Rincón literario

[Crimilda]

Hoy me he acordado de un enorme pensador, genial escritor y original poeta: D. Miguel de Unamuno.

- No sea usted tan español, don Miguel

- ¡Y eso más, mentecato! ¡Pues sí, soy español, español de nacimiento, de educación, de cuerpo, de espíritu, de lengua y hasta de profesión y oficio; español sobre todo y ante todo, y el españolismo es mi religión, y el cielo en que quiero creer es una España celestial y eterna, y mi Dios un Dios, el de Nuestro Señor Don Quijote, un dios que piensa en español y en español dijo: ¡Sea la luz!, y su verbo fue verbo español…! (Niebla).

La Oración Del Ateo

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes
a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.
¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande
para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.

[slocum]

un poco en broma . . .

Un ateo, mientras caminaba a través de la selva, sonriendo ante la belleza que había a su alrededor, pensó:
- "¡Qué milagros de la naturaleza han creado los poderes de la evolución...!" -.
En ese momento, escuchó un murmullo cerca del río. Fue a investigar y vio que un enorme oso pardo avanzaba en el camino hacia él. El hombre empezó a correr como un rayo y, cuando tuvo coraje para darse la vuelta, vio que el oso lo estaba alcanzando.
Trató de retomar sus pasos, pero tropezó y cayó al suelo.
Mientras trataba de levantarse, el oso saltó sobre su pecho y levantó una pata para aporrearlo. El ateo gritó:
- "!!!Ay, Dios mío!!!" -.
El tiempo se detuvo. El oso se congeló. La selva estaba en silencio y hasta el río paró de moverse. Una luz blanca brilló sobre el hombre y una voz resonó desde el cielo:
- "Has negado mi existencia durante todos estos años, has enseñado que no existo y apoyas la idea de que todo fue creado por un accidente cósmico. ¿Esperas que te ayude en esta situación? ¿Puedo contarte como un creyente?" -.
El ateo miró hacia la luz y dijo:
-"Sería hipócrita de mi parte si de repente te pidiese que me tratases como a un cristiano..., ¡pero quizás podrías convertir al oso al cristianismo!.-
La luz se fue, el río comenzó a andar y los sonidos de la selva se reiniciaron. Entonces, el oso bajó su pata derecha, puso sus dos patas juntas, inclinó su cabeza y dijo:
- "hoy te doy gracias, mi Dios, por el alimento que voy a recibir de tus manos" -.

y un poco más en serio . . .

. . . en eso estoy conforme —dijo Andrés—. La voluntad, el deseo de vivir, es tan fuerte en el animal como en el hombre. En el hombre es mayor la comprensión. A más comprender, corresponde menos desear. Esto es lógico, y además se comprueba en la realidad. La apetencia por conocer se despierta en los individuos que aparecen al final de una evolución, cuando el instinto de vivir languidece. El hombre, cuya necesidad es conocer, es como la mariposa que rompe la crisálida para morir. El individuo sano, vivo, fuerte, no ve las cosas como son, porque no le conviene. Está dentro de una alucinación. Don Quijote, a quien Cervantes quiso dar un sentido negativo, es un símbolo de la afirmación de la vida. Don Quijote vive más que todas las personas cuerdas que le rodean, vive más y con más intensidad que los otros. El individuo o el pueblo que quiere vivir se envuelve en nubes como los antiguos dioses cuando se aparecían a los mortales. El instinto vital necesita de la ficción para afirmarse. La ciencia entonces, el instinto de crítica, el instinto de averiguación, debe encontrar una verdad: la cantidad de mentira que es necesaria para la vida. ¿Se ríe usted?
—Sí, me río, porque eso que tú expones con palabras del día, está dicho nada menos que en la Biblia.
—¡Bah!

—Sí, en el Génesis. Tú habrás leído que en el centro del paraíso había dos árboles, el árbol de la vida y el árbol de la ciencia del bien y del mal. El árbol de la vida era inmenso, frondoso, y, según algunos santos padres . . .

de El árbol de la ciencia - Pío Baroja.

[eternalocura]

Me encanta este hilo, lo he descubierto hoy...tarde quizá...
Mi pequeña aportación:

"La vida nos arrastra de muchas maneras que no podemos controlar, y casi nada permanece con nosotros. Muere cuando nosotros morimos, y la muerte es algo que nos sucede todos los días."

Paul Auster, "La trilogía de Nueva York"

[iorpi67]

Originalmente publicado por eternalocura

...... lo he descubierto hoy...tarde quizá...

Nunca es tarde para descubrir lo que nos agrada y enriquece, demuestra que tenemos inquietudes

[slocum]

. . . Cada semana nos tocaban a rebato, y en una escurísima noche tuve yo vista para ver los lobos, de quien era imposible que el ganado se guardase. Agachéme detrás de una mata, pasaron los perros, mis compañeros, adelante, y desde allí oteé, y vi que dos pastores asieron de un carnero de los mejores del aprisco, y le mataron de manera que verdaderamente pareció a la mañana que había sido su verdugo el lobo. Pasméme, quedé suspenso cuando vi que los pastores eran los lobos y que despedazaban el ganado los mismos que le habían de guardar. Al punto, hacían saber a su amo la presa del lobo, dábanle el pellejo y parte de la carne, y comíanse ellos lo más y lo mejor. Volvía a reñirles el señor, y volvía también el castigo de los perros. No había lobos, menguaba el rebaño; quisiera yo descubrillo, hallábame mudo. Todo lo cual me traía lleno de admiración y de congoja. ''¡Válame Dios! -decía entre mí-, ¿quién podrá remediar esta maldad? ¿Quién será poderoso a dar a entender que la defensa ofende, que las centinelas duermen, que la confianza roba y el que os guarda os mata?''»

CIPIÓN.- Y decías muy bien, Berganza, porque no hay mayor ni más sotil ladrón que el doméstico, y así, mueren muchos más de los confiados que de los recatados; pero el daño está en que es imposible que puedan pasar bien las gentes en el mundo si no se fía y se confía. Mas quédese aquí esto, que no quiero que parezcamos predicadores. Pasa adelante.


El coloquio de los perros. -Miguel de Cervantes-

[Crimilda]

Los grandes sabios también saben escribir con mucha claridad.

El consejo dado por los preceptistas literarios, y sobre el cual ha disertado muy atinada e ingenuamente Pérez de Ayala, "ver las cosas por primera vez", es decir, readmirarlas descartando reminiscencias librescas, descripciones postizas y frases y tópicos comunes, tiene en la investigación científica muy señalada aplicación. Hay que limpiar la mente de prejuicios e imágenes ajenas, hacer firme el propósito de ver y juzgar por nosotros mismos, como si el objeto hubiera sido creado expresamente para regalo y deleite de nuestro intelecto. Es preciso, en fin, renovar en lo posible aquel estado del espíritu -mezcla de sorpresa, emoción, y vivísima curiosidad- por que atravesó el sabio afortunado que descubrió el hecho considerado por nosotros, o que planteó primeramente el problema.

Y eso se enlaza íntimamente con otra regla encarecida insistentemente por los maestros de la investigación científica. No basta examinar, hay que contemplar: impregnemos de emoción y simpatía las cosas observadas, hagámoslas nuestras, tanto por el corazón como por la inteligencia. Sólo así nos entregarán su secreto. Porque el entusiasmo acrecienta y afina nuestra capacidad perceptiva. Al modo del amante que sabe descubrir diariamente en su adorada nuevas perfecciones, quien contempla con delectación un objeto acaba por discernir en él detalles interesantes y propiedades peregrinas escapadas a la tención distraída de los trabajadores rutinarios.

Reglas y consejos sobre investigación científica.- Santiago Ramón y Cajal.

[Fareraa]

Enhorabuena a todos por este fantastico hilo que acabo de descrubir, Genial idea Crimi


Y ya que nos acercamos al mes de mayo aprovecho para poner algo queme gusta mucho del romacero tradicional español que trata sobre elsentimiento de tristeza, soledad y angustia del prisionero ante las bellezas de la naturaleza y el amor que el no puede disfrutar
Que por mayo era por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor,
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión,
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero ;
¡déle Dios mal galardón!

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por Fareraa

Enhorabuena a todos por este fantastico hilo que acabo de descrubir, Genial idea Crimi

Ya me estaba sorprendiendo no leerte por estos lares.

Bienvenida!!

[Fareraa]

no creo que haya salido este romance que espero que os guste:

ROMANCE


Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
En las sienes me latían
cincuenta y dos desengaños;
gris de paisaje en los ojos,
risas sin sol en los labios,
y el corazón jadeante
como un pájaro cansado.
Yo me acerqué hasta tu vera
con miedo, ¿por qué negarlo?
Te reventaba en la boca
un clavel de veinte años
y en la mejilla un süave
melocotón sonrosado.
Cuando dijistes: «Te quiero»
fue tu voz igual que un caño
de agua fresca en una tarde
calurosa de verano.
Se me echó encima el cariño
lo mismo que un toro bravo
y quedé sobre la arena
muerto de amor y sangrando
por cuatro besos lentísimos
que me brindaron tus labios.
De la sien a la cintura,
de la garganta al costado.
¡Qué boda sin requilorios
sobre la hierba del campo!
¡Qué marcha nupcial cantaba
el viento sobre los álamos!
¡Qué luna grande y redonda
iluminó nuestro abrazo,
y qué olor el de tu cuerpo
a trigo recién cortado!
El pueblo, a las dos semanas
hizo lengua en los colmados,
en las barandas del río,
en la azotea, en los patios,
en las mesas del casino
y en los surcos del arado:
«Un hombre que peina canas
y que le dobla los años».
Es cierto que peino canas
pero en cambio, cuando abrazo
soy lo mismo que un olivo,
igual que un ciprés sonámbulo,
Cristobalón de aguas puras
que atraviesa el río a nado
si ve en la orilla unos ojos
o una boca hecha de nardos,
para cortarle el suspiro
con el calor de mis labios.
Que me escupan en la frente,
que me pregonen en bandos,
que vayan diciendo y digan.
Tú conmigo; yo a tu lado
respirando de tu aliento,
yendo al compás de tus pasos,
refrescándome las sientes
en la palma de tu mano.
Centinela de tus sueños,
hombro para tu descanso,
Cirineo de tus penas
Y San Juan de tu calvario
para quererte y tenerte
en la noche de mis brazos.
¡¿Qué importa que haya cumplido
cincuenta y pico de años?!
¿En qué código de amores,
en qué partida de cargos,
hay leyes que determinen
la edad del enamorado?
En cariños no hay fronteras,
ni senderos, ni vallados,
que el cariño es como un monte
con un letrero en lo alto
que dice sólo: «Te quiero»
Y colorín colorado.
Rafael de León

[Fareraa]

Originalmente publicado por Flavio Govednik

Ya me estaba sorprendiendo no leerte por estos lares.

Bienvenida!!

Gracias por tu bienvenida, y como creo debes de ser de ultramar te dedico estos versos que has de conocer y que de alguna manera leyndolos he llegado a creer en la semejanza entre la conocida soledad de la mar y la de la Pampa que no conozco

Ansí me hallaba una noche
contemplando las estrellas,
que le parecen más bellas
cuanto uno es más desgraciao,
y que Dios las haiga criao
para consolarse en ellas.

Les tiene el hombre cariño
y siempre con alegría
ve salir las Tres Marías;
que si llueve, cuanto escampa,
las estrellas son la guía
que el gaucho tiene en la pampa.

[slocum]

EXEMPLO XXIII

DE LO QUE HACEN LAS HORMIGAS PARA MANTENERSE

Otra vez hablaba el conde Lucanor con Patronio, su consejero, de esta manera:

Patronio, gracias a Dios, yo soy bastante rico, y algunos me aconsejan que pues me lo puedo permitir, que no tome otro cuidado, sino tomar placer, comer, beber y holgar, que bastante tengo ya para mi vida, y aún dejo a mis hijos bien heredados. Y por el buen entendimiento que vos tenéis, os ruego que me aconsejéis lo que debo hacer.
Señor conde Lucanor – dijo Patronio-, como quiera que el holgar y el tomar placer es bueno, para que vos hagáis en esto lo más provechoso, me placería que supieseis lo que hace la hormiga para el mantenimiento de su vida.

Y el conde preguntó cómo era aquello, y Patronio le dijo:
Señor conde Lucanor, ya veis cuan pequeña cosa es la hormiga, y según razón, no debería tener muy gran preocupación, pero sabéis que cada año, al tiempo que los hombres recogen el trigo, salen ellas de sus hormigueros y métenlo en sus casas. Y a la primera agua que viene, sácanlo fuera; y las gentes dicen que lo sacan a secar, y no saben lo que dicen, por que no es así; por que bien sabéis vos que cuando las hormigas sacan la primera vez el trigo fuera de sus hormigueros, es entonces la primera agua y comienza el invierno, y pues ellas, si cada vez que lloviese hubiesen de sacar el trigo para secarlo, mucho trabajo tendrían, y además que no podrían tener sol para secarlo, por que en el invierno no hace tantas veces sol para ello.
Pero la verdad por la cual ellas lo sacan la primera vez que llueve es ésta: ellas meten cuanto grano puedan tener en sus casas de una vez, y no se preocupan sino de traer cuanto hallan. Y desde que lo tienen ya a salvo cuidan de tener suficiente para su vida ese año. Y cuando viene la lluvia y se moja, el grano comienza a nacer; y ellas ven que si el trigo continuara creciendo en los hormigueros, en lugar de aprovecharse de ello, su mismo pan las mataría y sería para ellas ocasión de su daño. Y entonces sácanlo fuera y comen el corazón de cada grano del cual sale la simiente y dejan el resto del grano entero. Y después, por lluvia que venga, no puede nacer, y aliméntanse de él todo el año.
Y aun encontraréis que aunque tengan pan de sobra, mientras haga buen tiempo, no dejan de acarrear cualquier hierbezuela que encuentren. Y esto hacen recelando que no les alcanzará aquello que tienen; y mientras tienen tiempo, no quieren estar de balde ni perder el tiempo que Dios les da, pues pueden aprovecharlo.
Y vos señor conde, pues la hormiga, que es cosa tan mezquina, tiene tal entendimiento y hace tanto por mantenerse, bien debes cuidar que no es buena razón para ningún hombre, y mayormente para los que han de mantener gran estado y gobernar a muchos, en querer comer siempre de lo ganado; porque cierto es que por grande que sea el haber, de donde se saca cada día y no se pone nada, no puede durar mucho y además parece mucha debilidad y gran mengua de corazón. Mas mi consejo es éste: que si queréis comer y holgar, que lo hagáis siempre manteniendo vuestro estado y guardando vuestra honra, y mirando y teniendo cuidado de cómo hayáis de cumplirlo, por que si mucho tuvieres y bueno quisieseis ser, bastante lugar tendréis de gastarlo honradamente.
Al conde agradó mucho este consejo que Patronio le dio, y hallose bien con él.
Y por que don Juan se pagó de este ejemplo, hízolo poner en este libro, e hizo estos versos que dicen así:

No comas siempre lo que has ganado;
Vive tal vida que mueras honrado.

El conde Lucanor -Don Juan Manuel-

a la salud de las hormigas

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por Fareraa

Gracias por tu bienvenida, y como creo debes de ser de ultramar te dedico estos versos que has de conocer y que de alguna manera leyndolos he llegado a creer en la semejanza entre la conocida soledad de la mar y la de la Pampa que no conozco

Ansí me hallaba una noche
contemplando las estrellas,
que le parecen más bellas
cuanto uno es más desgraciao,
y que Dios las haiga criao
para consolarse en ellas.

Les tiene el hombre cariño
y siempre con alegría
ve salir las Tres Marías;
que si llueve, cuanto escampa,
las estrellas son la guía
que el gaucho tiene en la pampa.

José Hernández de "El Martín Fierro"

Muchas gracias


y... también a la salud de las hormigas

[Flavio Govednik]

Hola a todos honorables cofrades de este rinconcito de la Taberna

Aquí va mi aporte. Un tanto lúgubre quizás, pero NO por eso menos maravilloso.
Es de un poeta Uruguayo que los Argentinos amamos especialmente.


Shhhh... Ahí va!

BALADA PARA MI MUERTE

Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada.
Guardaré, mansamente, las cosas de vivir.
Mi pequeña poesía de adioses y de balas.
Mi tabaco, mi Tango.
Mi puñado de Splin.

Me pondré por los hombros de abrigo toda el alba.
Mi penúltimo Whisky, quedará sin beber.
Llegará tangamente mi muerte enamorada.
Yo estaré muerto en punto cuando sean las seis


Hoy que Dios me deja de soñar.
A mi olvido iré por Santa Fe.
Sé que en nuestra esquina vos estás.
¡Toda de tristeza hasta los pies!

Abrazáme fuerte que por dentro oigo muertes.
Viejas muertes... agrediendo lo que amé...
Alma mía... vamos yendo...
Llega el día...¡No llorés!

Moriré en Buenoas Aires.
Será de madrugada.
Que es la hora en que mueren,
los que saben morir.

Flotará en mi silencio la mufla perfumada
de aquel verso que nunca te pude decir.
Andaré tantas cuadras... y allá por plaza Francia
cómo sombras fugadas de un cansado Ballet,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie

Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada. Guardaré mansamente,
las cosas de vivir.
Mi pequeña poesía de adioses y de balas.
Mi tabaco mi Tango.
Mi puñado de Splin.

Me pondré por los hombros, de abrigo
toda el Alba.
Mi penúltimo Whisky...
quedará sin beber.
Llegará tangamente, mi muerte enamorada
Yo estaré, muerto, en punto, cuando sean las seis
Cuando sean las seis
Cuando sean las seis.

Horacio Ferrer.

PD. Como es una Balada tiene música de Astor Piazzolla.

[slocum]

[...]


Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos:
y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta dispertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¿que hay quien intente reinar,
viendo que ha de dispertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.


Fragmento de La vida es sueño . Calderón de la barca.




p.d. última revisión del Marqués de Matalascañas, devoto del señor D. Luis Felipe.

[Fareraa]

Originalmente publicado por Flavio Govednik

Hola a todos honorables cofrades de este rinconcito de la Taberna

Aquí va mi aporte. Un tanto lúgubre quizás, pero NO por eso menos maravilloso.
Es de un poeta Uruguayo que los Argentinos amamos especialmente.


Shhhh... Ahí va!

BALADA PARA MI MUERTE

Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada.
Guardaré, mansamente, las cosas de vivir.
Mi pequeña poesía de adioses y de balas.
Mi tabaco, mi Tango.
Mi puñado de Splin.

Me pondré por los hombros de abrigo toda el alba.
Mi penúltimo Whisky, quedará sin beber.
Llegará tangamente mi muerte enamorada.
Yo estaré muerto en punto cuando sean las seis


Hoy que Dios me deja de soñar.
A mi olvido iré por Santa Fe.
Sé que en nuestra esquina vos estás.
¡Toda de tristeza hasta los pies!

Abrazáme fuerte que por dentro oigo muertes.
Viejas muertes... agrediendo lo que amé...
Alma mía... vamos yendo...
Llega el día...¡No llorés!

Moriré en Buenoas Aires.
Será de madrugada.
Que es la hora en que mueren,
los que saben morir.

Flotará en mi silencio la mufla perfumada
de aquel verso que nunca te pude decir.
Andaré tantas cuadras... y allá por plaza Francia
cómo sombras fugadas de un cansado Ballet,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie

Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada. Guardaré mansamente,
las cosas de vivir.
Mi pequeña poesía de adioses y de balas.
Mi tabaco mi Tango.
Mi puñado de Splin.

Me pondré por los hombros, de abrigo
toda el Alba.
Mi penúltimo Whisky...
quedará sin beber.
Llegará tangamente, mi muerte enamorada
Yo estaré, muerto, en punto, cuando sean las seis
Cuando sean las seis
Cuando sean las seis.

Horacio Ferrer.

PD. Como es una Balada tiene música de Astor Piazzolla.

no veo las frases en rojo, esas que aunque leas y releas 1000 veces... te siguen conmoviendo como la primera vez

[albacora]

Originalmente publicado por slocum

un poco en broma . . .

Un ateo, mientras caminaba a través de la selva, sonriendo ante la belleza que había a su alrededor, pensó:
- "¡Qué milagros de la naturaleza han creado los poderes de la evolución...!" -.
En ese momento, escuchó un murmullo cerca del río. Fue a investigar y vio que un enorme oso pardo avanzaba en el camino hacia él. El hombre empezó a correr como un rayo y, cuando tuvo coraje para darse la vuelta, vio que el oso lo estaba alcanzando.
Trató de retomar sus pasos, pero tropezó y cayó al suelo.
Mientras trataba de levantarse, el oso saltó sobre su pecho y levantó una pata para aporrearlo. El ateo gritó:
- "!!!Ay, Dios mío!!!" -.
El tiempo se detuvo. El oso se congeló. La selva estaba en silencio y hasta el río paró de moverse. Una luz blanca brilló sobre el hombre y una voz resonó desde el cielo:
- "Has negado mi existencia durante todos estos años, has enseñado que no existo y apoyas la idea de que todo fue creado por un accidente cósmico. ¿Esperas que te ayude en esta situación? ¿Puedo contarte como un creyente?" -.
El ateo miró hacia la luz y dijo:
-"Sería hipócrita de mi parte si de repente te pidiese que me tratases como a un cristiano..., ¡pero quizás podrías convertir al oso al cristianismo!.-
La luz se fue, el río comenzó a andar y los sonidos de la selva se reiniciaron. Entonces, el oso bajó su pata derecha, puso sus dos patas juntas, inclinó su cabeza y dijo:
- "hoy te doy gracias, mi Dios, por el alimento que voy a recibir de tus manos" -.

Parabolas
D.Antonio Machado El Bueno

I
Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!


II
''A D. Vicente Ciurana''
Sobre la limpia arena, en el tartesio llano
por donde acaba España y sigue el mar,
hay dos hombres que apoyan la cabeza en la mano:
uno duerme, y el otro parece meditar.
El uno, en la mañana de tibia primavera,
junto a la mar tranquila,
ha puesto entre sus ojos y el mar que reverbera,
los párpados, que borran el mar en la pupila.
Y se ha dormido, y sueña con el pastor Proteo,
que sabe los rebaños del marino guardar
y sueña que le llaman las hijas de Nereo,
y ha oído a los caballos de Poseidòn hablar.
El otro mira al agua. Su pensamiento flota;
hijo del mar, navega-o se pone a volar—.
Su pensamiento tiene un vuelo de gaviota,
que ha visto un pez de plata en el agua saltar.
Y piensa: «Es esta vida una ilusión marina
de un pescador que un día ya no puede pescar.»
El soñador ha visto que el mar se le ilumina,
y sueña que es la muerte una ilusión del mar.

III
Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar,
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor,
y el jardinero se fue
por esos mares de Dios.

IV
Consejos
Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco-, sin que el partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.


V
Profesión De Fe
Dios no es el mar, está en el mar; riela
como luna en el agua, o aparece
como una blanca vela;
en el mar se despierta o se adormece.
Creó la mar, y nace
de la mar cual la nube y la tormenta;
es el Creador y la criatura lo hace;
su aliento es alma, y por el alma alienta.
Yo he de hacerte, mi Dios, cual Tú me hiciste,
y para darte el alma que me diste
en mí te he de crear. Que el puro río
de caridad que fluye eternamente,
fluya en mi corazón. ¡Seca, Dios mío,
de una fe sin amor la turbia fuente!


VI
El Dios que todos llevamos,
el Dios que todos hacemos,
el Dios que todos buscamos
y que nunca encontraremos.
Tres dioses o tres personas
del solo Dios verdadero.


VII
Dice la razón: Busquemos
la verdad.
Y el corazón: Vanidad.
La verdad ya la tenemos.
La razón: ¡Ay, quién alcanza
la verdad!
El corazón: Vanidad.
La verdad es la esperanza.
Dice la razón: Tú mientes.
Y contesta el corazón:
Quien miente eres tú, razón,
que dices lo que no sientes.
La razón: Jamás podremos
entendernos, corazón.
El corazón: Lo veremos.

VIII
Cabeza meditadora,
¡qué lejos se oye el zumbido
de la abeja libadora!
Echaste un velo de sombra sobre
el bello mundo, y vas
creyendo ver porque mides
la sombra con un compás.
Mientras la abeja fabrica,
melifica,
con jugo de campo y sol,
yo voy echando verdades
que nada son, vanidades
al fondo de mi crisol.
De la mar al precepto,
del precepto al concepto,
del concepto a la idea
—¡oh la linda tarea!—,
de la idea a la mar.
¡Y otra vez a empezar!

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por Fareraa

no veo las frases en rojo, esas que aunque leas y releas 1000 veces... te siguen conmoviendo como la primera vez

Hola Fareraa!!!!


¿Cómo haces para leer lo que he editado???
Bueno, si te interesan las frases que me conmueven ahí van...


"Me pondré por los hombros, de abrigo todo el alba..."

"Llegará tangamente, mi muerte enamorada"

"...es la hora en que mueren los que saben morir"

"Estaré muerto, en punto, cuando sean las seis"

Si alguna vez visitas éstas latitudes, notarás que esa poesía, ¡fluye de las veredas, de las avenidas y del cemento de Buenos Aires!

Eso si... tendrá que ser de madrugada

Beso su mano señora

[Fareraa]

Originalmente publicado por Flavio Govednik

Hola Fareraa!!!!


¿Cómo haces para leer lo que he editado???
Bueno, si te interesan las frases que me conmueven ahí van...


"Me pondré por los hombros, de abrigo todo el alba..."

"Llegará tangamente, mi muerte enamorada"

"...es la hora en que mueren los que saben morir"

"Estaré muerto, en punto, cuando sean las seis"

Si alguna vez visitas éstas latitudes, notarás que esa poesía, ¡fluye de las veredas, de las avenidas y del cemento de Buenos Aires!

Eso si... tendrá que ser de madrugada

Beso su mano señora

jajaja ese es mi secreto y ha sido mi gran enigma ahora por fin dilucidado, si te portas bien igual te lo cuentoy sobre todo si dijeras para los incultos como yo ( igual hay alguien mas) lo que es un puñado de splin, y "mi mufla perfumada" supongo que mufla seráen lumbardo no? en google soo habla de hornos mufla y eso no creo que sea
no?



" es la hora en que mueren los que saben morir" ,bonito bonito

no le quepa a usted la menor duda de que visitare esas latitudes y desde luego Buenos Aires me soportara de madrugada
la he encontrado en you tube

[Fareraa]

Para que no se me pierdan
las palabras de mis versos,
guardadas están en sueños,
y las letras desgranadas
como en rosario perfecto,
alimentan dulcemente
en pasado, y en presente,
recuerdos que se agigantan
fructificando en mi mente,
mi única tierra, y mi suerte,
y, cuando levanta el alba,
las letras de mis palabras,
como perlas perfumadas,
de amargo sabor, y sal,
vienen formando una ola
que lleva el nombre, de Mar.

( alguien)

[gracy]

Originalmente publicado por Fareraa

Gracias por tu bienvenida, y como creo debes de ser de ultramar te dedico estos versos que has de conocer y que de alguna manera leyndolos he llegado a creer en la semejanza entre la conocida soledad de la mar y la de la Pampa que no conozco

Ansí me hallaba una noche
contemplando las estrellas,
que le parecen más bellas
cuanto uno es más desgraciao,
y que Dios las haiga criao
para consolarse en ellas.

Les tiene el hombre cariño
y siempre con alegría
ve salir las Tres Marías;
que si llueve, cuanto escampa,
las estrellas son la guía
que el gaucho tiene en la pampa.

Asi que tambièn dominas el Martìn Fierro, la " Biblia argentina"...???
Eres increìble !!!!!.

Splin ( spleen), si no me equivoco, es una palabra inglesa que significa tristeza, depresiòn, abulia.


Se denomina mufla a la parte refractaria de un horno en la cual se disponen los productos que deben tratarse, para protegerlos de la acción directa del fuego o de la acción oxidante del aire

[Crimilda]

Esta poesía de Elizabeth Barrett Browning la he encontrado así traducida, mientras quitaba el polvo a los libros, en un libro de 1966 con varias biografías. (Así tardo yo en limpiar nada )

El biógrafo afirma que es “el más hermoso poema de amor que haya escrito en inglés mujer alguna”. Será en inglés, porque en español los he visto mejores, los míos sin ir mas lejos.


¿Que cómo te amo? Te diré, imagino
que te amo con la hondura y la grandeza,
que mi alma logra en tierras de belleza,
en las horas de gracia en que me empino.
Te amo, humilde, al nivel de mi destino
- lámpara y sol te quiere mi pobreza -,
cual se vuelve del rezo, con pureza,
como se lucha por lo más divino.
Con el amor con que adoré a mis santos,
con esa fe que imaginé perdida,
y te amo con mis risas y mis llantos,
te amo con el aliento de mi vida.
Mas si Dios quiere, yo sabré quererte
mejor y más aún tras de la muerte.

[Fareraa]

Originalmente publicado por gracy

Asi que tambièn dominas el Martìn Fierro, la " Biblia argentina"...???
Eres increìble !!!!!.

Splin ( spleen), si no me equivoco, es una palabra inglesa que significa tristeza, depresiòn, abulia.


Se denomina mufla a la parte refractaria de un horno en la cual se disponen los productos que deben tratarse, para protegerlos de la acción directa del fuego o de la acción oxidante del aire

Si domino algo de Martin Fierro , tengo un gran amigo Uruguayo que me lo enseño hace muchos años, y luego tuve la suerte de que me lo regalaran, y muchas veces leo un trocin, ! que es muy largo!
niña que decepcion con lo de mufla, a mi eso de mufla perfumada me sono muy bonito, no imaginaba yo que podia ser algo tan poco romantico como la la parte refractaria de un horno, que eso ya lo sabia

Me gusta verlos pintarse, de azul y grana volar, bajo el cielo azul temblar.................un tanden Machado. Serrat irrepetible

[Fareraa]

He dicho un tanden irrepetible, pues ahorita mismo me desdigo, hay otro tandem que me pone la carne de gallina Mario Benedetti y Serrat, ya me diras si te gusta,
habra que hacer una quedadita por aqui no?que tengo ganas de platicar con vos, es posible que vaya a Alicante al trofeo Audi medcup, ¿lo mismo andais por alli y nos vemos?

[Fareraa]

Originalmente publicado por Crimilda

Esta poesía de Elizabeth Barrett Browning la he encontrado así traducida, mientras quitaba el polvo a los libros, en un libro de 1966 con varias biografías. (Así tardo yo en limpiar nada )

El biógrafo afirma que es “el más hermoso poema de amor que haya escrito en inglés mujer alguna”. Será en inglés, porque en español los he visto mejores, los míos sin ir mas lejos.

totalmente de acuerdo, ademas eso de la mejor poesia es tan subjetivo,y para romanticos los de pedro salinas o losmios jajajajjajaj

[Flavio Govednik]

[quote=Fareraa;547536]Si domino algo de Martin Fierro , tengo un gran amigo Uruguayo que me lo enseño hace muchos años, y luego tuve la suerte de que me lo regalaran, y muchas veces leo un trocin, ! que es muy largo!
niña que decepcion con lo de mufla, a mi eso de mufla perfumada me sono muy bonito, no imaginaba yo que podia ser algo tan poco romantico como la la parte refractaria de un horno, que eso ya lo sabia/quote]


Desde mi limitado punto de vista, los poetas son una suerte de “transductores” (espero no ofender a nadie con mi BURDA metáfora) que reciben la realidad, la procesan en su interior y la dejan salir como un juego estético de palabras y sonoridades de exquisita síntesis. Ese producto es como una pieza de cerámica, ¡tan rígido! que el menor golpe la podría romper.
En el caso de la Balada ese producto, la pieza de cerámica, todavía no está lista y ya no hay tiempo para que se cueza (pronto darán las seis y el silencio será total) y entonces: flotará en su silencio “la mufla perfumada” que dicho en lenguaje coloquial sería algo así como: “No he tenido tiempo de terminar la mejor obra en tu honor y sólo puedes sospecharla en el perfume de la mufla” Por esto también se habla de “penúltimo” sin duda el poeta ya ha escrito versos al amor, pero el mejor, todavía no está.
No habrá tiempo de terminar el penúltimo Whisky:
“Mi penúltimo Whisky quedará sin beber.”
El último Whisky es el que se toma con Dios.

Splin es “un puñado de nostalgia” que se fuma.
Habrás notado que el poeta lo diferencia del tabaco (no me pidas que sea más explícito )



Espero que Horacio Ferrer no sea un cofrade de ésta Taberna porque ya me veo venir el “privado”

Saludos a todos y (respetuosos) besitos a Gracy y a Foreraa!

PD: Pondré en el hilo “Comparte la música que te gusta” una versión de la Balada cantada por Amelita Baltar (una de las tres esposas de Piazzolla) pero, la versión que me gusta más es la cantada por Goyeneche. Lamento no poder compartirla, pero la tengo en vinilo y nada ni nadie me convencerá de cambiarla de soporte