Historias saladas

[Alf_on]

Traigo aquí unas pinceladas de lo que fueron mis únicas singladuras a bordo de la mercante. Si os gustan habrá más.

Salía yo de cumplir el servicio militar obligatorio en no muy buenas condiciones mentales, dieciocho meses en un cuartel de instrucción de marinería con el boom boom boom del tambor día tras día, hora tras hora y, con un capitán de infantería de marina que el mismo día que llegué allí destinado, procedente del Cuartel de Instrucción de Ferrol, me sacó de la litera a la noche y me mandó llamar a su despacho, donde me informó que debido a mis antecedentes (yo ya había pasado por la cárcel poco antes) me iba a vigilar con lupa y a estar permanentemente encima de mí, como efectivamente así fue. El vasco, único vasco, con la orden expresa de no tocar un arma fuera del machete de guardia dentro del cuartel cuando me tocaba imaginaria en el sollado, portero de noche de un centenar y medio de marineritos.

Pero esta es otra historia, retomando el rumbo entonces nos situamos en Amsterdam a donde me mandó la compañía en la que me enrolé como limpiador de máquinas, último escalafón en aquél petrolero de cien mil toneladas dividido en principio entre "puente" y "negros", definiciones del argot mercante que expresa la nítida distinción entre oficiales y marineros. Bramanes e intocables.

La noche en Amsterdam fue muy divertida, estábamos en los inicios de los ochenta, y acabé haciendo un colega que me enseñó la noche de allí y los tugurios mas de moda, incluyendo un local gay lleno de tipos musculosos y mucho cuero negro, que tenía un pito enorme de neón en el techo destellando indicando el interior del local, donde en una inmensa sala a oscuras vete tu a saber lo que ocurría, con el estruendo de la música a tope. Así que me tomé mi birra cerca de la puerta de salida, por si las moscas.

Dormí en casa del colega y las cuatro arriba, a coger un bus allí al lado que me llevó limpiamente cuarenta kilómetros urbanizados mas allá, hasta un muelle de carga perdido, donde estaba atracado un cajón inmenso entre negro y color óxido de cien mil toneladas. Entrar allí dentro fue casi tan desilusionante como cuando arribé a la universidad, aparte de dimensiones mastodónticas aquello era un muermo.



La naviera, la Krup, la de los cañones de la II guerra mundial, tenía el barco con bandera liberiana, para evitar impuestos, ya sabes, y el capitán y el jefe de máquinas eran alemanes, el resto de la tripulación españoles, vascos y gallegos todos. Anteriormente habían desfilado durante tres años un número indeterminado de chinos como tripulación, con el viejo y el chief de máquina alemanes claro, que debían salir muy baratos pero habían dejado aquel trasto hecho unos zorros, con la mitad de las cosas estropeadas , dos dedos de óxido en cubierta y mierda a go go, (con razón enviaron tres limpiadores de máquinas cuando sólo suele haber uno). Muchos cartelitos escritos en chino por todas partes, eso si.

Así que la esforzada y mejor pagada tripulación española debíamos en un año (dos relevos) devolver al barco su navegabilidad y usabilidad, no se en que orden. Y a fe que lo hacíamos. Recuerdo que allí en Amsterdam pillé un buen surtido de mis vicios preferidos, y gracias a una piedra de cachemir con la que me liaba mis petas pude aguantar una semana metido todo el día en los colectores de salida de cada cilindro, desmontados, para meterme dentro de aquél cilidroide de hierro con una pistola de agujas de aire (especie de taladro con un montón de agujas gordas de hierro que martillean alternadamente la superficie a las que las apliques) a quitar el dedo de carbonilla petrificada que los tapizaban. Estuve escupiendo hollín un mes. Por supuesto no te daban ni una mascarilla, las gafas justo justo, te forrabas de telas y pañuelos y pa dentro.
El trabajo mas usual era limpiar mamparos, paredes de hierro, con cepillos con largos mangos y baldes de un detergente que si bien arrancaba de forma misteriosamente fácil la grasaza que impregnaba todo asimismo convirtió mis manos en unas zarpas agrietadas que no podía ni reconocer. Aquél disolvente nos chorreaba por los guantes y al bajar las manos se metía dentro de ellos, con lo que era casi mejor no usarlos, (eran p. guantes de cocina).

El caso es que una noche a las cuatro de la madrugada la máquina cesó de latir y un desacostumbrado silencio, o mas bien la ausencia de la vibración que trasmitía a todo el barco, nos despertó a todos por arte de magia. Todavía estaba pensando en que significaría aquello cuando ya se oían gritos desacostumbrados por los pasillos reclamando que los de máquinas bajásemos al tajo.

Otras veces habíamos tenido que bajar a la noche, para recoger fuel apestoso y arreglar alguna tubería reventada que tenían la mala costumbre de romperse a esas horas, pero aquello era diferente, con el silencio de la máquina dormida. ....

Continuará...

[humpback]

sí gustan sí, que no pare

[TGB]

Empieza bien, continúa con las entrañas del barco, a ver por dónde nos llevas.

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Bien, a vuestra cuenta pues remojarme el gaznate para que pueda seguir contando batallitas de juventud



Bajé ligero hasta las entrañas del monstruo mientras advertía el miedo que se mascaba en los caretos desencajados de los de cubierta, que apremiaban muy nerviosos...ellos no iban a bajar y quedaban en nuestras manos, los de máquina.

Habíamos partido de Monrovia, en Liberia y nuestro rumbo iba pegado a la costa, muy cerca del continente africano a la altura de Senegal. Marchábamos a Roterdam a llevar 100.000.000 kilos de canicas de mineral, piedrecillas redondas, ya que nuestro barco era un OBO que lo mismo cargaba fuel que mineral triturado. Cuando los de cubierta bajaban a las bodegas a hacer algo, al salir directamente tiraban los buzos de trabajo empapados de chapapote, no se podían limpiar sin estropear las lavadoras. Y eso que el jabón que se usaba era sosa cáustica pura.

En unos minutos el barco sin gobierno se atravesó a la mar y comenzó a derivar con el viento hacia tierra. En la máquina quedó clara la situación tras un breve vistazo, una válvula se había agarrotado y había que cambiarla y echar a andar aquello de nuevo antes de encallar en la costa.
Recurrimos a una grúa puente para sacar la atascada y quitarla, al quedar libre y suspendida de las cadenas aquello se convirtió en una tómbola oscilante y a uno por poco lo aplasta contra un mamparo. La válvula de acero de dos metros de alta, a saber lo que pesaba aquello, oscilaba con los movimientos del barco, bastante acusados al estar al pairo y sin timón. Y es que si no funciona la hélice de bien poco vale el gobernalle. De adorno.
Conseguimos dejarla arrumbada en un lado y fue aún más difícil abocar la nueva en su sitio, milagrosamente sin ninguna mano aplastada o algo peor. Luego acabar de montarla, como estaban al aire como quien dice no nos costó mucho tiempo. En un motorcillo de cortacésped quizás hubiera sido más complicado, aunque desde luego, mas ligero. Lo bueno fué cuando le dimos al aire comprimido y aquello empezó a girar y arrancó...de nuevo el corazón del barco latía, cobraba vida el timón y sobre todo, treinta y tres desesperados emitían un alarido de gratitud. Bien a tiempo, al subir a cubierta allí estaban las rompientes, blanqueando las espumas en aquél amanecer lisérgico, mientras comenzábamos a alejarnos de sus caricias. Los caretos volvían poco a poco a su ser, taciturnos, aburridos, alcoholizados, marinos de la mercante de nuevo, tras unas horas en que las fisonomías, y las almas, habían hecho, por fin, algo de ejercicio...

Yo intenté festejarlo a mi manera, tenía una apuesta conmigo mismo; tirar un lapo que pudiera llegar a la mar. Es que era decepcionante, escupías por la borda y siempre le dabas al casco del barco, de tan alto que era la borda sobre el nivel del agua. El escupitajo describía una trayectoria perfectamente parabólica atraido por la masa del mastodonte y de todas todas, acababa estampado allí abajo contra el hierro.El mar quedaba muy lejos. Aquella madrugada estaba animado y con todas mis fuerzas y aprovechando que íbamos cargados proyecté mi dardo contra el horizonte. No se veía un carajo y no lo vi caer, pero supongo que aquella vez debí lograrlo.

Próximamente, "En las tripas de la ballena".

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Bien, a vuestra cuenta pues remojarme el gaznate para que pueda seguir contando batallitas de juventud



Bajé ligero hasta las entrañas del monstruo mientras advertía el miedo que se mascaba en los caretos desencajados de los de cubierta, que apremiaban muy nerviosos...ellos no iban a bajar y quedaban en nuestras manos, los de máquina.

Habíamos partido de Monrovia, en Liberia y nuestro rumbo iba pegado a la costa, muy cerca del continente africano a la altura de Senegal. Marchábamos a Roterdam a llevar 100.000.000 kilos de canicas de mineral, piedrecillas redondas, ya que nuestro barco era un OBO que lo mismo cargaba fuel que mineral triturado. Cuando los de cubierta bajaban a las bodegas a hacer algo, al salir directamente tiraban los buzos de trabajo empapados de chapapote, no se podían limpiar sin estropear las lavadoras. Y eso que el jabón que se usaba era sosa cáustica pura.

En unos minutos el barco sin gobierno se atravesó a la mar y comenzó a derivar con el viento hacia tierra. En la máquina quedó clara la situación tras un breve vistazo, una válvula se había agarrotado y había que cambiarla y echar a andar aquello de nuevo antes de encallar en la costa.
Recurrimos a una grúa puente para sacar la atascada y quitarla, al quedar libre y suspendida de las cadenas aquello se convirtió en una tómbola oscilante y a uno por poco lo aplasta contra un mamparo. La válvula de acero de dos metros de alta, a saber lo que pesaba aquello, oscilaba con los movimientos del barco, bastante acusados al estar al pairo y sin timón. Y es que si no funciona la hélice de bien poco vale el gobernalle. De adorno.
Conseguimos dejarla arrumbada en un lado y fue aún más difícil abocar la nueva en su sitio, milagrosamente sin ninguna mano aplastada o algo peor. Luego acabar de montarla, como estaban al aire como quien dice no nos costó mucho tiempo. En un motorcillo de cortacésped quizás hubiera sido más complicado, aunque desde luego, mas ligero. Lo bueno fué cuando le dimos al aire comprimido y aquello empezó a girar y arrancó...de nuevo el corazón del barco latía, cobraba vida el timón y sobre todo, treinta y tres desesperados emitían un alarido de gratitud. Bien a tiempo, al subir a cubierta allí estaban las rompientes, blanqueando las espumas en aquél amanecer lisérgico, mientras comenzábamos a alejarnos de sus caricias. Los caretos volvían poco a poco a su ser, taciturnos, aburridos, alcoholizados, marinos de la mercante de nuevo, tras unas horas en que las fisonomías, y las almas, habían hecho, por fin, algo de ejercicio...

Yo intenté festejarlo a mi manera, tenía una apuesta conmigo mismo; tirar un lapo que pudiera llegar a la mar. Es que era decepcionante, escupías por la borda y siempre le dabas al casco del barco, de tan alto que era la borda sobre el nivel del agua. El escupitajo describía una trayectoria perfectamente parabólica atraido por la masa del mastodonte y de todas todas, acababa estampado allí abajo contra el hierro.El mar quedaba muy lejos. Aquella madrugada estaba animado y con todas mis fuerzas y aprovechando que íbamos cargados proyecté mi dardo contra el horizonte. No se veía un carajo y no lo vi caer, pero supongo que aquella vez debí lograrlo.

Próximamente, "En las tripas de la ballena".

[CONTRERAS]

Así siiii sigue sigue ahhhh
con el relato claro

[Marinosinbarco]

Buen relato. Gracias por cambiar el tipo de letra, se lee mucho mejor.

Sigue con el....

[Alf_on]

En las tripas de la ballena


La máquina de un petrolero no difiere gran cosa de cualquier motor de combustión de un coche o camión, en esencia consiste en unos pistones que suben y bajan dentro de sus cilindros y un cigüeñal que recoja ese empuje y lo convierta en revoluciones a trasmitir a la hélice. Sólo que muy grande.

Muy muy grande.


La máquina de nuestro petrolero tenía una particularidad extra; Unos centímetros de alabeo en su cigüeñal.Para los metros de largo que medía, nada grave en exceso, dado que en vez de rodamientos de acero giraba sobre casquillos de bronce. Así que se comía literalmente los casquillos y en cada puerto al que arribábamos llegaban por avión un par de técnicos finlandeses de la fábrica del motor a revisarlo.

Bajábamos a lo más bajo de la sentina, donde estaban las tapas del inmenso cárter y abríamos una de las muchas. Entrar al interior de un motor fue de esas experiencias espirituales profundas tipo satori que dicen. Y es que la iluminación no se alcanza yendo a clases de yoga ni de tai chí por mucho chuan que sea. Hacerme caso.

Normalmente entraban ellos, los técnicos, y medían el desgaste de las piezas de bronce que unían bielas con cigüeñal y los soportes del propio eje. Hasta que tocó cambiar algunos de ellos.



Esa tarde entramos pues con los fineses cuatro de máquinas y nos pusimos a soltar bielas y a cambiar casquillos.Aquello por dentro era mas grande que un minipiso de los de ahora, desde luego, y con escalerillas que metimos nos subimos encima del gigantesco eje de acero bien aceitado. Las tuercas de la biela eran de unos 25 cmts de diámetro, había que agarrarlas con las dos manos y las aflojábamos a golpes de maza sobre la llave plana que la atenazaba. La biela, sujeta con cadenas arriba, se quedaba colgando mientras cambiábamos la pieza y volvíamos a montar todo.

Los golpes resonaban metálico, nuestras imprecaciones sonaban metálicas y allí, debajo del pistón cuatro hombres metidos, una idea me venía una y otra vez... ¿Y si un pirado o un borracho abre la válvula del aire que arranca el motor y nosotros aquí dentro?

O la infinita levedad del ser.

[werke]

Ya te notaba yo algo...

Así que fuiste uno de los chicos de la Black Gang!

Nunca entendí cómo alguien se metía a ese oficio, pero qué suerte que existíais.

Para los cofrades que no conocen el tema, diré que corría por la mercante un chascarrillo que decía: "los de cubierta, si han sido buenos, al morir se van al cielo. Los de máquinas, si han sido buenos, al morir se van a cubierta".

[Cabot]

Originalmente publicado por werke

Ya te notaba yo algo...

Así que fuiste uno de los chicos de la Black Gang!
Huy
Nunca entendí cómo alguien se metía a ese oficio, pero qué suerte que existíais.

Para los cofrades que no conocen el tema, diré que corría por la mercante un chascarrillo que decía: "los de cubierta, si han sido buenos, al morir se van al cielo. Los de máquinas, si han sido buenos, al morir se van a cubierta".

Yo también recuerdo otro, el que vale, vale, y el que no para puente.

Saludos a todos los mercantones de la Taberna de un viejo jefe


Al-fon leña con el tema

[Alf_on]

Originalmente publicado por werke

Ya te notaba yo algo...

Así que fuiste uno de los chicos de la Black Gang!

Nunca entendí cómo alguien se metía a ese oficio, pero qué suerte que existíais.

Para los cofrades que no conocen el tema, diré que corría por la mercante un chascarrillo que decía: "los de cubierta, si han sido buenos, al morir se van al cielo. Los de máquinas, si han sido buenos, al morir se van a cubierta".

te vi a da...

Oye, cada uno hace lo que puede y le toca en cada momento. Y a ver que iban a hacer los pichicomas de cubierta sin los de máquina ... ¿remar?

Ahora castigao, no pongo otro capítulo hasta mañana

[Alf_on]

En la fábrica flotante


Como ya he comentado entré en la mercante al salir grillado de la mili, no entraré en mas detalles pero sírvase el detalle bien frío;Una mujer andaba por medio.

El caso es que sin un duro y deseoso de alejarme mucho de aquél cuartel de instrucción apestoso acabé recalando, cosas del destino, en algo muy parecido pero más mugriento. Un petrolero.

Nada más entrar en el barco, como en la mili, ya iba dando el cante. La edad, veititantos años, (en la mili mas viejo que los chavales de dieciocho años y en aquella megabañera oxidada idem de lienzo, los otros dos wipers (limpiadores) de la máquina eran unos críos de aldea y yo, con mis melenas y mis barbas quevedianas desentonaba nada más verme.

Así que en el barco decidí pasar inadvertido y no liarme con la peña, que luego pasa lo que pasa. Tenía trescientos metros de cubierta para hacer footing, en proa no solía haber nadie nunca y se podía tomar el sol en pelotas y subir a lo alto de la cofa del palo encima del puente era una gozada, el mar redondo alrededor tuyo y la vista libre en todas direcciones, vasto el horizonte. Lo del footing podía pasar, incluso lo de tomar el sol en pelota picada no bastó para que nadie en aquél mastodonte me hiciera indicación alguna, pero...lo de subir al puente causó mi primer roce con la tripulación, a los pocos días de embarcar.

Oye chaval, sueles sublir al puente, hablas con los oficiales...
-si claro, mola tío.
-ya, pues no debes subir, ¿sabes?
-perdón, me he perdido algo?
-joder, que tu eres un marinero, y los marineros no deben alternar con los oficiales, es de ley...
-Juer, que pasada, ¿de verdad te crees eso?
-¿cómo?
-nada, ¿sabes que te digo?, que te vayas a hacer gárgaras por donde has venido...

La cosa quedó allí y no fue a mayores, pero cuando entraba en el comedor o en la sala contigua ya se percibían miradas desaprobadoras y un plan cotilla de despelleje. Aclaro que no he conocido ambiente mas porteril que los tripulantes de un barco.En un grupo cinco despellejan a un sexto que está ausente, cuando vuelve ese se pasa a despellejar a otro ausente o, si hay suerte y se levanta uno de los cinco que estaban al venir ese sexto, según se levanta y se aleja dos pasos ya están despellejandole a él. Y luego dicen de las mujeres.

Con una naturalidad y de un espontáneo que yo flipaba en colores. La cosa se agravó cuando en una partida de mus les machacamos a dos veteranos otro chaval y yo. Ya sabes que en el juego hay que controlar las emociones, aquellos cenutrios se enfadaron por que les ganábamos, la suerte del principiante supongo y, acabaron picando como babosas a dos órdagos con los que les ultimamos.

Como en las películas oyes, tiraron la mesa y todo de lo enfadados que se pusieron y es que nosotros no podíamos parar de reír de lo cómicos que se veían, enfadados por perder una mano de mus. Uno era el mecánico con el que hacía pareja en el trabajo a menudo.

Gracias a dios no pasaron a dar guantazos y allí quedó aquello, para regocijo de los gallegos, los cuatro del mus éramos vascos claro, ellos jugaban al tute.

Como veía que se empezaba a generar tensión en el ambiente decidí recluirme en mi camarote y hacer vida de ermitaño pero... ...

(continuará)

[Alf_on]

En la fábrica flotante (cont.)

Haciendo amigos.

Como creo que ya he comentado al principio, una serie de causalidades "casuales" habían precipitado una situación harto anómala para la jurisprudencia de aquellos lobos de mar, tal que un mindundi del escalafón más bajo, o sea yo, usufructuara en propio y exclusivo beneficio un camarote mas grande que el del viejo y con una bañera dos pies mas larga. Ya sabéis, como íbamos mas wipers de lo normal no había camarotes para todos y a mi me endilgaron una minipocilga sin lavabo siquiera, destinada a los prácticos de los puertos y situaciones así, en que hiciera falta una cama extra.

Tuve que transigir con ello, que remedio si no había otra cosa, pero como al poco me percaté de que había otro camarote grande y hermoso que permanecía cerrado y sin uso pregunté a ver que era aquello.

Fui directamente al primer oficial, y no sin esfuerzo le saqué que aquello era la enfermería, lo cual me permitió darle jaque mate; Yo había hecho tres años de medicina y no tendría ningún problema, antes al contrario, en atender cual samaritano al posible accidentado que pudiera haber en aquél barco.

Como había dos espléndidas camas, aquél pipiolo de Algorta no pudo contradecirme, bien que lo intentó, y me adjudiqué en propiedad aquella suite tan cojonuda. Claro que a la tripulación le sentó como un tiro en la entrepierna, fatal es poco. Yo me hice el loco y a lo mío. La cosa no podía quedar así.

Cogí la costumbre de darme un baño al mediodía, antes de ir a comer. Era una gozada increíble, mi cuarto de baño olímpico, con un sumidero en el pavimento. Abría la espita del agua caliente y un chorro como un puño llenaba aquella inmensa bañera en un pis pas, casi ni me daba tiempo a desnudarme y liarme un cigarrito. Así que en cinco minutos aquello estaba desbordado de agua y entraba chapoteando directamente en el suelo mientras cerraba el grifo y desplazaba otros setenta litros fuera al meterme dentro en plan Arquímedes.

Eran diez minutos que me sabían a gloria y en esas estaba, dándole una calada voluptuosamente al agfano cuando un mediodía un tiparraco entró a "avisar que era la hora de la comida", pobre pretexto para entrar a fisgar. Recuerdo el careto del menda cuando entró al baño y vio mi cabeza asomando en un mar de espuma, exhalando anillos de humo...fue una transformación de fotochop, increíble, se le desencajó el careto y hasta la mandíbula... No veas los caretos de los demás cuando diez minutos después arribé al comedor...si las miradas matasen...

Algo quedaba meridianamente claro...mi estrategia de no dar el cante y pasar desapercibido había naufragado estrepitosamente.

[Cabot]

Me temo que el "pipiolo" de Algorta te va a mandar directo a pintar sentinas una semana.
suerte

[Alf_on]

Originalmente publicado por Cabot

Me temo que el "pipiolo" de Algorta te va a mandar directo a pintar sentinas una semana.
suerte

que va Cabot, si nos hicimos coleguillas...

[Alf_on]

Mierda en popa, a toda estela


Mierda en popa a toda estela,no corta el mar sin que huela, un petrolero zascandil...

En la semana de salir de Amsterdam rumbo a Canadá en busca de mineral con que llenar las bodegas tuve mi primer electroshock marinero.

Fuel al asomarme a popa y ver que seguíamos una autoestopista oceánica inmensa, en la que iban y venían continuamente otros barcos del pelo de nuestro, petroleros, gaseros y sobre todo portacontenedores, pero todos inmensos. Y la autopista quedaba perfectamente marcada, su pavimento inconfundible, un trazado de plásticos meciéndose a dos aguas casi ni dejaba ver el océano...

Estábamos en medio del atlántico, a miles de kilómetros de cualquier tierra firme y sólo se veían plásticos y restos flotando como en un mar de los sargazos. Fue entonces cuando comprendí que la estúpida creencia de que el mar es infinito y se traga toda la basura que le echamos es eso, una creencia estúpida.

En la diaria tarea de la máquina hacíamos una media de uno o dos bidones de doscientos litros llenos hasta los bordes de trapos empapados en aceite, muchos litros de aceites, fueles, gasóleos disolventes, detergentes y demás líquidos que se usan con inaudita profusión en la máquina de un barco, virutas metálicas, hierros diversos, herramientas y piezas rotas, etc etc... A poco de salir de puerto, dependiendo de que puerto fuese, al anochecer tocaba tirar por popa toda aquella basura.



Un atardecer tranquilo y con la mar bella, me tocó abrevar de sus excrecencias al monstruo y vaciar media docena de bidones que esperaban en la cubierta de popa. Al arribar al aire libre desde la infecta sentina que estaba achicando, el espectáculo me arrebató, el sol se sumergía en el horizonte provocando ese espectáculo que ningún circo del sol ni de la luna puede imitar. Las nubes se encendían mágicamente pasando de negros cimarrones a fantásticas alazanas que galopaban en el vasto escenario con algo más que sensorrund.

En esta beatífica tarea estaba yo meditando sobre el tema, cuando cruzó nuestra estela un velero de doce o trece metros recortándose contra el horizonte carmesí.

Un puño misterioso me entró en el pecho y me estrujó el corazón. Como en un viaje astral de bajo coste me vi allí, en la popa mugrienta, tirando al ocáno pura mierda a mansalva mientras el convencimiento de que donde debería estar es allá, en aquel velero de teca, apuntando en la carta el rumbo, la estima de deriva y abatimiento, con la radio abierta atento al parte y un buen swing sonando en el barco, éste si, un barco.

Tuve que lloriquear un rato para que aquél puño me soltase.

[CONTRERAS]

Dí que Sí
Pedazo de Nobel
sigue bebiendo así

[Alf_on]

Originalmente publicado por CONTRERAS

Dí que Sí
Pedazo de Nobel
sigue bebiendo así

¿Y eso como se come?... es una alabanza o como parece, mas bien una burla?

[HadaPirata]

Que sigan! los relatos, nos transportan en el tiempo.

[werke]

¿ qué sería de nosotros si no estuviéramos expuestos a un poquito de burla?

Venga! tú a lo tuyo!

[Alf_on]

Originalmente publicado por werke

¿ qué sería de nosotros si no estuviéramos expuestos a un poquito de burla?

Venga! tú a lo tuyo!

[Alf_on]

Be Canadá, my friend,




Tras una cura de humildad como la pasada y ver que el océano ya no es si no un inmenso vertedero de excrecencias humanoides, visitar Canadá fue una sobredosis de vitaminas.

Llevaba tres días de duchas purificatorias, tras una noche en que reventó una tubería de fuel (conocido vulgarmente por chapapote) de las que alimentaba la máquina y que nos pasamos recogiendo aquél pegajoso fluido.
Mientras andábamos limpiando con palas y trapos aquél desaguisado, a saber los litros de fuel que habían salido petados a presión y bien calentitos por la tubería rota, nos caían encima los pegotes que destilaban los pisos superiores, así que esa noche en vez de ducharnos con agua y jabón, totalmente ineficientes para llevarse el chapapote, lo hicimos con petróleo, con gas oil.

Provistos de latas de cinco litros a la ducha,allá que tuvimos que bregar los que allí anduvimos, frotándonos con energía los pegotones de chapapote del pelo y de la cabeza. Puedes imaginar el olor que dejó todo aquella operación. Luego me duché y fregotee hasta despellejarme con el jabón y el estropajo por ver de quitarme aquél pestazo, pero no daba apenas resultado y acabé a la madrugada por dejarlo como estaba y seguir oliendo a bidón de petróleo por unos días.Tenía los ojos como naranjas.

Nuestro puerto de destino en Canadá era un villorrio inapreciable, en realidad una simple terminal de carga de mineral al fondo de la bahia (Golfo mas propiamente) de Saint Laurence, inmenso estuario, un mar interior de hecho, donde hay pueblos con nombres tan pintorescos como Kouchibouguac o Tete a la baleine, y en todo caso muy apropiados.Fue allí donde pude ver de cerca estos animales, un espléndido día de sol, mientras navegábamos ya en aguas interiores del Golfo.



Ocurrió después de comer en que aprovechando el rato libre me subí a la cofa del palo con unos prismáticos que pillé en el puente prestados. El espectáculo lo merecía. Cientos de delfines acompañaban la ruta de una familia de ballenas, bastante numerosa por cierto, en la cual la que sería la jefa imagino comenzó a dar palmetazos en el agua con la cola, que mantenía fuera a tal efecto, ya que nuestra ruta y la suya coincidían.

No me quiero imaginar lo que tiene que ser sentir esos palmetazos desde un bote de remos...levantaba chorros de espuma y olas de buen tamaño, y desde luego impresionar, impresionaba un huevo.

Arribamos ya anocheciendo a nuestro destino en el fondo de la bahia, un pueblo que no llegué a atisbar tan siquiera, pese a que el olor que me iba llegando a tierra fresca y a bosque, los pinares tapizaban todo aquello y me llamaban con fuerza tras dos semanas sin oler otra cosa que mar y máquina.

Avisaron antes de acabar de amarrar el barco..."en seis horas cargados y saliendo"...mi gozo en un pozo teniendo en cuenta que había que estar dos horas antes por lo menos a bordo...hay que joderse, para una vez en la vida que iba a estar en aquél magnífico sitio y ni tan siquiera dar un voltio por territorio quebequés.

Bajé del barco empero, a intentar ver algo más que nuestro muelle de carga, eso si, limpio como una patena. Increíble y mas para un vasco, acostumbrado a ver nuestros puertos convertidos en estercoleros permanentemente. El agua era transparente, sin la mas leve señal de aceite flotando, el fondo, limpio como una patena, no mostraba ni un solo pedacito del mineral del que allí se trasegaba.Realmente no lo podía creer, esa capacidad de conjugar enormes barcos cargueros como el mío con unos fondos prístinos y unas aguas impolutas. Algo radicalmente imposible en otras partes.



Al lado nuestro apareció el camioncito de un vendedor de variado género,un auténtico buhonero, (en otros puertos directamente entran los vendedores a los barcos a pregonar las mercancías) y aproveché para pillar un par de camisas canadienses, de cuadros gordos, suaves como el algodón e increíblemente calentitas.

No me dio tiempo a más, subí al barco por si las moscas, no fuese a quedarme en tierra sin quererlo , antes del amanecer ya habían cargado las cien mil toneladas de rigor y estábamos largando amarras...snif Me quedé con las ganas de conocer un poco aquello, charlar aunque fuese un rato y tomar un café con alguien del lugar, no te digo darme un paseo por aquellos bosques tan atrayentes, pero el tiempo es oro literalmente para los armadores.Vuelta a limpiar mamparos y filtros del fuel, rogando por que no reventase otra tubería de marras. Rumbo a Europa de nuevo, a descargar en Rotterdam.

Claro que allí la orden fué tajante; "Ni una colilla por la borda hasta nueva orden, y cuidadito".

[coques]

Hay historia o no? Que tengo curiosidad!

[Burmeister]

Sigue Sigue

[Alf_on]

El vals de las grúas


Así que sin apenas tiempo para darme cuenta siquiera de dónde había estado aunque con dos espléndidas camisas de franela atravesamos de nuevo el charco por donde habíamos venido y, catorce días después entrábamos en Rotterdam a descargar el mineral que llenaba las bodegas.

Allí fui espectador de un vals muy peculiar interpretado por dos gigantescas grúas puente, provistas cada una de cucharas bivalba, dos mandíbulas de acero similares a las palas de una excavadora pero de un tamaño verdaderamente descomunal.



En cada bocado cogían cien toneladas y sus centauros, que la guiaban desde lo alto en sus cabinas conseguían que se moviesen con una eficacia rayana en la perfección mas absoluta.

Desde lo alto las dejaban caer a plomo sobre la masa de mineral en las tripas del barco que se ofrecía con las bodegas abiertas. Su peso y la velocidad de la caída hacía que se hundieran al instante y antes de asentarse ya se estaban cerrando y, al mismo tiempo, la cabina comenzaba una loca galopada hacia el otro extremo, en el interior de un pabellón donde dejaba caer amontonándolo el mineral. Se utilizan grúas parecidas para descargar contenedores.

En pocos segundos estaba volando de vuelta, siempre con la inmensa tenaza colgando tras de si retrasada y, antes de llegar ya estaba soltándola de nuevo a plomo mientras describía un arco e iba a caer exactamente en donde quería el gruísta.

En seis horas habían sacado cincuenta mil toneladas cada uno y el barco salía pitando de allí rumbo esta vez a Liberia.

Nos dirigíamos a Monrovia, la capital de Liberia, que había salido en portada de una famosa revista poco antes de embarcar con unas terroríficas fotos que dieron la vuelta al mundo;


En la playa colocaron unas gruesas estacas enhiestas en la arena a las que ataron a los trece ministros del gobierno para ejecutarlos. El protagonista, Samuel Doe, un joven sargento que se convertía en el primero de una saga que asolaría el país ininterrumpidamente casi hasta nuestros días.
Allí cuando el sargento golpista se consolida surge otro sargento joven con ganas de mando y vuelta a empezar. A Doe después le tocó su matarile, (se lo comieron incluso) y otro sargento, Charles Taylor ocupó su lugar para seguir exprimiendo y seguir masacrando a ese pueblo al que venía a liberar.



Otro mundo al que había conocido hasta ahora me esperaba.