dónde se halla hasta el último mosquetón o grillete y que los tienes en tanta consideración como las potencias de tu alma. En el mar no te salva Dios, sino la estrella polar, una brújula y una llave inglesa.

Se llama singladura a la distancia recorrida en un día. Como se trata de una travesía mental, hay que imaginar que en la festividad de los santos Abdón y Senent, abogados contra el pedrisco, zarpamos del puerto de Denia (Alicante), rumbo a los mares de Borneo, en el barco Capitán H. Humbert, un velero de aspecto malayo con génova color tabaco, trinqueta blanca, la mayor con dos bandas de rizos, foque de algodón y tormentín. Apenas doblada la escollera y ante el mar abierto comienza la primera clase de filosofía: una bandada de pájaros que viene de norte en vuelo a flor de agua indica que puede entrar el gregal en las próximas horas y esta señal se hará inequívoca si está acompañada por alguna nube que toma la forma de piedra de afilar. El gregal no es buen compañero de viaje.

El Egeo no fue nunca un mar abstracto. Cuando los presocráticos lo navegaban, siempre veían su horizonte recordado por el perfil mineral de alguna isla. Esta experiencia del límite, los filósofos la incorporan primero a la inteligencia y luego a la sabiduría: construyeron los conceptos siempre sobre cosas concretas, supieron que los placeres alcanzan su máxima intensidad en ese punto en que está a punto de perderse de vista la costa, pero aún reconoces tu propio cuerpo como sujeto. En Denia lo más parecido al límite filosófico de los griegos es ese vástago del cabo de Sant Antoni, un acantilado con tonalidades de acero que cierra cualquier forma de pensamiento universal. La mente puesta a 90 grados, y este rumbo nos llevará a Ibiza después de diez horas de travesía. Pero Ibiza son todas las islas posibles. Nosotros navegaremos hasta un lugar donde no haya ningún ser con mochila y chancletas ni se vea a nadie que lleve riñonera y la visera de la gorra para atrás. Puede que la isla más cercana y exótica sea ese buque que ahora pasa por el horizonte. Imaginemos que viene de Tánger cargado de maderas de Guinea, lleno de perfumes y de ratas cosmopolitas.

Con la mayor y la Génova izadas se ha creado una sombra color azafrán en la cubierta, y con el sonido del agua en las amuras y el látigo del viento en el trapo de pronto, llega un olor a subasta de pescado fresco en medio del mar: un banco de sardinas o de caballa huye de la cacería de los atunes, pero en el aire está el bando de gaviotas esperando a que los fugitivos se acerque a la superficie para caer sobre ellos en picado. Con el perfil del castillo de Denia a popa y el pedernal del Montgó envuelto en bruma se produce un reparto de este botín: a flor de agua emerge el torso de un atún que parte en dos con una dentellada el cuerpo de una caballa en el mismo instante en el que un cormorán le disputa la otra mitad y se la lleva hacia las alturas del acantilado.

Cuando el cabo de Sant Martí y las primeras breñas marinas de la Nao se levantan a estribor, es el momento de abrir el saco de las viandas. Si en el mar se desarrolla una perenne guerra mundial, sobre esta lucha cruel y expedita uno puede convertir en un acto de delicada cultura el hecho de morder una vara de pulpo seco cuyo sabor debe ser acompañado con la humedad del ron mientras se gobierna la caña del barco Capitá H. Humbert y la costa se va perdiendo en la memoria. Los salazones van unidos profundamente a Tales de Mileto, a Protágoras, a Parménides, a todos los navegantes del pensamiento clásico que ha hecho del alma humana una geometría.

Pensar el barco mientras se navega, pensar el viento y sus veleidades, el mar y todas sus adversidades posibles, así se estructura el cerebro. Existen dos salidas para la mente. Algún tripulante poeta imaginará durante la travesía los perfiles de la costa, los valles de Gallinera y de Laguard de la Marina Alta que se sustenta en el humo de los montes de Segaria. Podrá superponer a ellos las veladuras azules de la sierra de Aitana y de Mariola donde fue tan feliz, y puede que crea que ese paisaje contiene toda la dicha preternatural, pero a este poeta se le permite que sueñe a bordo porque alguien lleva el timón y ha advertido que la bandera rota de un palangre se inclina demasiado y quizá indica una corriente contraria, de la que habrá que salir corrigiendo levemente el rumbo. Así se ha hecho lo fundamental de tres mil años de historia greco-latina: con este pragmatismo y a la velocidad que marcan estas velas. Sólo después de poner a salvo el positivismo se le permitió a Píndaro tocar la lira.

Bajo la vertical del mediodía en alta mar, esta latitud entre Denia y el cabo de Sant Antoni son todos los mares, todos los puertos en los que uno sueña con atracar. Ulises anduvo 10 años desaparecido y se cree que se perdió en la oscura región de Hades. No es necesario ir tan lejos para realizar el mito. Cualquier náufrago puede estar una década vendiendo calamares en un chiringuito de la playa de al lado y volver cuando lo estime preciso a los brazos de la amada. Toda navegación es un viaje de crecimiento interior.

Las velas Mayor y Génova

A cuatro millas de la costa, después de tres horas de travesía, la tripulación ha decidido bañarse, y para eso hay que realizar un cuartel con las velas mayor y génova. Lo establecido es que los grandes marineros, los navegantes de Melville o de Stevenson o cualquier aventurero que intente llegar hasta Borneo, no sepan nadar. En este caso hay que olvidarse de las reglas. Calcula el patrón que debe haber 70 brazas de agua absolutamente azul bajo nuestra desnuda rabadilla y tal vez algunos monstruos marinos no muy distintos de los que uno lleva en el subconsciente. Arriba hay un sol de harina que sólo llega a iluminar la mitad del abismo. La parte iluminada coincide con la memoria. El resto es el oscuro deseo.

Después del baño habría que reclamar una cerveza muy fría para poderla derramar a medias entre la garganta y el abrasado esternón, pero en el barco Capitá h. Humbert solo se bebe duro. Al inmisericorde calor se añade el hierro candente del ron sólo atemperado por algunas aceitunas amargas, por la mojama y por la brisa que se ha reiniciado cuando las velas se han puesto a trabajar de nuevo.

A babor, la isla de Borneo; a estribor la cala sardinera; a proa sólo la mente. Se trata de una singladura por los mares de Denia, una jornada de ejercicios espirituales siguiendo la trayectoria del sol sobre nuestro cráneo. Desde las once de la mañana hasta las siete de la tarde, desde alta mar uno ha visto todas las costas, todas las luces, y con el crepúsculo ya instalado sobre el castillo el barco ha regresado a puerto. Después de atracar es el momento exacto de ir al bar la Senieta a tomar unas cervezas bajo el cañizo del patio de atrás, junto a las buganvillas y el limonero, y mientras uno bebe y pica en la ensalada de tomate guarda silencio porque no recuerda nada. Sólo que el timón estaba gobernado por Tono, las velas las administraba J.M. Cervino y el poeta miraba.

[Crimilda]

Muy bien Larsen. Cuando quieras nos regalas otro trocito.

Es asombroso la cantidad de cofrades a quienes les gusta escribir. Debe darlo el mar.