Rincón literario

[Crimilda]

Re: Rincón literario

. . .


Crimilda que por aquí viene poca gente y con estos post de van a salir huyendo

Que no, Slocum, que no. Que este pueblo (el español) fue capaz de crear esto tan complicado:

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero,
que muero porque no muero.

En mí yo no vivo ya,
y sin Dios vivir no puedo;
pues sin él y sin mí quedo,
este vivir ¿qué será?
Mil muertes se me hará,
pues mi misma vida espero,
muriendo porque no muero.

Esta vida que yo vivo
es privación de vivir;
y así, es continuo morir
hasta que viva contigo.
Oye, mi Dios, lo que digo:
que esta vida no la quiero,
que muero porque no muero.

Estando ausente de ti
¿qué vida puedo tener,
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí,
pues de suerte persevero,
que muero, porque no muero.

El pez que del agua sale
aun de alivio no carece,
que en la muerte que padece
al fin la muerte le vale.
¿Qué muerte habrá que se iguale
a mi vivir lastimero,
pues si más vivo más muero?

Cuando me pienso aliviar
de verte en el Sacramento,
háceme más sentimiento
el no te poder gozar;
todo es para más penar
por no verte como quiero,
y muero porque no muero.

Y si me gozo, Señor,
con esperanza de verte,
en ver que puedo perderte
se me dobla mi dolor;
viviendo en tanto pavor
y esperando como espero,
muérome porque no muero.

¡Sácame de aquesta muerte
mi Dios, y dame la vida;
no me tengas impedida
en este lazo tan fuerte;
mira que peno por verte,
y mi mal es tan entero,
que muero porque no muero.

Lloraré mi muerte ya
y lamentaré mi vida,
en tanto que detenida
por mis pecados está.
¡Oh mi Dios!, ¿cuándo será
cuando yo diga de vero:
vivo ya porque no muero?

¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...?

[slocum]

Re: Rincón literario

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico…
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

El Viaje Definitivo -Juan Ramón Jiménez

'Que no, Slocum, que no. Que este pueblo (el español) fue capaz de crear esto tan complicado:'
ejque teresita cuando se le iba el santo al cielo y desde allí le dictaba . . . en este poema juanra lo dice algo más claro . . .

'¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...? '

no no, si en el fondo no se le tiene miedo a la muerte . . . a lo que se le tiene un poco de miedo . . . mejor dicho respeto, es a las formas

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Voy a poner otro que también le cantó a la muerte (¿quién no?), pero de esto último sólo un poquito.


Yo me moriré una noche,
cerca de la madrugada
antes de que rompa el día
la fina raya del alba.
-------

EUROPA no habla griego, que habla gringo
Creyendo que esta hablando el europeo:
Babélico balido y balbuceo
Que se americaniza de vikingo.
Nunca sonó un imperio Carolingo
Tan incontinental cocacoleo.
Ni encontró un Bonaparte a su deseo
Tal respuesta, responso, ni respiro.
Respuesta que es apuesta y desatina.
Responso a la difunta Gran Bretaña.
Respingo que lo da quien mas se empina.
Y mientras se la ignora o se la extraña
A una Europa, que, al serlo, fue latina,
Ya no se habla en cristiano ni en España.
----------

LA vejez es una mascara:
Si te la quitas, descubres
El rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
Durante toda la vida.
Pero ella va mas despacio
Y tu andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
No es que vuelves a la infancia,
Es que moderas el paso
Y al fin la niñez te alcanza.
-----------

Este callado arder de oculto fuego
En que, sonando, el alma se ensimisma,
Es cenicienta, remansada lumbre,
O llama que me punza y me lastima.
Siento que se separan mis recuerdos
De un solo recordar que los olvida:
Que una sola esperanza me separa
De tantas esperanzas ya perdidas.
Y el punzante dolor me va clavando,
Como un latido, su aguzada espina,
Que, al encontrar mi llaga mas secreta,
Por el herido corazón respira.

José Bergamín

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Mascarón de Proa

La niña de madera no llegó caminando:
allí de pronto estuvo sentada en los ladrillos,
viejas flores del mar cubrían su cabeza,
su mirada tenía tristeza de raíces.

Allí quedó mirando nuestras vidas abiertas,
el ir y ser y andar y volver por la tierra,
el día destiñendo sus pétalos graduales.
Vigilaba sin vernos la niña de madera.

La niña coronada por las antiguas olas,
allí miraba con sus ojos derrotados:
sabía que vivimos en una red remota

de tiempo y agua y olas y sonidos y lluvia,
sin saber si existimos o si somos su sueño.
Ésta es la historia de la muchacha de madera.

Pablo Neruda

[slocum]

Re: Rincón literario

UN SONETO A CERVANTES

Horas de pesadumbre y de tristeza
paso en mi soledad. Pero Cervantes
es buen amigo. Endulza mis instantes
ásperos, y reposa mi cabeza.

Él es la vida y la naturaleza,
regala un yelmo de oros y diamantes
a mis sueños errantes.
Es para mí: suspira, ríe y reza.

Cristiano y amoroso y caballero
parla como un arroyo cristalino.
¡Así le admiro y quiero,

viendo cómo el destino
hace que regocije al mundo entero
la tristeza inmortal de ser divino!

Rubén Darío.

pos sí, me lo ha quitado de la boca, por Miguel , si ejque ya está . . . casi todo dicho.

[albacora]

Re: Rincón literario

Primera velada

Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana arrimaban,
pícaros, su fronda pícara.

Asentada en mi sillón,
desnuda, juntó las manos.
Y en el suelo, trepidaban,
de gusto, sus pies, tan parvos.

-Vi cómo, color de cera,
un rayo con luz de fronda
revolaba por su risa
y su pecho -en la flor, mosca ,

-Besé sus finos tobillos.
Y estalló en risa, tan suave,
risa hermosa de cristal.
desgranada en claros trinos...

Bajo el camisón, sus pies
-¡Basta, basta!» -se escondieron.
-¡La risa, falso castigo
del primer atrevimiento!

Trémulos, pobres, sus ojos
mis labios besaron, suaves:
-Echó, cursi, su cabeza
hacia atrás: «Mejor, si cabe...!

Caballero, dos palabras...»»
-Se tragó lo que faltaba
con un beso que le hizo
reírse... ¡qué a gusto estaba!

-Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana asomaban,
pícaros, su fronda pícara.

Arturo Rimbaud

[albacora]

Re: Rincón literario

Je t'aime

Je t'aime pour toutes les femmes queje n'ai pas
connues
Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu
Pour l'odeur du grand large et l'odeur du pain
chaud
Pour la neige qui fond pour les premières fleurs
Pour les animaux purs que l'homme n'effraie pas
Je t'aime pour aimer
Je t'aime pour toutes les femmes que je n'aime
pas
Qui me reflète sinon toi moi-même je me vois si
peu
Sans toije ne vois rien qu'une étendue déserte
Entre autrefois et aujourd'hui
R y a eu toutes ces morts que j'ai franchies sur la
paille
Je n'ai pas pu percer le mur de mon miroir
R m'a fallu apprendre mot par mot la vie
Comme on oublie
Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne
Pour la santé
Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion
Pour ce coeur immortel queje ne détiens pas
Tu crois être le doute et tu n'es que raison

TU es

le grand soleil qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de mot

Te Amo

Te amo por todas las mujeres que no he conocido
Te amo por todos los momentos que no he vivido
Por el olor de alta mar y por el olor a tibio pan
Por la nieve

que se funde ante las primeras flores
Por los animales puros que el hombre no tiene
Te amo por amar
Te amo por todas las mujeres que no amo.
Quién es mi reflejo sino tú yo me veo tan poco
Sin ti sólo veo un inmenso desierto
Entre el ayer y el hoy
Hubo todas esas muertes vencidas
No he podido traspasar el muro de mi espejo
Tuve que aprender palabra por palabra la vida
Cómo se olvida
Te amo por tu sabiduría que no es la mía
Por la salud
Te amo contra todo lo que es fuera üusión
Por ese corazón inmortal que no detengo
Crees ser duda y sólo eres razón
Eres el gran sol que me embriaga
Cuando estoy seguro de mí mismo.

Paul Éluard

[slocum]

Re: Rincón literario

. . .

— ¿Qué piensa usted de las artes?

— El arte es la ciencia de lo inútil.

El médico frunció la frente sorprendido. Aquella respuesta no cuadraba con la personalidad que había creído adivinar en su paciente.

— ¿Quiere decir que desprecia usted las artes; que las considera algo trivial, y a quienes las practican gentes desocupadas que no tienen otra cosa mejor que hacer?

— ¡Nada de eso doctor! ¡Considero que el arte es tanto más sublime cuanto mayor es su inutilidad!

— Explíquese mejor.

— El hombre es el único animal que se crea necesidades que nada tienen que ver con la subsistencia del individuo y con la reproducción de la especie. No le basta comer para alimentarse, sino que condimenta los alimentos, de modo que añadan placer a la satisfacción de su necesidad. No le basta vestirse para abrigarse, sino que añade, a esta función tan elemental, la exigencia de confeccionar su ropa con determinadas formas y colores. No se contenta con cobijarse, sino que construye edificios con líneas armoniosas y caprichosas que exceden de su necesidad: lo cual no ocurre con la guarida del zorro, la madriguera del conejo o el nido de la cigüeña. ¿Hay algo más inútil que la corbata que lleva usted puesta? ¿De qué le sirve al estómago una salsa cumberland o un chateaubriand a la Périgord? ¿Qué añade al cobijo del hombre el friso de una escayola o las orlas en forma de signos de interrogación de los hierros que sostienen el pasamanos de una escalera? Pues bien: todo eso que está inútilmente «añadido a la pura necesidad»… ¡ya es arte! La gastronomía, la hoy llamada alta costura y la decoración son las primeras artes creadas por nuestra especie, porque representan los excesos inútiles añadidos a las necesidades primarias de comer, abrigarse y guarecerse.

— Dígame, señora de Almenara, ¿dónde ha leído ese ensayo sobre la inutilidad? ¡Me gustaría conocerlo!

— ¡No necesito leer a los demás para formarme una opinión, doctor!

— Prosiga, señora: me tiene usted absolutamente fascinado.

— Pues bien — continuó Alicia —. En el momento mismo en que el espíritu creador del hombre se despegó incluso de la necesidad primaria para producir sus lucubraciones, nacieron las grandes Artes: la Poesía, la Danza, la Música y la Pintura.

— Olvida la Arquitectura.

— Considero a la Arquitectura, como a la Gastronomía, un añadido inútil a una necesidad «primaria». La Danza en cierto modo, también tiene este lastre, pero se aleja más de la necesidad. Es… ¿cómo explicarme?, una… una… ¡una mímica sublimada! ¡eso es lo que quería decir! Tal vez la Danza sea anterior al lenguaje y tuviera en sus orígenes una intencionalidad práctica: con carga erótica, reverencial o religiosa. ¡Yo no estaba allí, y no se qué «intencionalidad» tenía! Pero no hay duda de que encerraba «un propósito», encaminado a la consecución de un fin. No sé si me explico, pero la intencionalidad es algo muy superior a la «necesidad primaria». Está ya directamente relacionada con el juicio y la voluntad. «Quiero esto y voy a demostrarlo con gestos y ademanes rítmicos.» ¡Y la Humanidad se puso a danzar! ¡De ahí a la Pavlova o a Nureyev no había más que un paso! La Pintura pertenece a un género superior. ¡Es más inútil todavía! Tiene un lejanísimo parentesco con la escritura ideográfica, mas una vez añadida su carga de inutilidad, la distancia entre lo necesario y lo que no sirve para nada, se hace tan grande, que la considero entre las primeras de las Artes Mayores. ¿No opina lo mismo, doctor?

— Mi querida amiga, no es mi opinión lo que interesa, sino la suya.

— ¿Y no le interesa que a mí me interese conocer su opinión, doctor? ¡Sería muy poco galante de su parte dejarme hablar y hablar sin intervenir!

— Eso es precisamente lo que deseo, señora. Y empiezo a pensar que se le ha acabado la inspiración. ¿Cómo juzga usted la Poesía?

— Paralela en méritos a la Pintura, aunque un tanto más inútil todavía. ¿Qué quiere decir, o para qué sirve decir:

Mi corazón, como una sierpe se ha desprendido de su piel, y aquí la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel?

»¡Oh, doctor! Ni el corazón tiene una piel como la de las serpientes que se la cambian cada temporada como las modas de las mujeres, ni los ofidios ni el corazón acostumbran a impregnarse del zumo de las abejas; ni hay hombre que pueda contemplar víscera tan delicada entre las manos: pues si estuviese vivo moriría en el intento; y si muerto, no podría contemplarla. ¡Y sin embargo este poemilla de García Lorca es arte puro!

»Queda, por último, la Música. ¿Qué mayor inutilidad que unir unos ruidos con otros ruidos que no expresan directamente nada y que pueden ser interpretados de mil distintas maneras según el estado de ánimo de quien los escuche? ¿A quién alimenta eso? ¿A quién abriga? ¿A quién cobija? ¡A nadie! La Música es la más inútil, biológicamente hablando, de todas las Artes y, por ello, por su pavorosa y radical inutilidad, es la más grande de todas ellas; la menos irracional, la más intelectual, la más espiritual, la más humana, en tanto que esto signifique superación de los seres inferiores. Porque lo cierto es que hay quien entiende, ¡equivocadamente, claro está!, por «humano…».

Alicia se detuvo y se sonrojó:

— ¡Ah, doctor estoy hablando como un ser pedante e insufrible! Discúlpeme. No quiero hablar más.
. . .

Los renglones torcidos de dios - Torcuato Luca de Tena -

el arte . . . eso es morirse de frío, no?, abrígate flavio.

[Brisa]

Re: Rincón literario

. . .

Alicia se detuvo y se sonrojó:

— ¡Ah, doctor estoy hablando como un ser pedante e insufrible! Discúlpeme. No quiero hablar más.
. . .

Los renglones torcidos de dios - Torcuato Luca de Tena -

el arte . . . eso es morirse de frío, no?, abrígate flavio.

Ya ves, Flavio...Don Torcuato te copió. Siesqueeeee...

[Gota]

Re: Rincón literario

Un día leí un proverbio que decía algo asi:

Cuando algo te aflija toma refugio en la Verdad, la Paz y la Belleza, en las que no hay ninguna duda.
Ese proverbio me inspiró este poema a mi mar, donde me he refugiado tantas veces.

Os la dedico a todos los amantes del Mar

MI MAR

Mar eterno que me enamoras
bálsamo de heridas en el alma
Tomo refugio en tu Verdad sin tiempo
cuando el corazón duele
y todo lo demás se hace pequeño.

Mar inmenso que me cautivas
Tú eres el placer que tanto espero
Me nutro de tu Belleza plácida
en comunión contigo
bañada por tus lágrimas azules

Mar profundo que me sustentas
colmando de tu espíritu mis días,
embriagando de Paz mis soledades
Tú no morirás nunca
porque el principio y el fin en ti no existen

Mar intenso hasta lo imposible
refugio de amores infinitos
cementerio de poemas olvidados
El dia en que yo muera
me quedaré contigo para siempre

(Cabo de Gata 20 agosto 2002)

[Fareraa]

Re: Rincón literario

Un día leí un proverbio que decía algo asi:

Cuando algo te aflija toma refugio en la Verdad, la Paz y la Belleza, en las que no hay ninguna duda.
Ese proverbio me inspiró este poema a mi mar, donde me he refugiado tantas veces.

Os la dedico a todos los amantes del Mar

MI MAR

Mar eterno que me enamoras
bálsamo de heridas en el alma
Tomo refugio en tu Verdad sin tiempo
cuando el corazón duele
y todo lo demás se hace pequeño.

Mar inmenso que me cautivas
Tú eres el placer que tanto espero
Me nutro de tu Belleza plácida
en comunión contigo
bañada por tus lágrimas azules

Mar profundo que me sustentas
colmando de tu espíritu mis días,
embriagando de Paz mis soledades
Tú no morirás nunca
porque el principio y el fin en ti no existen

Mar intenso hasta lo imposible
refugio de amores infinitos
cementerio de poemas olvidados
El dia en que yo muera
me quedaré contigo para siempre

(Cabo de Gata 20 agosto 2002)

este poema me ha recordado a otro que me inspiro el mar



Traspase necesarias lluvias

Para volver a esta roca

Extraña en mis desvelos



Y me entregue, como siempre

A la melancolia

Melancolia: agradable

Profunda

buscada



hoy, contemplo el mar

mar: de dias grises

de pesadas nubes

de tempestades



mar que a sí mismo pertenece

educa a sus hombres, fieremente

en la introversión

endureciéndolos en la lucha


miro, y pierdo en el horizonte

la infinitud del amor

horizonte: que me habla de mi amado

me penetra

me hace suyo.........................



A TI, QUE ERES MAR

Y HORIZONTE

Y FUEGO


TRIBUTO Y RINDO CULTO EN EL SILENCIO.



itziar

[Crimilda]

Re: Rincón literario

¡Cómo me gustó ese libro, Slocum!

Gota, Farera, ¿poesías de cosecha propia? Yo también tengo (aunque sólo las enseño en familia).

Pero ninguna al mar.

Voy a hacer una pitando, que no quiero ser menos.

Y esa sí que la voy a poner aquí.

[Fareraa]

Re: Rincón literario

¡Cómo me gustó ese libro, Slocum!

Gota, Farera, ¿poesías de cosecha propia? Yo también tengo (aunque sólo las enseño en familia).

Pero ninguna al mar.

Voy a hacer una pitando, que no quiero ser menos.

Y esa sí que la voy a poner aquí.

¿ y quien no ha tenido esa epoca poética en los años en que todo es poesía?

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Hacía mucho tiempo que no "verseaba" (lo siento por la palabreja ), pero la he hecho. Lo que pasa es que a los seres obsesionados se nos nota mucho. No me lo tengáis en cuenta.

El mar

No existe el mar,
sino en tus ojos.

La luz verdosa que lanzan tus pupilas,
acuna el leve velero de mis sueños
y son sus aguas, rabiosas o tranquilas,
quienes marcan el norte en mis anhelos.

Y es que no existe el mar
sino en tus claros ojos.

Si los abres con ola embravecida
que golpea airada mi pobre entendimiento
el barco de mi vida, aunque se agita loco,
sigue su rumbo cierto, sin deriva,
por más que me lo escoren los aires tenebrosos.

¿Acaso existe el mar, sino en tus ojos?

Más si los cierras, avaro de su brillo
y no me llega su refulgir de estrella,
mi velero ciego, desarbolado y náufrago
se hundirá, si no los abres se hundirá,
hasta tocar, entre crujidos, fría tierra.

Porque no existe para mí el mar
-aunque me moje y me impregne toda entera-
sino en tus ojos, sí,
en tu inequívoca forma de mirar.

Escrito hoy, 16 de julio de 2009, en recuerdo de unos ojos que no podré olvidar aunque me muera.

[Fareraa]

Re: Rincón literario

Hacía mucho tiempo que no "verseaba" (lo siento por la palabreja ), pero la he hecho. Lo que pasa es que a los seres obsesionados se nos nota mucho. No me lo tengáis en cuenta.

El mar

No existe el mar,
sino en tus ojos.

La luz verdosa que lanzan tus pupilas,
acuna el leve velero de mis sueños
y son sus aguas, rabiosas o tranquilas,
quienes marcan el norte en mis anhelos.

Y es que no existe el mar
sino en tus claros ojos.

Si los abres con ola embravecida
que golpea airada mi pobre entendimiento
el barco de mi vida, aunque se agita loco,
sigue su rumbo cierto, sin deriva,
por más que me lo escoren los aires tenebrosos.

¿Acaso existe el mar, sino en tus ojos?

Más si los cierras, avaro de su brillo
y no me llega su refulgir de estrella,
mi velero ciego, desarbolado y náufrago
se hundirá, si no los abres se hundirá,
hasta tocar, entre crujidos, fría tierra.

Porque no existe para mí el mar
-aunque me moje y me impregne toda entera-
sino en tus ojos, sí,
en tu inequívoca forma de mirar.

Escrito hoy, 16 de julio de 2009, en recuerdo de unos ojos que no podré olvidar aunque me muera.

pues siga usted verseando compañera y no deje de compartirlo jamás

La luz verdosa que lanzan tus pupilas,
acuna el leve velero de mis sueños
y son sus aguas, rabiosas o tranquilas,
quienes marcan el norte en mis anhelos

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Gracias, tú que eres muy considerada.

Aquí no creo que ponga más, pero cuando nos conozcamos personalmente podemos decirnos aquello de: "Si me lees, te leo".

[Gota]

Re: Rincón literario

Gracias, tú que eres muy considerada.

Aquí no creo que ponga más, pero cuando nos conozcamos personalmente podemos decirnos aquello de: "Si me lees, te leo".

Crimilda, pero si eres brutal haciendo poemas, me ha encantado!!!!!! No nos puedes negar el placer de leerte, asin que ya testás dejando de pudores tontos que yo quierooooo.

Farera, lo mismo te digo, ha sido un placer leeros a las dos, os pido que os animéis y para que se os quite la vergüenza me lanzo a poner otra que escribi y que me ha venido a la memoria al leer la de crimilda.

EL MAR EN TUS OJOS

Testigo mudo de viejas soledades
la mar era refugio de mis secretos
Ella te trajo a mi con tu velero
y vi el mar en tus ojos

Mirada que me embruja de mar profunda
Mar serena en tus ojos que me cautivan
Mirada que me intuye cuando me alcanza
Intimidad del alma

Te miro y me desvelas tus sentimientos
mirada cristalina de agua serena
presiento un mar eterno tras tus pupilas,
lenguaje sin palabras

Mirada de bondad y sabiduría
como un mar de leyendas de antiguas vidas
Ventana que se abre a nuestro horizonte
Lúz ténue que me embauca

Océano infinito, tus ojos verdes
miran abandonados, la mar en calma
Cuando miro la mar te veo en ella
y en tu mirada el alma

[Crimilda]

Re: Rincón literario

EL MAR EN TUS OJOS

Testigo mudo de viejas soledades
la mar era refugio de mis secretos
Ella te trajo a mi con tu velero
y vi el mar en tus ojos

Mirada que me embruja de mar profunda
Mar serena en tus ojos que me cautivan
Mirada que me intuye cuando me alcanza
Intimidad del alma

Te miro y me desvelas tus sentimientos
mirada cristalina de agua serena
presiento un mar eterno tras tus pupilas,
lenguaje sin palabras

Mirada de bondad y sabiduría
como un mar de leyendas de antiguas vidas
Ventana que se abre a nuestro horizonte
Lúz ténue que me embauca

Océano infinito, tus ojos verdes
miran abandonados, la mar en calma
Cuando miro la mar te veo en ella
y en tu mirada el alma

Se ve que en cuestiones de ojos y poemas que los canten tenemos gustos parecidos.

Siento no haber visto tu mensaje antes, pero me vine a la costa y, al llegar aquí entre el mar y los chiringuitos , no había entrado en la Taberna.

Ya sabes, en este rincón literario siempre habrá alguien que lea tus poemas con interés. Por ejemplo, yo.

[Brisa]

Re: Rincón literario

Hacía mucho tiempo que no "verseaba" (lo siento por la palabreja ), pero la he hecho. Lo que pasa es que a los seres obsesionados se nos nota mucho. No me lo tengáis en cuenta.

El mar

No existe el mar,
sino en tus ojos.

La luz verdosa que lanzan tus pupilas,
acuna el leve velero de mis sueños
y son sus aguas, rabiosas o tranquilas,
quienes marcan el norte en mis anhelos.

Y es que no existe el mar
sino en tus claros ojos.

Si los abres con ola embravecida
que golpea airada mi pobre entendimiento
el barco de mi vida, aunque se agita loco,
sigue su rumbo cierto, sin deriva,
por más que me lo escoren los aires tenebrosos.

¿Acaso existe el mar, sino en tus ojos?

Más si los cierras, avaro de su brillo
y no me llega su refulgir de estrella,
mi velero ciego, desarbolado y náufrago
se hundirá, si no los abres se hundirá,
hasta tocar, entre crujidos, fría tierra.

Porque no existe para mí el mar
-aunque me moje y me impregne toda entera-
sino en tus ojos, sí,
en tu inequívoca forma de mirar.

Escrito hoy, 16 de julio de 2009, en recuerdo de unos ojos que no podré olvidar aunque me muera.

Pero Crimilda

[sirs]

Re: Rincón literario

CRIMILDA... me ha encantado, de verdad

[sirs]

Re: Rincón literario

No te enamores del mar (Andrade)

No te enamores del mar
porque abraza a la arena y se va

no te enamores del viento
que besa a la tierra
y la deja en silencio

no te enamores del tiempo
ni te enamores del cielo

no te enamores jamás de una estrella
que pueda fugarse y volverse deseo

no te enamores de un sueño
que cada mañana abandone tu lecho

no te enamores de nada incapaz de olvidar tu semblante
y que busque volver...
que pretenda encontrarte

no te enamores de nadie
que pueda de ti enamorarse tan solo una vez
ni siquiera de un roce en los labios

no te enamores jamás si tus manos no están en silencio
y tus pasos no buscan volar

no te enamores de mi sin saberme del viento y la arena
del cielo y de ti
de tu mar

no te enamores de mi
que incapaz de fugarme
encontré mi naufragio en tu mar.

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Entonces como un relámpago, surgió en mí esta idea: "El grosero personaje que se sienta a mi lado, bebiendo el té en un tazón y comiendo el pan con sus sucias manos, es tal vez su marido. Estas son las cosecuencias de vivir lejos del mundo: ella ha debido casarse con este patán creyendo que no hay otros que valgan más que él. Es lamentable. Y yo debo procurar que, por culpa mía, no vaya a arrepentirse de su elección." Semejante reflexión podrá parecer vanidosa, pero era sincera. Mi vecino de mesa presentaba un aspecto repulsivo, mientras que me constaba por experiencia que yo era pasablemente agradable.

Cumbres Borrascosas.- Emily Brontë

[slocum]

Re: Rincón literario

. . .
Al pisar aquella braña recoleta, llena de vida, experimenté un gran sosiego. Algo así como el placer que se experimenta al zambullir la cabeza aturullada de ideas en un recipiente de agua fría. Hubiera deseado descubrirla antes para no haber dejado pasar un solo día sin hacerle una visita... Me senté sobre la verde alfombra, recostándome en un codo. Una hormiga ascendía por el tallo de una manzanilla. Pensé que quizás el animalito precisara medicinarse, aunque de no comer hierba resultaba difícil pensar en este lugar en una indigestión, pero no debía dé buscar esto, porque antes de llegar a los pétalos cambió de dirección y comenzó a descender. «Una indecisa -pensé-. Y no me gustan las indecisas...» La di un papirotazo y el animal se perdió entre las briznas de hierba del suelo. Miré a mi alrededor. Verdaderamente era éste un sitio excelente para meditar. «Mahoma, de haber meditado aquí -pensé- no hubiera prohibido a los suyos el vino ni la carne de cerdo. Esas prohibiciones surgían, sin duda, de una meditación desarrollada sobre un cerro árido y pelado.» Luis me había dicho que meditase aquí; que meditase sobre mi proceso psíquico que era algo así, en relación con el alma, como el historial médico para el cuerpo. Medito...
«Soy así, veo así, siento así, porque un día, cuando mi alma era aún virgen, me dijeron: "Sé así, porque la vida es de esta manera". Y yo, que carecía de criterio propio, vi la vida como me dijeron que era; y fui y obré en consecuencia con esta manera de estimar la vida... Por descontado que yo era un espíritu hipersensible y asimilé esta lección pesimista porque se adaptaba a mi manera de ser no manifestada todavía. Después vino la corroboración de la vida misma con una lección práctica: la muerte de Alfredo. Entonces mi temperamento abandonó su estado latente y comenzó a desarrollarse. A desarrollarse en consonancia perfecta con las antiguas teorías. La vida era perder y para no perder deberíamos prescindir de ganar antes. Aquí estaba determinado el ritmo de mi conducta a lo largo de la vida.
. . .

La sombra del ciprés es alargada - Miguel Delibes


pensándolo bien . . . la hormiga no era una indecisa, era un indeciso en busca de criterio pero un sorprendente efecto mariposa originado por una mente racional acabó con él en el suelo . . . bah tonterías. el libro . . . la obra maestra de don miguel . . . en mi opinión.

p.d. orinoco se te echa de menos.

[slocum]

Re: Rincón literario

ALGUIEN TRAJO UNA ROSA.


Alguien trajo una rosa
hace ya algunos días, y con ella
trajo también algo de luz;
yo la puse en un vaso y poco a poco
se ha apagado la luz y se apagó la rosa.
Y ahora miro esa flor
igual que la miraron los poetas barrocos,
cifrando una metáfora en su destino breve:
tomé la vida por un vaso
que había que beber
y había que llenar al mismo tiempo,
guardando provisión para días oscuros;
y si ese vaso fue la vida,
fue la rosa mi empeño para el vaso.

Y he buscado en la sombra de esta tarde
esa luz de aquel día, y en el polvo
que es ahora la flor, su antiguo aroma,
y en la sombra y el polvo ya no estaba
la sombra de la mano que la trajo.
Y hoy veo que la dicha, y que la luz,
y todas esas cosas que quisiéramos
conservar en el vaso,
son igual que las rosas: han sabido los días
traerme algunas, pero
¿qué quedó de esas rosas en mi vida
o en el fondo del vaso?

Vicente Gallego.

[gracy]

Re: Rincón literario

Mis felicitaciones a las poetisas de este hilo

Nunca le escribì un poema al mar, aunque siempre , en su contacto, me mueve a hablarle desde lo màs profundo, sacando cosas que me asombran a mi misma.

Les dedico un poema.

La carta en el camino


Adiós, pero conmigo
serás, irás adentro
de una gota de sangre que circule en mis venas
o fuera, beso que me abrasa el rostro
o cinturón de fuego en mi cintura.
Dulce mía, recibe
el gran amor que salió de mi vida
y que en ti no encontraba territorio
como el explorador perdido
en las islas del pan y de la miel.
Yo te encontré después
de la tormenta,
la lluvia lavó el aire
y en el agua
tus dulces pies brillaron como peces.
Adorada, me voy a mis combates.
Arañaré la tierra para hacerte
una cueva y allí tu Capitán
te esperará con flores en el lecho.
No pienses más, mi dulce,
en el tormento
que pasó entre nosotros
como un rayo de fósforo
dejándonos tal vez su quemadura.
La paz llegó también porque regreso
a luchar a mi tierra,
y como tengo el corazón completo
con la parte de sangre que me diste
para siempre,
y como
llevo
las manos llenas de tu ser desnudo,
mírame,
mírame,
mírame por el mar, que voy radiante,
mírame por la noche que navego,
y mar y noche son los ojos tuyos.
No he salido de ti cuando me alejo.
Ahora voy a contarte:
mi tierra será tuya,
yo voy a conquistarla,
no sólo para dártela,
sino que para todos,
para todo mi pueblo.
Saldrá el ladrón de su torre algún día.
Y el invasor será expulsado.
Todos los frutos de la vida
crecerán en mis manos
acostumbradas antes a la pólvora.
Y sabré acariciar las nuevas flores
porque tú me enseñaste la ternura.
Dulce mía, adorada,
vendrán conmigo a luchar cuerpo a cuerpo
porque en mi corazón viven tus besos
como banderas rojas,
y si caigo, no sólo
me cubrirá la tierra
sino este gran amor que me trajiste
y que vivió circulando en mi sangre.
Vendrás conmigo,
en esa hora te espero,
en esa hora y en todas las horas,
en todas las horas te espero.
Y cuando venga la tristeza que odio
a golpear a tu puerta,
dile que yo te espero
y cuando la soledad quiera que cambies
la sortija en que está mi nombre escrito,
dile a la soledad que hable conmigo,
que yo debí marcharme
porque soy un soldado,
y que allí donde estoy,
bajo la lluvia o bajo
el fuego,
amor mío, te espero,
te espero en el desierto más duro
y junto al limonero florecido:
en todas partes donde esté la vida,
donde la primavera está naciendo,
amor mío, te espero.
Cuando te digan «Ese hombre
no te quiere», recuerda
que mis pies están solos en esa noche, y buscan
los dulces y pequeños pies que adoro.
Amor, cuando te digan
que te olvidé, y aun cuando
sea yo quien lo dice,
cuando yo te lo diga,
no me creas,
quién y cómo podrían
cortarte de mi pecho
y quién recibiría
mi sangre
cuando hacia ti me fuera desangrando?
Pero tampoco puedo
olvidar a mi pueblo.
Voy a luchar en cada calle,
detrás de cada piedra.
Tu amor también me ayuda:
es una flor cerrada
que cada vez me llena con su aroma
y que se abre de pronto
dentro de mí como una gran estrella.
Amor mío, es de noche.
El agua negra, el mundo
dormido, me rodean.
Vendrá luego la aurora,
y yo mientras tanto te escribo
para decirte: «Te amo».
Para decirte «Te amo», cuida,
limpia, levanta,
defiende
nuestro amor, alma mía.
Yo te lo dejo como si dejara
un puñado de tierra con semillas.
De nuestro amor nacerán vidas.
En nuestro amor beberán agua.
Tal vez llegará un día
en que un hombre
y una mujer, iguales
a nosotros,
tocarán este amor, y aún tendrá fuerza
para quemar las manos que lo toquen.
Quiénes fuimos? Qué importa?
Tocarán este fuego
y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre
y el mío, el nombre
que tú sola supiste porque tú sola
sobre la tierra sabes
quién soy, y porque nadie me conoció como una,
como una sola de tus manos,
porque nadie
supo cómo, ni cuándo
mi corazón estuvo ardiendo:
tan sólo
tus grandes ojos pardos lo supieron,
tu ancha boca,
tu piel, tus pechos,
tu vientre, tus entrañas
y el alma tuya que yo desperté
para que se quedara
cantando hasta el fin de la vida.

Amor, te espero.
Adiós, amor, te espero.
Amor, amor, te espero. Y así esta carta se termina
sin ninguna tristeza:
están firmes mis pies sobre la tierra,
mi mano escribe esta carta en el camino,
y en medio de la vida estaré
siempre
junto al amigo, frente al enemigo,
con tu nombre en la boca
y un beso que jamás
se apartó de la tuya.
Pablo Neruda